Sentencia memorable: “Quizá te hayas fijado en que el vecino, cuando cree que no lo ve nadie, se mete el dedo en la nariz”. Ésta no es de Sartre ni de Kant, sino del picapedrero de la tecla mundialmente conocido como Stephen King (Portland, EEUU; 1947). Un señor normal, de a pie, sin más filosofías que contar cuentos y que la gente los lea; un norteamericano medio sin más ambiciones que vivir tranquilo haciendo lo que le gusta, pero cuya exploración de los sótanos más tétricos de la psique humana le hacen resultar cuanto menos sospechoso: como si supiera del infierno más que el Dante. (Esa nariz achatada, extraterrestre, y esos ojos de conejillo perverso tras las gafas no ayudan a calmar tal impresión en absoluto).

Despertar sobresaltada varias veces en la noche, le causaba estar irritada durante todo el día. Siempre había sido de las que caían rendidas en un sueño profundo, tan pronto su cabeza tocaba la almohada. Sin embargo, desde hacía varias semanas algo le pasaba a su cuerpo o a su mente, que durante la noche se despertaba cinco o seis veces y en todas ellas, le llegaba un perfume agradable, que poco a poco se iba convirtiendo en un olor nauseabundo, como a huevos podridos. www.tintaenlasolas.com/2022/05/la-sombra-del-perfume.html

Al principio, me contaron el horror en el que estaba. No es verdad que tuviera que correr a resguardarme en cualquier portal para escapar de las bombas ni que los disparos me obligaran a agacharme para no perder la vida. No escuché sirenas ni gritos por las calles de París durante la noche del viernes 13 de noviembre de 2015. Tampoco temí nunca por mi integridad física ni vi a la muerte de frente. Solo el azar alejó de mí los disparos y las bombas de la misma forma en que los acercó a mí. Lo cierto es que estaba de botellón cuando todo sucedió.