La lengua me traiciona. Por gracia o desgracia de la vida, yo vivo en un distrito costero de la Ciudad de Gaza, en el undécimo piso de un edificio de doce plantas, con mi familia: mi esposa, dos hijos de diez y cuatro años y una hija de ocho años. Estábamos cenando cuando, de repente, estalló una explosion tremenda. Mis hijos brincaron de sus asientos, con gritos mezclados con un llanto histérico. Me miraron con ojos inocentes, casi diciendo: "Papá, haz algo por nosotros".
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"¿Qué es lo más difícil de la muerte en Gaza? Es cuando recibes una llamada telefónica por parte del Ejército israelí, que te dice: "Tienes que evacuar a tu casa. Vais a ser bombardeados en cuestión de minutos". Imagínese: cinco minutos y todo va a ser borrado de la faz de la tierra.. su historia... regalos de la familia, sus fotos, las cosas que ama... como su despacho, su biblioteca, la última colección de poemas que ha leído... que ha escrito; borradores, mensajes, una carta de su madre, recuerdos en las paredes... Los olores familiares, su cama, el jazmín en la ventana."
Una lástima que esta preciosa carta se quede en la cola
Me falta la otra versión...
Que no se muy bien por que corre esa gente... Si los cohetes que tiran los palestinos van cargados de flores.
¿que dirán los niños de esta casa?
Me parece bien que los Israelíes dejen de bombardear... Y los palestinos TAMBIÉN.