Roberto Prescott y Pedro Pecad de los Galíndez Faisán, eran egiptólogos y pertenecían a la raza discontinua de los bofes putrefactibles. Se encontraban haciendo excavaciones en el Valle de los Reyes de la Música, y también en Gizeh. Su objetivo era encontrar la tumba de Tutanchaikowsky. Sabían que ella, al igual que casi todos los grandes y pequeños monumentos funerarios, había sido desvalijada por los saqueadores de tumbas; muchas de éstas una escasa hora después de haberles puesto sus sellos los sacerdotes.

La leyenda hablaba de que si bien la tumba de Tutanchaikowsky había sido violada, volcados los objetos sagrados, robadas sus copas de oro y plata —y lo que era más sacrílego e inútil: quemada la momia por orden de los Reyes Pastores—, igual ella contenía un tesoro arqueológico de incalculable valor, que las sucesivas generaciones de ladrones no habían tocado por considerar despreciable: el clavicordio de Wolfgang Amadeus Mozart.

Como ya dije, prácticamente no había tumba que no hubiese sido visitada por esa gente excelente: la de Mendelssohn, Richard Strauss, Schumann. A este último compositor le habían sido cortadas las manos con una pistola de ultrasonido que lanzaba un la obsesivo, pues los hechiceros se las habían comprado a los saqueadores para preparar con ellas filtros mágicos.

Ni siquiera Ricardo Wagner pudo escapar a la depredación, pese a que se hizo construir una Gran Pirámide de dos kilómetros de altura, haciendo trabajar a latigazos a sus nibelungos y a los gigantes Fáfner y Fásolt durante veintisiete años: casi todo el largo reinado de este autócrata. Los esforzados ladrones, con una industria digna de mejor causa, se las habían ingeniado para practicar un túnel en la piedra hasta la Cámara del Rey. Pusieron sus manos sobre la Barca Solar Fantasma que el faraón Wagner utilizaba para viajar al País del Poniente; arrastraron y golpearon su momia por las galerías y también a la de Cósima, sacándolas al desierto. Allí, bajo la luz de la Luna y sobre la misma Barca Fantasma, quemaron aquellos combustibles sólidos.

Nietzsche, muy a su pesar, había sido emparedado junto con Wagner, como castigo por haber escrito Ecce Homo. Le dieron la misión de custodiar al compositor y defenderlo a través del largo camino. Para salvarse de la pena había iniciado una maniobra parlamentaria de obstrucción, pero fue inútil. Antes de que pusieran la última hilera de ladrillos, tapiando por completo el nicho donde se encontraba envuelto en vendas como Christopher Lee, los sacerdotes le entregaron Así hablaba Zarathustra.

La momia de Nietzsche protegió durante largo tiempo la tumba. Primero liquidó a una banda de mil ochocientos setenta saqueadores; cuarenta y cuatro años más tarde hizo cagar a otros catorce; pero, cuando veinticinco años después entraron en la tumba otros treinta y nueve, lo superaron y reventó apretado como sapo en la leñera. Se habían agotado sus potenciales, y además el horóscopo no era favorable a la momia aquel día. Buen susto se llevaron, no obstante, los que debieron enfrentarla.

Los ladrones de tumbas robaron absolutamente todo —una vez triunfantes—, y quemaron el resto. Sólo quedó el monumento y el gran sarcófago de piedra en la Cámara del Rey.

En lo de Tutanchaikowsky el suceso fue algo diferente, como ya adelanté, puesto que los violadores al menos dejaron el clavicordio.

Roberto Prescott y Pedro Pecarí de los Galíndez Faisán, dieron orden a los obreros para que despejasen por completo de arena la entrada. Galíndez Faisán en persona rompió los sellos de los sacerdotes; estaban intactos puesto que los saqueadores habían entrado por otro lado.

Ya en el interior pudieron observar los estragos del pillaje: las mesas rotas, partidas las estatuas, el sarcófago de piedra rajado a martillazos y la parte del techo situada arriba suyo, ennegrecida por el humo que despidió la momia al quemarse.

Al fondo de un oscuro corredor, parcialmente obstruido por escombros de esfinges, se encontraba el clavicordio cuajado de jeroglíficos.

Los dos organizadores de la expedición, comenzaron a leer:

A quien toque en este clavicordio sin respeto

ni merecimiento, le caerá encima

la maldición de Tutanchaikowsky.

Roberto Prescott y Pedro Pecarí de los Galíndez Faisán, se rieron muchísimo. No creían en maldiciones, en primer lugar; y aparte: si la maldición era tan poderosa ¿por qué no protegió a la tumba de los anteriores saqueadores? Además pensaban hacerse ricos y famosos con este clavicordio. ¡Como que había pertenecido a Mozart, nada menos!

Resultaba curioso que los depredadores hubieran respetado aquel objeto. Lógico habría sido que lo destrozaran junto a todo lo demás; para hacer daño, en todo caso. La suerte de los expedicionarios era increíble.

Galíndez Faisán puso en marcha su grabador, y comenzó a tocar en el antiquísimo instrumento musical. La gente le pagaría oro, con tal de tener placas discográficas con la reproducción de los sonidos del clavicordio legendario. En él ejecutaría composiciones del propio Mozart, previos arreglos orquestales, bajo el lema: «Mozart, pero no para exquisitos». Ya se lo imaginaba: «Al alcance del pueblo, mediante arreglos populares; y además… ¡con el genuino clavicordio, hallado luego de permanecer en un sepulcro miles de años protegido por el desierto!».

Pero lo que nadie sabía: ni antes los saqueadores de tumbas ni después los expedicionarios, era que dentro del clavicordio estaba la momia de Mozart, guardada como un arma secreta. Los sacerdotes le habían dado la orden mágica de no intervenir pasara lo que pasase, salvo que alguien tocara el instrumento; porque entonces, ése sí, la pagaría por todos. Así pues la momia, llena de furia e impotencia había asistido a las profanaciones sucesivas, e incluso a la quema de Tutanchaikowsky, sin reaccionar. Aguardaba el momento en que estuviese autorizada a echarle mano a uno de esos tipos, y torturarlo día y noche sin cesar un solo instante; ya que por esta misión, había postergado su propio viaje al País del Poniente. Con los agarrotados brazos cruzados sobre el pecho, oraba: «¡Oh, Osiris! ¡Señor del Amenti! ¡Permite que llegue pronto la hora de la venganza!».

Los dos chichis, hechos unos señorones, salieron de la tumba dando orden de poner el clavicordio en seguridad, y cuidando todo el tiempo que los porteadores no raspasen los ideogramas inscriptos sobre la caoba. Pero —y este fue sólo el primero de una larga serie de sucesos inexplicables—, Roberto Prescott, quien se había quedado un poco más atrás, desapareció tragado por un deslizamiento de toneladas de arena que tapó la entrada. No había explicación, ya que la excavación se había realizado con apuntalamiento suficiente.

A partir del desgraciado deslizamiento de arena y rocas citado, comenzó una extraña sucesión de catástrofes. Los miembros de la expedición murieron uno tras otro: enfermedades misteriosas; suicidios; tipos quienes decían que de noche los perseguían las momias; otros, a los cuales las paredes se les llenaban de sangre y debían pasarse la noche entera limpiándolas, etc.

Uno de los ayudantes: Azafrano Capitular Mileto, sumamente preocupado, fue a cierto lugar para que le hiciesen una carta astral. Según el astrólogo, las estrellas revelaban que moriría a causa de un perro. Azafrano pensó que tal cosa bien podía ser: vivía en un barrio lleno de esos animales, todos malísimos. Para protegerse, hasta el momento de la mudanza, fabricó un vaporizador cargado con aceite mineral y pimienta. Con él se consideraba seguro.

Cierta noche —pensaba mudarse dentro de pocas horas y por lo tanto extremaba precauciones— iba hacia su casa con el spray fuera de la cartuchera, como Flash Gordon, puesto que la siguiente puerta sería la de un edificio que tenía dos perros peores que Cerbero, los cuales en anteriores oportunidades le habían arrancado trozos de indumentaria. Caminaba, listo para la acción y soplando un silbato imaginario para que sus tropas invisibles avanzasen (Kirk Douglas. La patrulla infernal).

Sin embargo, los desaprensivos canes no daban señales de vida. Se los habría llevado la perrera o estarían durmiendo.

Azafrano Capitular Mileto suspiró aliviado. Precisamente en el momento en que dijo: «¡Ah!, ¡gracias a Dios!», se desprendió una monstruosa gárgola de un edificio y le partió la cabeza. Casi no necesito decir que dicha gárgola tenía forma de perro.

Pedro Pecarí de los Galíndez Faisán, por su parte, hacía rato que había dejado de reírse. Transcurridos sólo dos meses desde la apertura de la tumba de Tutanchaikowsky, era el único que permanecía con vida. Donó el clavicordio a un museo para ver si se libraba de la maldición, pero no había caso: en su mansión, de noche, se oían gemidos y ruidos raros, tal como el rechinar de unos dientes gigantes, o alguien que arrastrara por los pasillos un enorme tenedor. No sabía por qué pensaba que se trataba de esto último y no de otro objeto cualquiera.

La venta de las placas discográficas lo había hecho rico y famoso, pero no las tenía todas consigo. Contrató diez guardaespaldas, encargados de cuidado día y noche; hacía revisar los frenos y la dirección del coche antes de salir, etc.

Cierta madrugada tuvo un brusco despertar. Alucinaba que sus guardias estaban dormidos. Se levantó para investigar y comprobó que así era. Resultaba tan profunda la conmoción estupefaciente de aquel sueño mágico, que no pudo alterada ni pegándoles patadas.

Cagado de miedo intentó correr a su habitación y encerrarse con llave, pero, con esas manijas propias del terror, tropezaba continuamente con sus propios pies; así que tardó muchísimo en llegar y cerrar la puerta.

No había alcanzado a suspirar, cuando escuchó un susurro a su espalda. Se dio vuelta sofocado y, desde atrás de un cortinado rojo, apareció Mozart envuelto en vendas, con toda la potestad de su trenza: de la nuca, por entre las telas de lino, salía la famosa con un gran moño negro. Empuñaba un tenedor enorme en su mano derecha; la punta algo inclinada hacia el piso, en reposo, como un dios que descansa.

—¡La momia! —chilló Pedro Pecarí.

Mozart dijo lentamente:

—Hacía mucho tiempo que te quería agarrar, hijo de puta.

Luego de la frase anterior comenzó a desplazarse muy despacio, elevando con calma los dientes del tenedor. La momia parecía altísima, de tres metros, y sin embargo no sobrepasaba la altura que tuvo en vida.

Pedro Pecarí de los Galíndez Faisán lanzó un gemido, estorbado por frenos y desgastes que no se alcanzaba a explicar. Era como si el aire se hubiese transformado en un fluido viscoso lleno de vidrios molidos, que imponían un roce y pesados vínculos. Lastimaba caminar. Incomodísimo, con dilación y tardanza, arribó por fin a la escalera que permitía el acceso a planta baja. Descendió por aquélla sin utilizar los escalones: flotando con suavidad sobre una delgada capa de aire pegajoso. Se movía, pero siendo cada minuto un lapso más dilatado que el anterior. Ya cerca del fin de la escalera se volvió algo para ver los progresos de su perseguidor. Esa pesadilla de momia se disponía, justo en ese momento, a ir tras él. Y ello bajó como debe hacerla la Pálida con sus grandes pies desnudos, y el largo sudario blanco pesado como el telón de un teatro de óperas; a veces parecía sonreír. Encendía y apagaba por turno el espejismo de una sonrisa, mediante el claroscuro alternado sobre las vendas. Vio a la momia en flotación, delgadísima y trotando sobre el viento, con el tenedor pelado. Volaba en silencio, semejante a las aves rack cuando planean moviendo grandes masas de aire; o empujando pesadamente las aguas, como una enorme manta detrás del hombre rana.

Pedro Pecarí Galíndez llegó al fin de la escalera y como polvo flotó sobre el pavimento del hall, y reinició su torpe marcha lunar. Las mismas invisibles emanaciones que lo sostenían a esa altura oscilante entre cinco y diez centímetros, eran las que lo pegoteaban estorbando su marcha.

Caminó sin rumbo, en figuras geométricas. Si él trazaba una elipse, la momia —siempre detrás suyo— dibujaba un brazo de parábola. Si él construía una sinusoide, ella la limitaba entre las dos partes de una hipérbole. Una carcoide, tenía como inmediata respuesta una circunferencia perfecta y mortífera. Era como el final de Don Giovanni, sólo que a la inversa; en vez de venir el convidado de piedra en busca del amante, aquí la alegoría estaba invertida: la estatua de Don Juan se acercaba para matar al malvado y prejuicioso Comendador, justo cuando éste pensaba ingerir varias apetitosas viandas.

A veces, en sus marchas y contradanzas, Pecarí Galíndez Faisán bajaba hasta tocar el suelo; pero entonces era peor: parecía que llevara zapatos de metal, y por el pavimento pasase un poderoso campo electromagnético. De ninguna manera lograba entonces elevar su calzado. Sólo podía desplazarse arrastrando con pena sus pies.

Quería encontrar la puerta de calle, pero ésta se hallaba bloqueada por un muro blanco que lo hacía rebotar ante cada intento de aproximación.

Retrocedió trémulo y convulso, siempre confusamente vinculado al suelo. Sus piernas de títere grotesco no cesaban de importunado con su torpeza, al tiempo que el enemigo redoblaba su acoso de obsesión monstruosa y material.

Salió del hall, pasando así a otras regiones de la casa. Mediante lentos desplazamientos callejeó por los pasillos, transformados en formidables avenidas. Todas sus vueltas laberínticas y espirales, sólo sirvieron para traerlo otra vez al hall de entrada, al pie de la escalinata. Volvió a subirla, siempre perseguido por aquel Minotauro.

El corto trayecto de tres metros entre su habitación y el fin la escalera, se asemejó a una estremecedora autopista llena de coches. Reptó por ella, húmedo como un sapo, semi paralizado y jadeante. Al disponerse a cerrar la puerta, confirmó una vez más lo que ya sabía de sobra: era inútil buscar refugio allí, porque adentro lo esperaba el deslumbrador espejo de la muerte. El árbol del fin perdió sus cristales que descendieron con lentitud haciéndose trizas luminosas. Aquéllos, sus últimos días, bajaron hasta los bordes enjoyados y fastuosos límites, del sarcófago de la discontinuidad eterna. La principesca pobreza militar de la Muerte elevó marciales oriflamas, austeros estandartes de guerra, y negros, belicosos pendones. Las aguas de la consumación subieron. El batracio huyó seguido por blanco aletear de severa grulla. Andrógino chapoteó de un charco a otro, ya muy próximos cuatro colmillos de refulgente tigre. Mullido gordo tierno y fláccido, trotando sobre una delgada película de polvo astral; extendida sobre él fulgurante nívea pesada mano. Reverberaron delante suyo irisados mortuorios reflejos como de trampa que cierra. Creía pisar líquenes esteparios o los orientes de heladas joyas.

Una vez más bajó flotando la escalera, en trayectoria rectilínea. Comprendió que abajo lo esperaba la momia, pese a que segundos antes estaba a su espalda. Faisán descendió sobre las puntas del tenedor tetradentado, semejante a un proyectil cuyo curso alguien olvidó desviar. Con un violentísimo esfuerzo, modificó algo el rumbo. Tocó el suelo con los pies, luego que uno de los pinchos pasara a pocos milímetros de su tórax.

Así prosiguieron largo rato, de un lugar a otro y en ida y vuelta, sin que Faisán pudiera desprenderse de su perseguidor, ni la momia alcanzarlo.

Entendió cuán absoluto es el hecho de morirse en serio. No obstante era tan maldito que con una parte de su alma se alegraba. Él era el hombre que algún tiempo atrás había dicho «La vida es dura. Menos mal que uno tiene sus masoquismos para distraerse».

Distraete ahora, Soria.

Lo que quieren los masoquistas no es morirse sino que los castren y después los dejen tirados en un zanjón. Y vivir muchísimo, siempre quejándose. O que les corten las manos, o los dejen ciegos. O que los maten, en todo caso, pero que la muerte tarde en llegar. Es por eso que a la gente no hay que castrarla, hay que clavarle una horquilla.

—«Las muertes rápidas son las peores» —dijo Mozart, ya tocándolo.

Tratando de salvarse, en su desesperación, Faisán se fragmentó en ocho faisanes para ver si por lo menos uno podía escapar. Todos ellos aletearon inarmónicos y agarrotados, acosados por ocho momias. Se dividió entonces en veinte, treinta y cinco, ene pedros Pecarí de los Galíndez Faisán, y eran ene las torvas momias que los perseguían.

Y llegados que todos los faisanes fueron a la pared definitiva y última, la totalidad se fundió hasta quedar el único verdadero chichi, transformado en agitado y boqueante pollo. Y desde remotas distancias siderales, desde años luz fueron convergiendo sobre este solo punto, las ene alejadas momias, cada una empuñando un tenedor, y en las cercanías de su pecho se fueron uniendo unas con otras, y también lo hicieron las etéreas coordenadas sumables de las armas, hasta constituir un objeto sólido y letal. La materialización tuvo lugar a cuatro centímetros del pecho de Galíndez Faisán. Y el tenedor se acercó lentamente, y las puntas comenzaron a penetrarlo, al principio sin dolor, como si fueran humores helados.

Los dientes del tenedor se le clavaron como cuatro palabras mágicas, o cuatro óperas.

Terror y dolor. Terror y dolor para Faisán. Y lo traspasó como a un dorado pollo, dejándolo clavado contra la puerta de calle, ahora de madera, sin muro blanco, y que en su momento no pudo abrir.

Así lo encontraron al otro día. Con aquella inmensa pieza de plata, sosteniéndolo contra la puerta.

Alberto Laiseca

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En el pasado se experimentaron dificultades para obtener suficiente oferta de mano de obra para las industrias del país […]. No acostumbrados a nada más que a sus simples necesidades de la vida tribal, en realidad [el nativo negro] no tenía incentivos para trabajar a cambio de más. Los gobiernos europeos, que querían mano de obra para sus industrias, decidieron presionar al nativo y obligarle a salir a trabajar, y lo hicieron mediante la imposición de impuestos.

Comisión Holloway, Suráfrica, 1932

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La apuesta de los liberales por el individualismo nos lleva a contemplar el poder como atributo de individuos o grupos, y no de unas determinadas estructuras. Al prescindir de un análisis que tome en consideración el capital o las clases, acaban recurriendo a los cuentos que difunde Occidente sobre el poder del individuo para cambiar el mundo. Pero los relatos heroicos se pueden convertir fácilmente en relatos de villanos.

Jack Bratich, Universidad Rutgers (octubre de 2022)

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Rl arte puede existir, y vaya si existe, bajo el capitalismo, y para mucha gente es un trabajo como cualquier otro. Para algunos, es una actividad secundaria, mientras que hay quienes no cobran nada por ello. Hay quien enseña arte, quien lo vende, quien lo critica, y muchos participan en su elaboración, pero nunca veremos sus nombres en las paredes de una galería. Los artistas pueden trabajar para regocijo del alma, como afirma Hyde, pero su trabajo, en cualquier caso, es material, existe porque alguien se sirve de materiales —pinturas, arcilla, piedras, película o incluso su propio cuerpo— y los convierte, en palabras de Berger, en «material artístico», en una obra de arte.

Si el término «genio» tiene raíces espirituales, lo mismo sucede con «creativo». Como señala el crítico cultural Raymond Williams, ambas palabras se han desarrollado en paralelo. «Creativo» en un principio designaba algo que no ha hecho el hombre, sino Dios. Cuando empezó a aplicarse al arte hecho por el hombre mantuvo el sentido de que, como afirma el experto en literatura John Patrick Leary, apoyándose a su vez en Williams, «la creatividad, más que una producción, era un trabajo de la imaginación, de destreza más que de esfuerzo». Esta división entre arte y trabajo continúa confundiendo el esfuerzo que conlleva hacer arte.

Sin embargo, el arte primitivo era en sí mismo una forma de veneración o de magia, y no es fácil separar esta aura de las artes actuales, ni siquiera cuando se albergan en los «museos del ego» que funcionan como paraísos fiscales para los más ricos del mundo. Las pinturas religiosas en las paredes de las cavernas o las esculturas que encontramos en los templos fueron en primer lugar ofrendas a los dioses, y solo después empezaron a ser admiradas por el ser humano. El arte tardó en ser algo pensado para el disfrute de los simples mortales, y habría que esperar aún más para que se convirtiera en algo que podía reproducirse y compartirse de manera más amplia.

Nuestra idea moderna del artista como un ser especial, dotado de talento y que se encuentra fuera del marco habitual de la sociedad nació en Europa durante el Renacimiento. Fue entonces cuando los ricos empezaron a invertir en serio una parte de sus inmensas fortunas en obras de arte, y el artista pasó a disfrutar de una reputación única (al fin y al cabo, los comerciantes adinerados querían asegurarse de contratar a los mejores artistas para que realizaran retratos de su familia y de sus posesiones). La pintura al óleo, según Berger, era «una celebración de la propiedad privada». También era, claro está, una forma de propiedad privada en sí misma. Para el artista, no obstante, era un trabajo.

La capacidad de los artistas para comerciar con su reputación individual en lugar de con la reputación de un gremio fue el resultado de una sociedad que comenzaba a hacer énfasis en el individuo, una sociedad jerárquica que se estructuraba en torno a la idea de que la desigualdad era algo natural. En cualquier caso, la mayoría de los artistas se ganaba la vida pintando retratos y cosas por el estilo no porque algo en su interior les hubiera llevado a retratar al hombre más rico de la ciudad o a su mejor vaca. La aparición de grandes obras de arte en este periodo se produce, en cierto modo, pese al formato en el que trabajaban muchos de los artistas, pero el deseo de los ricos mecenas de coleccionar las piezas artísticas de mayor calidad contribuyó a crear nuestra idea del genio empujado por un impulso más grande y efímero que el dinero.

La tensión entre el artista como trabajador y el artista como visionario raras veces puede apreciarse en el propio arte, pero, si nos fijamos bien, podremos intuirla. Berger llamaba nuestra atención sobre los cuadros de los regentes y regentas de un asilo para ancianos realizados por Frans Hals en el invierno de 1664, cuando el propio Hals era un anciano que vivía en la indigencia. ¿Afectó la relación de poder que los dirigentes de la institución mantenían sobre Hals en cómo este los retrató, con su negro austero a juego? Para Berger resulta desconcertante que muy poca gente haya reconocido esta dimensión de la obra de arte.

Con el lento declive del mecenazgo, en particular tras la Revolución francesa, y con el desarrollo del capitalismo industrial, aumentó el mercado para el arte como producto, como un depósito de valor en sí mismo. Antes de la Revolución, los artistas franceses debían disponer de credenciales; después, más gente tenía a su alcance tratar de convertirse en artista y de vender su obra. Este aluvión de nuevos trabajadores generó una necesidad de nuevas instituciones, y esta expansión, como apunta el crítico de arte Ben Davis, «alumbró una sociedad bohemia y el movimiento de arte moderno, inaugurado simbólicamente por el “Salón de los Rechazados” de 1863, cuando una serie de artistas importantes que habían sido rechazados por el Salón de París exigieron que se los tuviera en cuenta».

El impacto de la Revolución Industrial en el arte se advierte no solo en el auge de una nueva clase burguesa capaz de gastar su dinero en objetos decorativos. Curiosamente, también ayudó a configurar la idea de que el arte es lo opuesto al trabajo. A medida que se expandía la producción en masa, el objeto de arte único adquirió valor precisamente porque no lo producía ninguna máquina. A medida que el trabajo artesanal disminuía en favor de la fábrica, el artista se separó aún más del artesano. El arte, un término que en un momento determinado simplemente había significado «habilidad», se convirtió en lo que ahora consideramos bellas artes, es más, se contrapuso al trabajo cualificado como algo que, de hecho, no se podía enseñar. Un artista era, por tanto, un tipo de persona especial. Como la labor asistencial, el trabajo artístico era algo que quedaba fuera de la producción capitalista y que se oponía a ella; sin embargo, así como el cuidador supuestamente trabaja por el amor que siente hacia aquellos a los que atiende, el artista mantiene un romance con la obra. El arte ya no necesitaba tener valor desde un punto de vista religioso; ahora era un bien superior en sí mismo.

Pero todo este revuelo en torno al valor del arte como algo superior a su valor como mercancía no evita que el artista, como cualquier otra persona, tenga que comer. El «artista muerto de hambre» no puede vivir del aire, y debemos recordar que todas las grandes obras que conocemos han llegado hasta nosotros porque el artista logró sobrevivir de alguna manera. La mayoría de los artistas no pueden dedicarse a un arte «puro» para simplemente saciar su alma. La inmensa mayoría, como Frans Hals, tuvieron que ceder ante las exigencias del mercado. Idealizar al artista como un ser místico contribuía, como señalaba Williams, no a solucionar el problema, sino a suavizar nuestra comprensión del mismo. Es posible que los artistas se hayan resistido a convertir su arte en un producto para los ricos, pero no resulta tan sencillo escapar del capitalismo.

La imagen romántica de los artistas bohemios resistiendo como buenamente podían, cuya vida consistía en holgazanear, pintar, bailar, practicar el amor libre y participar ocasionalmente en acciones políticas radicales, tiene su origen en la realidad de los artistas en el siglo XIX, que improvisaban formas de ganarse la vida en comunidad. Nos vienen a la cabeza personas que rechazan el concepto de «trabajo» tal y como nosotros lo conocemos. Sin embargo, esta imagen romántica refuerza la idea del artista como un individuo con talento cuyas necesidades y deseos están separados de los del resto del mundo. Los artistas podían ser «peligrosos» y su arte, potencialmente subversivo, pero la bohemia chic se convirtió en una oportunidad excelente para quienes querían probar —y solo probar— el radicalismo por medio de sus adquisiciones artísticas.

Trabajar: un amor no correspondido. Sahra Jaffe

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¿Cómo quieres negar, querida amiga, que hay seres —ni hombres ni animales—, extraños seres, que surgen del placer malvado de absurdos pensamientos?

Bien sabes tú, mi dulce amiga, que la ley es buena, buenas todas las reglas y todas las normas severas. Bueno es el gran Dios que creó estas normas, estas reglas y leyes. Y bueno es el hombre que las respeta..

Pero no es para ti, hermanita rubia, para quien escribo este libro. Tus ojos son azules y buenos, y nada saben del pecado. Tus días son como los opulentos racimos de las glicinas azules, que gotean sus florecillas hasta formar una muelle alfombra, por la que discurre mi pie ligero, bajo las bóvedas de follaje, relucientes del sol de tus días plácidos. No escribo este libro para ti, niña rubia, linda hermanita de mis días de tranquila ensoñación.

Para ti lo escribo, salvaje pecadora, hermana de mis noches ardientes. Cuando las sombras caen, cuando el mar cruel devora el sol de oro, palpita sobre las olas un rápido rayo de un verde venenoso. Es la primera y pálida sonrisa del pecado ante la angustia mortal del Día temeroso. Y el pecado se engalana con incendiados rojos y amarillos, con intensos tonos violeta, y respira en la noche profunda y exhala su pestífero aliento sobre todos los pueblos.

Y tú sientes ese hálito ardoroso. Entonces tus ojos se dilatan y se hincha tu pecho joven y tiemblan ansiosas las aletas de tu nariz y se distienden tus manos, húmedas por la fiebre. Caen los velos de los suaves días burgueses y la Serpiente nace de la negra noche. Y entonces se despereza tu alma salvaje, hermana, alegre de todas las vergüenzas, embriagada de todos los venenos; y del tormento y de la sangre y de los besos y de los placeres se levanta exultante, desciende ululando… por todos los cielos y los infiernos.

H.H. Ewers. La Mandrágora.

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in embargo, cuando los trabajadores del sector sin ánimo de lucro intentan sindicarse, tropiezan con las contradicciones de la situación en la que se encuentran. Unos superiores que predican igualdad y dedicación a la causa de pronto se oponen ferozmente a la creación de un sindicato. StoryCorps, una ONG con sede en Nueva York inspirada en el marco de trabajo del activista laboral y periodista Studs Terkel, se enfrentó con uñas y dientes a la campaña sindical iniciada por sus empleados. El fundador y presidente de la organización, Dave Isay (autor de un libro titulado Callings: The Purpose and Passion of Work), envió un correo electrónico a sus empleados donde argumentaba que la existencia de un sindicato en StoryCorps «levantaría muros, reforzaría divisiones, crearía un entorno laboral más reglamentado y formal y fomentaría una cultura cada vez más beligerante». El sindicato recurrió a los piquetes durante la recaudación de fondos anual de StoryCorps, como parte de un proceso de más de dos años que los llevó a celebrar unas elecciones sindicales y a negociar un primer acuerdo. «Pensábamos que, como muchas otras organizaciones progresistas, entenderían por qué exigíamos para la empresa los mismos valores que comunicamos a través de nuestro trabajo», explica Justin Williams, un trabajador de StoryCorps.

StoryCorps estaba lejos de ser la única organización con una historia como esta. El Centro Nacional para la Igualdad Transgénero vio cómo la mayoría de sus trabajadores abandonaban sus puestos de trabajo durante una disputa parecida. Presentaron una demanda por práctica laboral desleal ante la Junta Nacional de Relaciones de Trabajo (NLRB) en la que afirmaban que los empleados se habían visto obligados a renunciar a su trabajo después de anunciar su intención de unirse al sindicato Nonprofit Professional Employees Union (NPEU). «No deja de ser irónico que la única forma de que los trabajadores transgénero puedan contar con una protección legal explícita en el lugar de trabajo en más de la mitad del país sea mediante la creación de un sindicato y la negociación de un acuerdo que prohíba toda discriminación por motivos de identidad de género», apuntaban desde el sindicato. De la misma manera, los trabajadores del Southern Poverty Law Center (Centro Legal sobre la Pobreza Sureña) lucharon por la creación de un sindicato y se encontraron con la resistencia de la cúpula directiva de la organización. Los gestores del centro contrataron los servicios de un importante bufete antisindicalista y fueron criticados por la contundencia de su reacción, en particular tras la marcha del cofundador y presidente de la organización por acusaciones de acoso sexual, discriminación racial y otros tratos vejatorios al personal.

Trabajar, un amor no correspondido. Sahra Jaffe.

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-1- Quiero un brazo que sea capaz de soportar todo el día.

-2- Quiero un brazo que haga todo lo que hacía mi brazo.

-3- Quiero un brazo tan bueno que esté dispuesto a cortame el mío para ponerme ese.

Walkaway. Cory Doctorow.

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En la web de la organización Torch Antifa Network (una de las principales coordinadoras antifa de Estados Unidos) se pueden leer los siguientes objetivos: combatir el sexismo, la homofobia, la transfobia, la islamofobia, las ideas antiinmigracionistas, el nativismo, el antisemitismo, el antiabortismo, la discriminación contra los incapacitados, jóvenes, viejos y contra todos los grupos oprimidos en general.

Es decir, los mismos objetivos de la UNESCO, de las Agencias especializadas de Naciones Unidas, de la Comisión Europea de Bruselas, de los gobiernos e instituciones públicas y privadas occidentales, de las ONG y sus financieros-filántropos, de los grandes bancos, de las multinacionales y en no pocos puntos también de las iglesias cristianas, incluida la Iglesia católica. Un programa más próximo a Paolo Coelho que a Lenin.

Mark Baer

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La verdad no existe.

Los hechos perecen, pero la leyenda es eterna.

Sólo un cretino puede ponerse a investigar si de verdad hubo un tipo en la Mancha que peleaba con molinos. ¿Qué tabla de datos anularía al caballero, demostrando que nunca existió? ¿Qué clase de idiota haría eso?

Yuri Buida. La novia prusiana.

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Todavía hay gente que no entiende –twitteaba en 2014 Juan Carlos Monedero, líder de Podemos– que hoy en una revolución, Lenin escucharía hip hop , el Che estaría en los medios y Marx sería un hacker”. La portavoz parlamentaria Irene Montero decía en 2016 que “Podemos debe ser una fábrica de amor para hacer frente al poder restaurador de las élites”. Love is in the air . Un pequeño detalle: Podemos nació en 2014 en Lavapiés, un barrio gentrificado del centro de Madrid que fue elegido en 2018 por la revista Time Out como el barrio más cool del mundo

Juan Carlos Monedero.

Diario El Pais 24-9-2018: “Lavapiés se hace con el título de barrio más cool del mundo” (www.elpais.com).

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La defensa de la soberanía nacional es un valor de derecha. Sin embargo, el rechazo a la OTAN es una posición tradicionalmente mantenida por los comunistas, con lo que en este caso un valor de derecha sería mantenido desde la izquierda. Otro ejemplo: el nacionalismo económico y la preferencia por los trabajadores nacionales responden a valores de derecha. Sin embargo, en contraste con unas derechas entregadas al dogma del libre mercado, las luchas contra las deslocalizaciones son agitadas sobre el terreno por los sindicatos de izquierda. Otro ejemplo: el ecologismo. La defensa de la naturaleza implica una pulsión “conservadora” que está inscrita en el ADN de la derecha. Sin embargo, los activistas por la ecología y la revitalización del entorno rural suelen ser de izquierdas...

Toda esta confusión nos llevará a avanzar una hipótesis. El futuro ya no estará en función de la izquierda y la derecha, sino de una apuesta por la transversalidad y la superación de ese binomio.

Chantal Delsol

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Las oligarquías son muy conscientes de que sólo los pueblos hacen revoluciones , mientras que la “gente” y las “multitudes” (sujetos políticos de la izquierda liberasta) a lo más que llegan es a producir desorden y al caos.

Por eso las oligarquías se aplican en deconstruir a los pueblos, en remodelarlos y en reemplazarlos mediante la inmigración, las deslocalizaciones y otras operaciones de ingeniería social.

En cuanto al caos… las oligarquías lo han transformado en un instrumento de gobernanza . A pesar de las apariencias, el caos no genera comportamientos imprevisibles, sino lógicas cortoplacistas, reactivas, predecibles. Frente a la lucidez de los pueblos históricamente constituidos –que pueden, llegado el caso, alzarse contra el Poder– las sociedades desestructuradas son incapaces de elaborar estrategias a largo plazo, y se limitan a reacciones instintivas, espasmódicas, fáciles de contrarrestar. Mientras se mantengan sabiamente controlados, el caos y la anarquía también pueden ser factores de orden, y ése es el gran secreto de la ingeniería social posmoderna.

En cualquier caso, nada que pueda afectar a quienes vuelan en sus propios aviones y esquían en sus propias montañas. La privatización creciente de la seguridad y la proliferación de ciudadelas amuralladas –de espaldas a la realidad “multicultural” de la gente corriente– son signos emblemáticos de una nueva era: la de una superclase deslocalizada e inmune a las consecuencias desastrosas de sus políticas.

Adriano Erriguel

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La izquierda posmoderna es la que ha consumado esa revolución en la revolución : la problemática identitaria ha reemplazado a la problemática de la explotación; el combate por el “respeto”, la “inclusión” y la “dignidad” ha reemplazado al combate por la redistribución de las riquezas; la lucha contra los efectos de la desigualdad ha reemplazado a la lucha contra las causas de la desigualdad.

En la era posmoderna las protestas se conjugan no desde el plano racional y político de la rebelión , sino desde el registro sentimental y moralista de la indignación .

Decía Sartre en los años sesenta que nos encaminábamos hacia un marxismo “moral”; lo que equivale a decir: hacia la disolución del marxismo. A partir de los años 80 el “socialismo científico” se verá sustituido por un fervor samaritano a favor de los excluidos, los desheredados, los humillados y los ofendidos.

Nada tiene de extraño que la izquierda posmarxista confluya, en muchos aspectos, con un cristianismo samaritano que sustituye el odio a la pobreza por el amor hacia los pobres. Una evolución ideológica que resulta muy funcional para los intereses del neoliberalismo.

Adriano Erriguel.

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Cuesta abajo y sin frenos. Debería parar un momento y reflexionar. ¿Qué haría mejor con 50€, irme a la web de apuestas o pagar por una subscripción de un año?

Un cordial saludo.

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No es mérito mío, señora. Desde que me regalásteis un anillo, hay mucha más gente deseosa de besar mi mano.

Memorias de ultratumba. Chateaubriand.

En una carta del autor a Mademe Recamier.

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El hombre es infeliz porque ignora a la naturaleza. Incapaz de interrogarla de modo científico, no percibe que ésta, desprovista tanto de maldad como de bondad intrínsecas, se limita a seguir leyes inmutables y necesarias... O dicho de otra manera, que no puede actuar de modo distinto al que actúa. Por eso los hombres, en su ignorancia, se someten a hombres iguales que ellos: reyes, hechiceros y sacerdotes, a los que su estupidez los hace considerar dioses sobre la tierra. Y estos aprovechan para esclavizarlos, corromperlos y volverlos viciosos y miserables.

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Antes del aterrizaje, las azafatas nos repartieron las fichas de cartón verde. Todos los aliens tienen que rellenar el cuestionario del US Inmigration Service:

—¿Sufre trastornos mentales? SÍ NO

—¿Transporta drogas o armas? SÍ NO

—¿Es comunista? SÍ NO

—¿Solicita la entrada en Estados Unidos con la intención de dedicarse a actividades criminales o inmorales? SÍ NO

—¿Está involucrado en actividades de espionaje, sabotaje, terrorismo o genocidio? Entre 1933 y 1943, ¿tomó parte en persecuciones llevadas a cabo en nombre de la Alemania nazi o de sus aliados? JA NEIN

—¿Ha solicitado ser exonerado de procesos judiciales a cambio de su testimonio? SÍ NO

El colmo: no han incluido la pregunta «¿Tiene intención de escribir una novela sobre el Once de Septiembre?».

Mi consejo: contestar a todo que no. Algo me dice que un SÍ acarrearía ciertas complicaciones administrativas.

El US Department of Justice podría añadir unas cuantas preguntas:

—¿Es pedófdo? SÍ NO

—¿Forma parte de la familia Bin Laden? SÍ NO

—¿Se masturba regularmente mirando fotos de cadáveres descuartizados? SÍ NO

—¿Fuma cigarrillos? SÍ NO

(si es mujer): ¿Tiene intención de chupársela al presidente de Estados Unidos debajo del escritorio? SÍ NO

Windows on the World. Frederic Beigbeder.

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Las variedades colectivas de arroz del mundo no tienen tanta historia como las de trigo, en gran parte porque en muchos aspectos el arroz es el polo opuesto del trigo. El arroz es un cultivo difícil y caro, que requiere más insumos, mano de obra, maquinaria y procesamiento que cualquiera de los otros alimentos que consume la humanidad.

El arroz exige mucha agua y mano de obra, hasta el punto de que su cultivo condiciona profundamente —⁠y perjudica⁠— a las culturas que lo utilizan. El trigo se cultiva una sola vez. Bueno, tal vez dos veces si se considera la trilla. ¿Y el arroz? Ni hablar. Todo depende de la gestión del agua.

Casi todos los arroces del mundo no se cultivan en hileras, sino en arrozales. Los arrozales deben excavarse y revestirse de arcilla para que no pierdan agua. Los arrozales son menos campos y más macetas gigantes al aire libre. En otro lugar, las semillas de arroz deben convertirse en plántulas. En la mayoría de los casos, estas plántulas se plantan a mano en arrozales inundados para que crezcan pronto, y al cabo de unos días se drenan los arrozales para que las jóvenes plantas de arroz puedan respirar, recibir suficiente sol, echar raíces y crecer.

Entonces comienza la danza del agua: los campos se inundan repetidamente para ahogar las malas hierbas y los bichos terrestres, y luego se drenan para matar las malas hierbas y los bichos acuáticos. Un exceso de agua en cualquier momento ahoga el cultivo y la falta de agua provoca la desecación. Dependiendo del cultivar, este ciclo de inundación y drenaje debe repetirse hasta cuatro veces antes de un secado final que precede a la cosecha. Tras la cosecha, los tallos de arroz deben secarse de nuevo. El arroz debe trillarse dos veces: una para separar los granos de los tallos y otra para quitarles la cáscara. Y eso solo para el arroz integral. Para obtener arroz blanco, hay que pulir los granos para eliminar el salvado.

No se trata de tirar unas semillas al suelo y volver dentro de unos meses. El cultivo del arroz es un trabajo casi a tiempo completo. Cuando una potencia triguera entra en guerra, mientras los agricultores estén de vuelta para la cosecha, todo va bien. Cuando una potencia arrocera va a la guerra, un año de inanición se cuece en la toma de decisiones.

El fin del mundo es sólo el comienzo. Peter Zeihan

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Existe un error muy común de concepto, al confundir a los activistas con aquello que defienden. Sostenible no significa justo, ni democrático ni, mucho menos, igualitario.

El malestar en las ciudades. Jorge Dioni.

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En la más tierna infancia es cuando se generan los mecanismos mentales de acción y respuesta.

Cuando un niño llora y nadie acude en su ayuda, o no se le presta la atención que está solicitando, el nilo aprende que la exigencia o la queja no le sirven de ayuda.

Estel niño, al quejarse a fuerzas superiores y no recibir respuesta, deja de creer en estas fuerzas. Es posible, por tanto, que el desprestigio de las creencias religiosas en Occidente pueda, por esta misma razón, tener sus raíces más profundas en la disolución o atenuación del papel de las madres en el cuidado temprano de los niños, lentamente trasladado a guarderías, niñeras y otros centros educativos.

En efecto, como los niños dejan de estar con sus padres, dejan de creer que los padres son todopoderosos, y dejan de creer, en consecuencia ,que haya ningún ser todopoderoso. 

El ateísmo puede ser consecuencia, por tanto, de una grave falta de cariño en la infancia.

Psychoanalytische Studien zur Charakterbildung. Karl Abraham

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En su curso sobre Spinoza de 1980, Deleuze observa lo siguiente: «Literalmente, yo diría que se hacen los idiotas. Hacerse el idiota. Hacerse el idiota siempre ha sido una función de la filosofía».[72] Es una función de la filosofía representar el papel de idiota. Desde un comienzo, la filosofía está muy unida al idiotismo. Todo filósofo que genera un nuevo idioma, una nueva lengua, un nuevo pensamiento, habrá sido necesariamente un idiota. Solo el idiota tiene acceso a lo totalmente otro. El idiotismo descubre al pensamiento un campo inmanente de acontecimientos y singularidades que escapa a toda subjetivización y psicologización.

La historia de la filosofía es una historia de los idiotismos. Sócrates, que solo sabe que no sabe nada, es un idiota. También es un idiota Descartes, que pone todo en duda. Cogito ergo sum es un idiotismo. Una contracción interna del pensamiento hace posible otro comienzo. Descartes piensa al pensar el pensamiento. El pensamiento recupera el estado virginal al relacionarse consigo mismo. Deleuze opone al idiota cartesiano otro idiota:

El idiota antiguo pretendía alcanzar unas evidencias a las que llegaría por sí mismo: entretanto dudaría de todo […]. El idiota moderno no pretende llegar a ninguna evidencia […], quiere lo absurdo, no es la misma imagen del pensamiento. El idiota antiguo quería lo verdadero, pero el idiota moderno quiere convertir lo absurdo en la fuerza más poderosa del pensamiento, es decir, crear.[73]

Hoy parece que el tipo del marginado, del loco o del idiota ha desaparecido prácticamente de la sociedad. La total conexión en red y la comunicación digitales aumentan la coacción a la conformidad considerablemente. La violencia del consenso reprime los idiotismos. Botho Strauss conoce bien la diferencia entre el conformismo actual y la convención burguesa:

Para él, el idiota, es como si todos los demás hablaran desde un acuerdo minucioso. Regulado hasta el grado de concordancia más tolerable. […]. Una convención mucho más inflexible que cualquier otra conocida en tiempos burgueses.[74]

El idiota es un idiosincrático. La idiosincrasia es una mezcla particular de los fluidos corporales y de la hipersensibilidad que resulta de ellos. Donde rige la aceleración de la comunicación, la idiosincrasia, debido a su defensa inmunológica, representa un obstáculo. Bloquea el intercambio comunicativo ilimitado. Se reprime totalmente la reacción inmunológica para acelerar la circulación de información y de capital. La comunicación alcanza su máxima velocidad allí donde lo igual reacciona a lo igual. La resistencia y rebeldía de la otredad o de la extrañeza perturba y ralentiza la comunicación llana de lo igual. Precisamente en el infierno de lo igual alcanza la comunicación su velocidad máxima.

A la vista de la coacción a la comunicación y a la conformidad, el idiotismo representa una praxis de la libertad. El idiota es por esencia el desligado, el desconectado, el desinformado. Habita un afuera impensable que escapa a la comunicación y a la conexión:

El idiota da vueltas como una rosa arrancada en el remolino de los hombres resueltos, de los hombres en consenso. Habitantes y miembros de una conformidad enigmática.[75]

El idiota es un hereje moderno. Herejía significa elección. El herético es quien dispone de una elección libre. Tiene el valor de desviarse de la ortodoxia. Con valentía se libera de la coacción a la conformidad. El idiota como hereje es una figura de la resistencia contra la violencia del consenso. Salva la magia del marginado. Frente a la creciente coacción a la conformidad sería hoy más urgente que nunca aguzar la conciencia herética.

Psicopolítica, Byung Chul Han

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Si Alekhine hubiera sido un científico nazi antisemita, inventor de maquinarias de exterminio, y como tal hubiera gozado de la protección de los poderosos, entonces toda esa chusma intelectual habría contenido cobardemente el aliento. No siendo así, la víctima tuvo que beber el amargo cáliz hasta las heces... Incluso el supremo gesto de su partida fue vulgarmente mancillado. Y nosotros, temerosos, con un nudo en la garganta, callamos. Porque la única virtud que aúna fraternalmente a todos, blancos y negros, judíos y cristianos, es la vileza.

ESTEBAN CANAL

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Así, por ejemplo, una comunidad que, como la Judía, representaba, numéricamente, entre el 0,5 y el 0,7 % (según las épocas) del total de la población, daba un porcentaje de 7,4 % entre los magistrados de todo el país, de ellos doce presidentes de Audiencias Territoriales y de Senados, 109 Magistrados de Tribunales Supremos y altos funcionarios de Audiencias Territoriales. En Berlin, en 1925, los médicos judíos totalizaban el 47,9 %; los abogados el 50,2 %; los farmacéuticos, el 32,2 %; los actores y directores de escena, el 13,5 %; los dentistas, el 37,5 %, los redactores de periódicos el 8,5 %. Los alemanes alegaban que esa preponderancia se había conseguido por medios desleales; los judíos, naturalmente, lo negaban.

Sebastián Haffner.

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Y cuando al caer la tarde

quedaba sólo un juglar

pensaron que ya era tarde

para aprender a cantar, 

y prefirieron silbar

las canciones que ese día

cada uno componía

a solas en su rincón.

¿Les faltaba entonación?

Ni entonación ni canciones:

les faltaban los cojones

para hacer oír su voz.

Hombres, cadáveres y fantasmas. Feindesland. 1997.

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La historia también nos fuerza a cuestionar algunos supuestos que damos por sentados. Cuando uno tiene conocimiento de que muchas cosas que hoy no pueden comprarse ni venderse —seres humanos (esclavos), trabajo infantil, cargos de gobierno— solían ser perfectamente comercializables, deja de pensar que la frontera del «libre mercado» fue trazada por alguna ley científica atemporal y comienza a darse cuenta de que puede ser retrazada. Cuando nos enteramos de que las economías capitalistas avanzadas crecieron más rápido que nunca en la historia entre las décadas de 1950 y 1970, una época de fuertes regulaciones e impuestos altos, enseguida nos volvemos escépticos ante la idea de que, para promover el crecimiento, hay que bajar los impuestos y reducir la burocracia.

La historia sirve para resaltar los límites de la teoría económica. La vida es a menudo más extraña que la ficción, y la historia está plagada de experiencias económicas exitosas (a todos los niveles: naciones, empresas, individuos) que no pueden ser explicadas a la perfección por una sola teoría económica. Por ejemplo, si solo leemos The Economist o The Wall Street Journal, de lo único que nos enteraremos es de la política de libre comercio de Singapur y su receptividad a la inversión extranjera. Esto puede llevarnos a concluir que el éxito económico de Singapur es una prueba fehaciente de que el libre comercio y el libre mercado son la mejor receta para el desarrollo económico… hasta que tenemos noticia de que casi toda la tierra en Singapur es propiedad del Estado, de que el 85 por ciento de las viviendas las otorga un organismo estatal (el Housing and Development Board) y de que el 22 por ciento de la riqueza nacional la producen empresas públicas (el promedio internacional ronda el 10 por ciento). No hay un solo tipo de teoría económica —neoclásica, marxista, keynesiana o la que sea— que pueda explicar el éxito de esta combinación de mercado libre y socialismo. Ejemplos como este deberían volvernos más escépticos respecto del poder de las teorías económicas y más cautos a la hora de sacar conclusiones políticas.

Por último, aunque no por ello menos importante, necesitamos prestar atención a la historia porque tenemos el deber moral de evitar en la medida de lo posible los «experimentos» con la gente. Desde la planificación central en el antiguo bloque socialista (y su transición estilo «big bang» al capitalismo) hasta los fracasos de la «economía de la filtración» en Estados Unidos y el Reino Unido en las décadas de 1980 y 1990, pasando por el desastre que supusieron las políticas de «austeridad» en la mayoría de los países europeos después de la Gran Depresión, la historia está plagada de experimentos radicales en materia de política económica que han destruido las vidas de millones, tal vez decenas de millones de personas.

Ha-Joon Chang - Economía para el 99% de la población (2015)

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Hubo un tiempo en el que yo me creía capaz de leer las calles de Londres. Me creía capaz de escudriñar sus rampas y pasajes, sus depósitos humeantes, y hallar algún sentido a las cosas. Pero ahora ya no me creo capaz. O bien he perdido la capacidad, o tal vez las calles se estén volviendo más difíciles de leer. O ambas cosas. No puedo leer libros, que se supone son fáciles, fáciles de leer. Nada de extraño, entonces, que no pueda leer las calles, que, como todos sabemos, son difíciles y duras —revestidas de metal, reforzadas con macizo hormigón armado—. Y cada vez más difíciles, más duras. Analfabetas ellas mismas, las calles son ilegibles. Sencillamente, ya no se dejan leer.

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Después del estupendo experimento del otro día, vuelvo a omitir libro y autor a ver qué nos va saliendo en las inteligencias artificiales o en las nuestras propias.

Lo pondré en un par de días.

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Alrededor de 1934, el director de una fábrica de ladrillos de los alrededores de Moscú fue arrestado por difamar al partido.

¿Qué había hecho?

Cuando le tocó ir a la prisión a elegir trabajadores forzados para su fábrica, les dijo a los responsables que sólo quería presos políticos, porque sólo los anticomunistas sabían hacer algo y estaban dispuestos a trabajar un poco.

La casa eterna. Yuri Slezkine

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Desde luego la llegada de Lizarraga fue el hecho decisivo para que el pueblo se enganchara al proceso de industrialización, pero bien es verdad que si no hubiera sido con él hubiera sido con otro, para el caso es lo mismo, tan sólo cambiaría el nombre, porque el quehacer manufacturero, industrial, el vasco lo lleva en la sangre y por ahí marchaba el siglo, a nuestro favor, nos viene de algo tan atávico como construir nuestras viviendas aisladas, en caseríos, el hecho de estar solo obliga a ser autosuficiente, a fabricarse las cosas que se necesitan, a la iniciativa privada, es una diferencia básica con Castilla, allí se agrupan en burgos, ciudades, y la iniciativa pierde responsabilidad en lo colectivo, las cosas se pueden traer de fuera, nuestro primer amor es el trabajo, en vasco el trabajo es lan, mire la cantidad de empresas que lo utilizan para autodenominarse, Orbelan, Burulan, Colan, Lancoop, etc., la explicación no es mía, es de don Julio Lasa y en fin, a mí me convence, lo que ocurre es que somos un país de locos...

Lectura insólita de El Capital. Raúl Guerra Garrido.

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El objeto de la máquina es la producción, y el objeto de la producción es el consumo.

La moneda es un instrumento de medida y cambio, no una mercancía.

La riqueza de una nación reside en el trabajo y la cultura de sus habitantes.

Perogrullo I el Olvidado

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Próspero explica su dureza hacia Calibán porque, según él, cuando lo trató con naturalidad y humanidad, este intentó violar a su hija, Miranda, algo que el propio Calibán confirma graciosamente cuando afirma que, de no haber sido interrumpido, habría poblado la isla con una raza de Calibanes. Próspero atrapa entonces a Calibán y lo atormenta con magia dañina si éste no obedece sus órdenes. En venganza por este trato inhumano, Calibán adopta a Estéfano, uno de los náufragos que llegan a la isla al comienzo de la obra, como su nuevo dios y señor, después de probar su vino. Calibán intenta incitar a Estéfano para que mate a Próspero; sin embargo, al final de la obra reconocerá que Estéfano no es ningún dios ni alguien igual en importancia a Próspero, y aceptará volver a servir a su antiguo amo.

Fragmento de la Wikipedia es.wikipedia.org/wiki/Calibán

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Con lo que han mejorado los hospicios, y cada vez hay menos huérfanos... El aumento de calidad reduce la demanda ¿Quién puede entender eso?

Feindesland, 2020.

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-¿Recuerdas aquellas anfetaminas del frasco verde?

-Claro

-Pues ahora las venden sólo en forma de supositorios.

-¡Qué gilipollas! ¡Como si pensaran que no podemos matarnos por el culo!

El asesino de policías. Maj Sowall y Peer Wahloo

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Lo importante es esto: una civilización hipertécnica puede simular mil «falsas civilizaciones» por cada civilización «verdadera». Lo cual significa que, si tomamos al azar un «cerebro pensante», el mío, el suyo, existen 999 probabilidades sobre 1.000 de que sea un cerebro virtual y una sobre 1.000 de que sea un cerebro real. Dicho de otro modo: el «Pienso, luego existo» del Discurso del método de Descartes ha quedado obsoleto. Debería ser más bien: «Pienso, luego lo más seguro es que sea un programa informático».

La anomalía. Herve Teller

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Durante los meses siguientes Pedro desarrolló una actividad frenética y ofreció unas cuantas obras de valor a Hausmann, que este siempre agradecía, pero teniendo buen cuidado de mostrar una ligera mueca de decepción. A Hausmann le encantaban las tablas flamencas, los lienzos italianos y los cuadros religiosos españoles, que las tropas napoleónicas se habían llevado de España por centenares, pero nunca parecía satisfecho.

—¿Me encontrará otro Boticelli? —le preguntó un día en Blois, donde habían ido juntos de viaje a visitar las obras almacenadas en el castillo de Chambord.

—Pues seguramente no, pero puede que aparezca un Rembrandt o un Leonardo...

—A ver si es verdad...

—También podría encontrarle algo moderno —ofreció Pedro en aquella ocasión.

Hausmann negó con la cabeza.

—Los cuadros modernos serán buenos cuando sean antiguos. De momento, sólo son famosos.

Pedro se sintió atacado personalmente.

—¿Hay que estar muerto para ser grande? —contraatacó.

—En absoluto. Los verdaderamente grandes también estuvieron vivos en su momento. Pero tenga en cuenta que soy, ante todo, periodista, y me conozco los manejos de los críticos de arte al menos tan bien como usted.

—Hay casos para todos los gustos... —trató de diluir Ríos, que estaba al corriente de lo que el alemán señalaba. 

Hausmann paseó unos instantes por uno de los inmensos pasillos de Chambord. Le gustaba aquella sensación de soledad en medio del campo, en un palacio pensado justamente para lo que era su especialidad: impresionar al enemigo. Toda Francia estaba llena de edificio magníficos como aquel. Versalles, desde luego, era insuperable, pero Chambord tampoco estaba nada mal. De hecho, a él, personalmente, le gustaba más Chambord que Versalles, aunque ninguno se podía comparar, a su gusto, con el pequeño Azay le Rideau.

  —¿Sabe cómo se llega a la fama en esto de la pintura?—preguntó con media sonrisa.

Ríos no respondió.

—Usted sí lo sabe, desde luego. No le señalo, pero lo sabe: se llega a la fama consiguiendo que te mencionen los críticos influyentes. Y para conseguirlo, lo mejor es regalarles unos cuantos cuadros. Pongamos media docena. Después ya se encargan ellos de ensalzar al autor para dar valor a esos cuadros y sacarse por ellos un buen dinero. Un dinero justa y exactamente tan bueno como ellos sean capaces de revalorizar al autor con sus críticas. ¿O no funciona así?

—Yo nunca he regalado cuadros —se defendió Ríos.

—Mentira. 

—Jamás lo hice —insistió Ríos.

Hausmann frunció el ceño.

—Supongamos que lo doy por bueno. Pedro Ríos nunca regaló cuadros... Pero usted, de todos modos, tenía un montón de buenos amigos que le ayudaron a hacerse famoso. ¿O ha perdido ya la memoria de sus comienzos? 

—Los críticos siempre ayudan, no lo puedo negar...

Hausmann sonrió.

—Sí, claro, ¿y sabe una cosa? A veces ayudan al mediocre, para que los buenos no hagan sombra a sus protegidos, que son sus inversiones. O a veces simplemente se divierten ensalzando verdaderas basuras. Dicen que lo hacen por provocación, pero en realidad lo hacen por soberbia. ¿No le suena?

—No lo creo.. —rechazó Ríos.

—¿No lo cree, eh? Pues está claro: alabar a un buen pintor no añade nada a su prestigio. Sólo los críticos novatos alaban y ensalzan a los buenos pintores. Muchos críticos de verdadero prestigio se divierten escribiendo elogios a verdaderos tarugos porque de ese modo hacen notar al resto de pintores quién manda en el mercado. Es como si les dijeran: todos sabemos que Fulano es un inútil, pero mirad lo que puedo hacer con él sólo con mi firma, así que imaginad lo que podría hacer con vosotros si quisiera. Obedecedme y sed mansos conmigo. Aceptad el precio que os ofrezcan mis amigos por vuestras obras y todo irá bien. Es un régimen de terror....

—Creo que exagera —rechazó Ríos.

Hausmann se echó a reír y su risa resonó en los pasillos de Chambord. El efecto teatral de aquel eco le hizo gracia al alemán, que levantó ambos brazos para imponer silencio al eco, como si fuese un director de orquesta.

—¿Exagero? —preguntó sonriente.

—Claro que sí. No es para tanto —aseguró Ríos.

—¿También es colaboracionista con los críticos? No pierde usted ni una ocasión, caramba...

Pedro clavó su mirada en Hausmann, que enseguida se disculpó con una palmada en la espalda, antes de continuar.

—Me sé al dedillo esos trucos. ¿O cómo se cree que llegué yo al Ministerio de la Propaganda? 

—Por militancia en la partido nazi, por supuesto.

—También. Pero fundamentalmente por conocer esa clase de cosas.

—Mentir, mentir y mentir...

—Efectivamente. Mentir sin intentar siquiera que te crean. Mentir para demostrar que impones tu versión de las cosas, porque todo el mundo prefiere aceptar tu punto de vista antes que discutir contigo. Eso es una demostración de fuerza. Eso es dominar al otro: obligarlo a aceptar mentiras y a vivir en ellas como si fuesen balnearios o clínicas para tuberculosos espirituales —respondió Hausmann, yendo hacia un cuadro enorme que habían dejado apoyado sobre una pared —Ayúdeme a desembalarlo —solicitó.

Pedro hizo lo que le pedían y pronto pudieron ver “la libertad guiando al pueblo”, la colosal obra romántica de Delacroix.

—Dígame que ve, por favor —rogó Hausmann.

Pedro Ríos sonrió.

—Una alegoría de la libertad, semidesnuda, enarbolando la bandera francesa y poniéndose al frente de los revolucionarios que luchan contra la tiranía. El título lo dice todo: la libertad guiando al pueblo. Un cuadro molesto para usted, seguramente... —se permitió contraatacar Ríos.

Hausmann compuso una mueca.

—Pues yo no veo eso.

—¿Ah, no? —se burló Ríos.

—No. Yo veo a una chica con la ropa desgarrada portando una bandera. Posiblemente sea una alegoría de la Libertad, es cierto, pero parece asustada y corre delante de un montón de gente armada. Yo diría que es la Libertad huyendo del pueblo, porque la Libertad siempre huye de la chusma. Cuando el populacho toma las armas, lo más probable es que a la Libertad la acaben de violar entre diez o doce y tenga que escapar a toda prisa, fusil en mano, por si la llegan a alcanzar. ¿Ve como no es un cuadro que pueda molestarme?

—¡Qué estupidez!

—En absoluto. Eso es lo que trataba de decirle: si tuviese el tiempo suficiente, el control de los periódicos y verdadero interés en conseguirlo, muy pronto lograría que se le cambiase el título a este cuadro, y dentro de treinta años todo el mundo la conocería como “la libertad huyendo del pueblo”. En eso consiste el poder. Y ese justamente es el poder de la propaganda.

—Mentir...

—Sí, mentir: ya se lo dije. Y mentir a propósito, para que los que te escuchan pierdan el contacto con la realidad. Cerrar las ventanas al exterior para que la única realidad sea la que les cuentas.

—Trabajo de negrero. Trabajo de esclavista.

—Es posible, pero siempre es mejor que el látigo. O al menos tiene mejor imagen —trató de bromear Hausmann.

—No le envidio... —menospreció Ríos.

Hausmann entrecerró levemente los párpados. Luego miró fijamente al español y apretó los labios en una fina sonrisa.

—¿Que no me envidia? Pues yo creo que sí —repuso.

La libertad huyendo del pueblo. Javier Pérez F.

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"Most of the people who get sent to die in wars are young men who've got a lot of energy and would probably rather, in a better world, be putting that energy into copulation rather than going over there and blowing some other young man's guts out."

Traducción: "La mayoría de las personas que son enviadas a morir en las guerras son hombres jóvenes que tienen mucha energía y que probablemente preferirían, en un mundo mejor, dedicar esa energía a copular en lugar de ir allí y volarle las tripas a otro joven."

"The Craft" - entrevista a Alan Moore para Engine Comics (Enero de 2005)

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Los acontecimientos históricos se imitan, por lo general con escaso talento, unos a otros, pero me parece que en Bohemia la historia puso en escena un experimento fuera de lo corriente. Allí no se levantó, siguiendo las viejas recetas, un grupo de personas (una clase, una nación) contra otro, sino que unas personas (una generación) se levantaron contra su propia juventud, intentando combatir lo que ellos mismos habían hecho años atrás.

Se esforzaron por dar caza y domar a sus propios actos y por poco lo consiguen.

El libro de la risa y el olvido. Milan Kundera

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Hay una gran diferencia entre los israelíes y los palestinos: los israelíes podrían causar muchísimo más daño a los palestinos, pero no quieren. Los palestinos quisieran causar muchísimo más daño a los israelíes, pero no pueden. Convendría reflexionar sobre esto.

Feindesland, 2008

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Aunque las personas de las sociedades opulentas actuales trabajan una media de 40-45 horas semanales, y las personas del mundo en vías de desarrollo trabajan 60 e incluso 80 horas por semana, los cazadores-recolectores que viven hoy en día en el más inhóspito de los hábitats (como el desierto de Kalahari) trabajan por término medio solo 35-45 horas por semana. Cazan solo un día de cada tres, y recolectar les ocupa solo 3-6 horas diarias. En épocas normales, esto es suficiente para alimentar a la cuadrilla. Bien pudiera ser que los cazadores-recolectores antiguos, que vivían en zonas más fértiles que el Kalahari, invirtieran todavía menos tiempo para obtener alimentos y materiales en bruto. Además de esto, los cazadores-recolectores gozaban de una carga más liviana de tareas domésticas. No tenían platos que lavar, ni alfombras para quitarles el polvo, ni pavimentos que pulir, ni pañales que cambiar, ni facturas que pagar.

etiquetas: fragmento, sapiens

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Los amateurs no podían construir un escenario táctico viable por la sencilla razón de que la información no se filtraba y por lo tanto tenían que inventar historias y mentir.

‘Amateurs’ could not build up a viable tactical scenario for the simple reason that information did not leak and they therefore needed to make up stories and lie.

Transilvanian Sunrise

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etiquetas: kurt vonnegut, ciencia-ficción

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 El Infierno también tiene un precio, y no menor que el del Cielo, pero pagado en distinta moneda.

La guerra del Último Hombre. Feindesland, 1997.

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Tres palabras: ya no servimos.

Y su significado es cuestión de carácter. Cuando las pronuncian unos, significan que somos inútiles. Cuando las pronuncian otros, significa que es el fin de la servidumbre.

Cada cual que elija. Pero ya no servimos.

Cada tela teje su araña. Feindesland. 2017.

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 La compasión se ha convertido en la cara humana del desprecio. En otros tiempos la democracia significaba la oposición a cualquier forma de duplicidad normativa. Actualmente aceptamos las normas dobles —que aseguran, como siempre, la existencia de una ciudadanía de segunda clase— en nombre del afecto humanitario. 

La rebelión de las élites. Christopher Lasch

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Formulario de solicitud para la prueba de Comercio Pánico S.A. (Num. 84)

Tenía una serie de columnas para indicar los datos:

Edad, antecedentes, pasatiempo, especialidad, deseo.

(Nota. No hace faltar colocar ni el nombre ni la dirección. En cuanto a la última columna, «deseo», exprésese con toda confianza, a mayores detalles, mejor resultado).

En el reverso decía:

Al terminar de llenar las columnas, guarde este formulario en el bolsillo del pantalón y vaya a las ocho de la noche al sitio indicado en el mapa de la izquierda para buscar al señor K, a quien identificará por las gafas de montura blanca, la chaqueta azul y una herida en la mejilla izquierda.

(Nota. Obedezca la instrucción. Fuera de las respuestas estrictamente necesarias, no diga nada más). Nuestra empresa maneja casi todo, salvo electricidad, agua y gas. Una vez empleado, le explicaremos los detalles, pero nuestra administración sigue el último modelo de la teoría moderna. Entienda que todos los datos son confidenciales para evitar la copia ilegal de otras empresas. Le deseamos la mejor suerte y el mayor éxito en la prueba.

Kobo Abe, “El pánico” (1954). De la colección: “Los cuentos siniestros de Kobo Abe.”

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Así como se desataban el frío, la lluvia y el barro de las calles, es decir, el cínico y desmantelado invierno del sur de América, el verano también llegaba a esas regiones, amarillo y abrasador. Estábamos rodeados de montañas vírgenes, pero yo quería conocer el mar. Por suerte mi voluntarioso padre consiguió una casa prestada de uno de sus numerosos compadres ferroviarios. Mi padre, el conductor, en plenas tinieblas, a las cuatro de la noche (nunca he sabido por qué se dice las cuatro de la mañana) despertaba a toda la casa con su pito de conductor. Desde ese minuto no había paz, ni tampoco había luz, y entre velas cuyas llamitas se doblegaban por causa de las rachas que se colaban por todas partes, mi madre, mis hermanos Laura y Rodolfo y la cocinera corrían de un lado a otro enrollando grandes colchones que se transformaban en pelotas inmensas envueltas en telas de yute que eran apresuradamente corridas por las mujeres. Había que embarcar las camas en el tren. Estaban calientes todavía los colchones cuando partían a la estación cercana. Enclenque y febe por naturaleza, sobresaltado en mitad del sueño, yo sentía náuseas y escalofríos. Mientras tanto los trajines seguían, sin terminar nunca, en la casa. No había cosa que no se llevaran para ese mes de vacaciones de pobres. Hasta los secadores de mimbre, que se ponían sobre los braseros encendidos para secar las sábanas y la ropa perpetuamente humedecida por el clima, eran etiquetados y metidos en la carreta que esperaba los bultos.

continúa...

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-Oiga, ¿es usted antisemita?

-Depende. Si usted es judío, entonces sí.

Una parte del todo. Steve Toltz

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Lo peor, con todo, eran los libros, pues solo se podían abrir por atrás. Al principio los leía de atrás hacia delante, pero pasado el tiempo comencé a leerlos directamente del revés.

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«El proletario ha luchado, el funcionario ha vencido. ¿Lo sentís, ciudadanos?»

Las esclusas de Epífano. Andrei Platonov.

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Cuando abrí los ojos y conseguí reivindicar mi evolución como ser bípedo, me dirigí al baño. Del grifo salió agua. Primero fría (la de despertar un poco más), luego caliente. Cuando los ojos ya estaban algo más espabilados pulsé el interruptor de la luz. Se encendió la luz. Era de esperar, pero significa tanto...

Meada. Sentado, que hay que cuidar la higiene y la próstata. Un chorro neutral, no de esos potentes de festival. Pero decente para esta edad mía. Segunda lavada de manos. (Una vez escuché a un abuelo explicarle al nieto, en los lavabos de el CorteInglés de Santiago, que si te vas a manipular la minga, sea cual sea el fin, te lavas primero y después).

Me dirijo a la cocina. A la zona de desayuno (las cocinas modernas tienen zona de desayuno, igual que tienen gavetas en vez de cajones). Tengo café. Lo pongo en la máquina. Que rico y qué calentito. Con esto ya casi estoy despierto de todo. El día no va mal. Tengo agua caliente, luz y café. Y he podido mear. Falta poco para que el día sea perfecto.

El caso es que noto que mi vida no ha variado mucho. Todo sigue igual.

Ah bueno. Algo si que ha cambiado para mi. Algunas personas que conozco son un poco más felices, o tienen un nuevo nivel para aspirar a serlo. Y a mi no me ha supuesto nada. Nada que no fuera estar con ellas, sin interrumpir. Sólo me bastó no interrumpir. Y cuando fuera necesario, mostrar mi apoyo.

Y todo esto, sin entrarme ganas de elucubrar con una hipotética maniobra mía para fingir ser mujer e ir a tocar los cojones a un administrativo para hacer luego el gilipollas en ninguna tertulia.

Yo hoy también soy un poquito más feliz. Que rico sabe así el café.

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Es importante generar en las poblaciones superiores la propensión a ser espectador, y en las poblaciones inferiores la propensión al exhibicionismo.

Bateson. Cia. 1944

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