Cuando todos duermen, a menudo me siento solo,

y presto con gusto mi oído a la noche.

Entonces, la sabiduría fluye hacia mí,

y me dice lo que no puedo oír cuando todos están despiertos.

Es como si las cosas me mostraran solo su gris superficie diaria,

de noche, cuando las muchas miradas crudas

ya no se posan en ellas, su esencia me habla.

Cuando el extraño placer y el dolor se funden en uno,

oscuramente murmura la gran canción del universo,

ymi corazón se hunde con su salvaje codicia.

Solo mi alma impasible escucha.

Oigo girar las ruedas secretas:

las que oboligan a que todo gire mientras ellas giran.

Emmanuel Von Bodmann.

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En los ásperos muelles del puerto

Mi ardiente corazón aún te busca.

La aguja imantada del recuerdo

No tiene más norte que tú cuerpo

Y en todos los cuadrantes te dibuja.

Feindesland 1999

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Química sangre arrumbada

en siniestros botiquines,

salvación menospreciada,

auxilio de paladines

y consuelo de criaturas.

Tú que sabes que no curas

cáncer, évola ni SIDA,

eres caricia sincera

que reconforta al que espera

que no se infecte la herida.

Tú que no eres engreída

y sabes bien lo que vales,

tú que te mides en gotas

y te importan tres pelotas

los cuarenta principales

del mundo de la farmacia,

tú que paseas la gracia

de tu fogoso color

por medio mundo y aún más,

te merecías quizás

un nombre con más honor.

-

Te llamaron mercromina,

y como aun se pronunciaba

guisaron en la cocina

de los nombres otra aldaba

con que atar tu maldición.

Así fue como un cabrón,

un cabrón de tomo y lomo

te llamo MERCUROCROMO. 

Feindesland, 1994

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Me gusta pintar cuadros

con chicles revenidos

poniendo mil sentidos

en tan bella labor. 

Me gusta ver las musas

huir, acojonadas,

si añado pinceladas

de aceite de tractor.

**

Me gusta que los lienzos

parezcan estropajos

con mil espumarajos,

con trozos de pulmón,

y si alguien me critica

decir que su ignorancia

no alcanza la fragancia

de tanta inspiración.

**

Me gusta pintar perstes

berridos y estertores

poniendo mil colores

por ahí, al buen tun tun,

y un día, si es posible,

pintar la sodomía

en la radiografía

de una fosa común.

**

Me gusta ver artistas

que van sin disimulo

de porros hasta el culo

mostrarme la verdad,

decirme que han sentido

sus vidas traspasadas

por fuertes oleadas

de amor y libertad.

***

Me gusta que los hippies

se vistan de marranos

y untándose las manos

de tiza o de carbón

proclamen la grandeza

de un mundo donde el arte

no deba tomar parte

del agua y del jabón.

**

Me gusta ver la vida

sin cielo y sin sentido,

oyendo el alarido

del genio en mi interior,

me gustan las ideas

que presta la cerveza

y pierdo la cabeza

por ser un gran pintor.

Feindesland. 1997.

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 Era más de media noche,

antiguas historias cuentan,

cuando en sueño y en silencio

lóbrego, envuelta la tierra,

los vivos muertos parecen,

los muertos la tumba dejan.

Era la hora en que acaso

temerosas voces suenan

informes, en que se escuchan

tácitas pisadas huecas,

y pavorosas fantasmas

entre las densas tinieblas

vagan, y aúllan los perros

amedrentados al verlas;

en que tal vez la campana

de alguna arruinada iglesia

da misteriosos sonidos

de maldición y anatema,

que los sábados convoca

a las brujas a su fiesta.

El cielo estaba sombrío,

no vislumbraba una estrella,

silbaba lúgubre el viento,

y allá en el aire, cual negras

fantasmas, se dibujaban

las torres de las iglesias,

y del gótico castillo

las altísimas almenas,

donde canta o reza acaso

temeroso el centinela.

Todo en fin a media noche

reposaba, y tumba era

de sus dormidos vivientes

la antigua ciudad que riega

el Tormes, fecundo río

nombrado de los poetas,

la famosa Salamanca,

insigne en armas y letras,

patria de ilustres varones,

noble archivo de las ciencias.

    Súbito rumor de espadas

cruje y un «¡ay!» se escuchó;

un «¡ay!» moribundo, un «¡ay!»

que penetra el corazón,

que hasta los tuétanos hiela

y da al que lo oyó temblor.

Un «¡ay!» de alguno que al mundo

pronuncia el último adiós.

                  El ruido

             cesó,

             un hombre

             pasó

             embozado,

             y el sombrero

             recatado

             a los ojos

             se caló.

             Se desliza

             y atraviesa

             junto al muro

             de una iglesia,

             y en la sombra

             se perdió.

El estudiante de Salamanca. José de Espronceda (fragmento)

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Las grandes obras que solo son planes,

pero no se llegan a crear;

las palabras sabias que solo se intuyen,

pero no se llegaran a expresar;

las rimas que no se cantan..

Las semillas sin fertilizar...

¿Quién sabe si este mundo a medio hacer no será

el mayor tesoro por descubrir?

Oscar Blumenthal

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I

Me lo contaron ayé

las lenguas de doble filo,

que te casaste hase un mé…

y me quedé tan tranquilo.

Otro cualquiera, en mi caso,

se hubiera echao a llorá,

Yo, crusándome de braso,

dije que me daba iguá.

Nada de pegarme un tiro

ni enredarme en mardisiones

ni apedreá con suspiros.

los vidrios de tus balcones.

¿Que te has casao? -¡Buena suerte!

¡Vive cien años contenta

y a la hora de la muerte…

Dios no te lo tenga en cuenta!

Que si ar pié de los altares

mi nombre se te borró,

por la gloria de mi mare

que no te guardo rencó.

Porque sin sé tu marío,

ni tu novio, ni tu amante,

yo soy… quien más t’ha querío,

¡con eso tengo bastante!

II

-¿Qué tiene er niño, Malena?

Anda como trastornao…

le encuentro cara de pena

y el colorsillo quebrao.

Y ya no juega a la tropa,

ni tira piedras al río,

ni se destrosa la ropa

subiéndose a coger níos.

¿No te parese a ti extraño?

¿No es una cosa mu rara

que un chavá de dose años

lleve tan triste la cara?

Mira que soy perro viejo…

y estás demasiao tranquila.

¿Quieres que te dé un consejo?

Vigila, mujé… ¡vigila!

Y fueron dos centinelas

los ojitos de mi mare:

-¡Cuando sale de la escuela

se va pa los Olivares!

-Y ¿qué busca allí?

-Una niña. Tendrá el mismo tiempo que é...

¡José Migué, no le riñas,

que está empezando a queré!

Mi pare ensendió un pitillo,

se enteró bien de tu nombre…

y te compró unos sarsillos

y, a mí, un pantalón de hombre.

III

Yo no te dije: ¡te adoro!

pero amarré en tu balcón

mi laso de seda y oro

de primera comunión.

Y tú, fina y orgullosa,

me ofreciste en recompensa

dos sintas color de rosa

que engalanaban tus trensas.

-Voy a misa con mis primos.

-Güeno… te veré en la Ermita.

¡Y qué serios nos pusimos

al darte el agua bendita!

Mas, luego, en er campanario,

cuando rompimos a hablar…

-Dice mi tita Rosario

que la cigüeña es sagrá,

- ¡y er colorín, y la fuente,

y las flores, y el rosío,

y aquel torito valiente

que está bebiendo en el río,

-Y er bronse de esa campana y el romero de los montes

y aquella cinta lejana

que la llaman horizonte.

¡Todo es sagrao! ¡tierra y sielo!

porque too lo hiso Dió...

¿Qué te gusta má? ¡Tu pelo!

¡Qué bonito le salió!

-Pos, ¡y tu boca! ¡y tus brazos!

¡y tus manos reonditas!

¡y tus pies fingiendo er paso

de las palomas suritas!

Con la puresa de un copo

de nieve te comparé…

te revestí de piropos

de la cabesa a los pies…

A la güerta te hise un ramo

de pitimin, presioso,

y luego nos retratamos

en el agüita del poso…

Y hablando de estas pamplinas

que se inventan las criaturas,

llegamos hasta la esquina

cogidos por la sintura.

Yo te pregunté: -¿En qué piensas?

Tú dijiste: -En darte un beso.

¡Y yo sentí una vergüenza

que me caló hasta los güesos!

De noche, muertos de luna,

nos vimos por la ventana…

-Mi hermaniyo está en la cuna,

le estoy cantando la nana.

"Quítate de la esquina,

chiquillo loco,

que mi mare no quiere

ni yo tampoco."

Y. mientras que tú cantabas

yo - inosente - me pensé

que la nana nos casaba

como a marío y mujé.

IV

¡Pamplinas, figuraciones

que se inventan los chavales!

después la vía se impone…

¡tanto tienes, tanto vales!

Por eso yo, al enterarme

que llevas un mes casá,

no dije que iba a matarme,

sino que me daba iguá.

Mas, como es rico tu dueño,

te vendo esta profesía:

Tú, cada noche, entre sueños

soñarás que me querías.

Y recordarás la tarde

que tu boca me besó.

Y te llamarás cobarde

como te lo llamo yo…

Y verás, sueña que sueña,

que me morí siendo chico.

Y se llevó la sigüeña

mi corazón en er pico.

Pensarás: ¡no es sierto nada!

¡Yo sé que lo estoy soñando!

Pero allá, a la madrugada,

te despertarás llorando

por el que no es tu marío,

ni tu novio, ni tu amante,

sino el que más t’ha querío…

¡con eso tengo bastante!

Rafael de León.

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Cuando el dulce silencio al pensamiento

me trae los recuerdos del ayer,

y al ver lo que he perdido me atormento,

y en mi antiguo dolor vuelvo a caer,

mis ojos, que ya el llanto han olvidado,

baño por los amigos que amé un día,

y lloro nuevamente lo llorado

cuando me los quitó la muerte impía.

Y entonces, al gemir lo ya gemido,

de dolor en dolor, dejo saldada

la triste cuenta del dolor sufrido,

cual si no la dejara antes pagada.

Pero al pensar en ti, prenda querida,

todo lo hallo y mi pena se me olvida.

Traducción de Federico Maristany.

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Oigo, patria, tu aflicción,

y escucho el triste concierto

que forman, tocando a muerto,

la campana y el cañón;

sobre tu invicto pendón

miro flotantes pendones,

y oigo alzarse a otras regiones

en estrofas funerarias,

de la iglesia las plegarias,

y del arte las canciones.

***

Lloras, porque te insultaron

los que su amor te ofrecieron

¡a ti, a quien siempre temieron

porque tu gloria admiraron;

a ti, por quien se inclinaron

los mundos de zona a zona;

a ti, soberbia matrona

que, libre de extraño yugo,

no has tenido más verdugo

que el peso de tu corona!

***

Doquiera la mente mía

sus alas rápidas lleva,

allí un sepulcro se eleva

contando tu valentía.

Desde la cumbre bravía

que el sol indio tornasola,

hasta el África, que inmola

sus hijos en torpe guerra,

¡no hay un puñado de tierra

sin una tumba española!

***

Tembló el orbe a tus legiones,

y de la espantada esfera

sujetaron la carrera

las garras de tus leones.

Nadie humilló tus pendones

ni te arrancó la victoria;

pues de tu gigante gloria

no cabe el rayo fecundo,

ni en los ámbitos del mundo,

ni en el libro de la historia.

****

Siempre en lucha desigual

cantan tu invicta arrogancia,

Sagunto, Cádiz, Numancia,

Zaragoza y San Marcial.

En tu suelo virginal

no arraigan extraños fueros;

porque, indómitos y fieros,

saben hacer sus vasallos

frenos para sus caballos

con los cetros extranjeros.

****

Y aún hubo en la tierra un hombre

que osó profanar tu manto.

¡Espacio falta a mi canto

para maldecir su nombre!

Sin que el recuerdo me asombre,

con ansia abriré la historia;

¡presta luz a mi memoria!

y el mundo y la patria, a coro,

oirán el himno sonoro

de tus recuerdos de gloria.

****

Aquel genio de ambición

que, en su delirio profundo,

cantando guerra, hizo al mundo

sepulcro de su nación,

hirió al ibero león

ansiando a España regir;

y no llegó a percibir,

ebrio de orgullo y poder,

que no puede esclavo ser,

pueblo que sabe morir.

****

¡Guerra! clamó ante el altar

el sacerdote con ira;

¡guerra! repitió la lira

con indómito cantar:

¡guerra! gritó al despertar

el pueblo que al mundo aterra;

y cuando en hispana tierra

pasos extraños se oyeron,

hasta las tumbas se abrieron

gritando: ¡Venganza y guerra!

****

La virgen, con patrio ardor,

ansiosa salta del lecho;

el niño bebe en su pecho

odio a muerte al invasor;

la madre mata su amor,

y, cuando calmado está,

grita al hijo que se va:

“¡Pues que la patria lo quiere,

lánzate al combate, y muere:

tu madre te vengará!”

****

Y suenan patrias canciones

cantando santos deberes;

y van roncas las mujeres

empujando los cañones;

al pie de libres pendones

el grito de patria zumba

y el rudo cañón retumba,

y el vil invasor se aterra,

y al suelo le falta tierra

para cubrir tanta tumba!

*****

¡Mártires de la lealtad,

que del honor al arrullo

fuisteis de la patria orgullo

y honra de la humanidad,

¡en la tumba descansad!

que el valiente pueblo ibero

jura con rostro altanero

que, hasta que España sucumba,

no pisará vuestra tumba

la planta del extranjero!

Bernardo López García.

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Con extraña habilidad

Un soldado, poco a poco

Queriendo pintar a un loco

Retrató a la humanidad.

Como dijo la verdad,

Dejó al mundo descontento,

Y, mendigando el sustento,

Murió de hambre el pobrecito

Acusado del delito

De tener mucho talento.

En obra tan singular

Que rival no ha de tener

España aprende a leer

El mundo aprende a pensar.

De aquel tesoro sin par

Cervantes, con rica vena,

Puso tanto en cada escena

En una página sola

Que aún siendo la obra española

España la encuentra buena

Hoy dice el mundo, y se engaña,

-pues no era manco el autor-

Mas quien hizo tal primor

Salió manco de campaña.

Si por la gloria de España

Que en el Quijote se encierra

Europa nos arma guerra

Decid con desdén profundo

¡EL MEJOR LIBRO DEL MUNDO ,

LO ESCRIBIÖ UN MANCO EN MI TIERRA!

Leopoldo Cano y Casas

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Y aunque gire el suelo gris

y la pasarela y la valla, y el puente se rompan

y todos los salones queden desiertos,

¡canta tu canción y no temas!

La hora pasa, el grito se desvanece,

el martillo cae en el juicio con la sentencia...

Sin embargo, el corazón humano perdura

y el año de la Tierra, y la luz celestial.

Y no le hará ningún daño a nadie

responder esto a cualquiera que le pregunte:

¡Miré a la noche y a la muerte

y canté mi canción y no temí!

Bruno Frank.

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El amor es como una flor,

siempre es un rumor,

encantador,

y lleno de rencor.

Huele

pero no sabe.

Brilla con colores

como telas al viento

sin sentimiento.

A veces lo sentimos,

a veces lo sufrimos,

a veces nos asalta,

como una pasión alta.

El amor no es nada,

porque nada es sentir

lo que es sólo consentir

que es algo sin sentido.

Te veía por las noches

a través de la ventana,

sombras de rejas

con tu cara limpia,

recién lavada.

Guiñabas un ojo,

maldito trampantojo.

Siempre te quise

pero tuve que buscar

otro calor nuevo.

Uno sin rejas,

sin maquillaje de fresa.

Un dolor,

siempre con rencor

lleno de terror.

Eso es amar.

ContinuumST (2001. Poemario sin publicar.)

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Ante el vicio de pedir,

está la virtud de no dar.

Más no pido ni comparto,

cojo de tanto en tanto.

-

Los talegos en escena

que más da si los cogiera.

Y si alguien se coscara,

me queda el juez Marchena.

-

Perdóname la retranca,

el sobre ya en la urna,

valida mi mano franca,

con alegria taciturna.

-

Soy el que te representa

acepta pues que me plazca

que mi erario renazca

solo con eso me renta.

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Zenda comparte en exclusiva un poema inédito del autor estadounidense John Dos Passos Coggin, con traducción al español de Rosa Bautista, que pivota alrededor de una fotografía tomada en la localidad de Rougeville, en el estado de Michigan, hacia finales del siglo XIX.

etiquetas: john dos passos, poesía inédita, fotografía

» noticia original (www.zendalibros.com)

Cuando miro al cielo

pienso en caramelo

porque todo fulge

lo que tengo en los ojos.

Maldito brillo de petirrojos.

Rimas de palabras tontas

en recitados.

Absurdas en el pensado.

Bobadas en el sentido.

Palabras de consuelo

para seres sin suelo.

No hay más.

No hay menos.

Al final ,

sólo tenemos

un poco de muerte.

Cada día.

Cada momento.

Cada instante.

Sin poesía.

La vida es sólo

un instante de la muerte.

(ContinuumST, 2010. "Poemas rondando la muerte". )

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No me importan las estrellas

son como doncellas

que me miran con altivez

malditas bellezas de madurez.

Y ahora rompo la estrofa

con maldad de poeta

que no soy,

para gritar al mundo,

ese que no me quiere entender

porque no tengo razones,

sólo miedos.

Odio mirar esa infinitud

ese vacío eterno,

ese frío estelar.

Y siempre tengo miedo,

como en un ruedo eterno,

en el que el albedo

es un espejo.

Miedo.

Ser tan pequeño

me da miedo.

(ContinuumST, 2010. "Poemas rondando la muerte". )

etiquetas: artículo

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Si el Cielo no tuviera

a veces su maldades.

si dios no se enojara,

si no existiera el Hades,

si no fuesen cofrades

San Pedro y Satanás

de un mismo cementerio...

¿Qué mísero misterio

tendría la existencia?

Si sólo la obediencia

nos fuera permitida,

si no hubiera ascensiones

por miedo a la caída...

Si sólo la campana

perdida de una iglesia

sirviera de anestesia

para este gran dolor

que tanto nos tortura...

¿De que valdría el amor

faltando la locura?

.

.

Feindesland, 2007.

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» noticia original ()

Los lunes no dormimos,

sólo existimos,

porque nunca podemos

sentir domingos sin sol

esos domingos que no sentimos,

de manta y sueño,

de amor y caricias,

de miradas tranquilas.

Amor sin estridencias.

O locuras con demencias.

Compartidas.

Esos lunes que no existen

porque los martes

siempre hieren.

Lunes de sábanas

que son lunes

de sabanas africanas,

donde ni tú ni yo

encontramos la palabras,

sólo los roces.

ContinuumST (2002)

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Ya no somos horizonte

de bosque en la lejanía:

somos leña para el fuego.

 Para otro fuego.

Es tarde ya para hablar.

Es tarde para el café.

Es tarde para el deseo. 

Conservemos las miradas

en un frasco de cristal,

como moscas atrapadas

por un niño que encontró ya otro juguete.

Escondamos estas horas

en un reloj de bolsillo

con otro nombre grabado,

sobre la hora silente

que sin campanada espera.

Conservemos la memoria de este olvido, 

de la atroz extravagancia

consumada al entregar la despedida 

a quien nunca conocimos.

Escribamos versos a lápiz 

sobre un casco de acero,

en medio de la batalla.

Escribamos versos en las bayonetas,

en las granadas de mano, 

miles, millones de versos

sobre el alambre de espino,

en un poema sin fin

bautizado en destrucción.

Engendremos mariposas

en los ojos de la muerte,

pétalos de hambre, 

terciopelos y resedas 

sobre la herida aún sangrante

y en ese enjambre de flores

cosechemos el panal

de las sonrisas forzadas

y las carcajadas de los locos. 

Es la guerra.

Es la vida.

Somos lo que enterramos,

seremos lo que tú digas.

Feindesland 2011.

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También somos pescadores

ondeando sobre la mar,

desafíos de una estrella

olvidada en la vacía

eternidad de su empeño.

Somos todos el ensueño

macerado de la nada,

alquimistas de las sombras,

sembradores de patrañas,

funambulistas dormidos

avanzando en el alambre

carcomido por un tiempo

irisado de ficciones.

Las historias que contamos

quieren dejar de ser cuentos,

unirse en grandes tratados,

esparcirse en la memoria

lacónica de un silencio

al que no le quepan dudas,

segar las incertidumbres

emboscadas en la ciencia,

necesitarse a sí mismas

sin postrarse de rodillas

ante ningún creador.

También somos pescadores,

eremitas de las sombras

zambulléndose en el sol.

Feindesland. 2009

etiquetas: artículo

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Tu ausencia es el origen del vacío.

Mi cama es la caldera de las brujas.

Los trenes del dolor y del hastío

avanzan cada noche por el frío

en busca de un perdido guardagujas.

Feindesland, 2002

etiquetas: artículo

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“Niño estudia”, te dijeron,

y estudiaste.

“Calla niño”, 

y te callaste,

y así nunca te asomaste

al brocal de lo prohibido.

Eras hombre decidido 

por ajena decisión,

eras sólo una canción

de cuna para un profeta

y ahora eres la silueta

de un crepúsculo vencido

de soles que ya no giran.

¿Y qué harás cuando te digan

“muere, niño”? ¿Morirás?

¿O darás un paso atrás

aunque te llamen cobarde?

Todo naufraga, todo arde,

se ha desatado la guerra.

Los mansos tendrán la tierra,

pero no será esta tarde.

Feindesland, 2009

etiquetas: artículo

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Nos contamos chistes viejos

de perfecta urbanidad,

tú en tu esquina,

yo en la mía,

en el ring de los veranos

liofilizados de sombras,

haciendo de cada ocasión 

un cuadrilátero

de centenares de esquinas:

portento de geometría.

Los dos, pero uno a uno,

sopesamos el deseo de marcharnos,

de abandonar la pelea

y ensayar por una vez

la vida sin andanadas,

cada uno por su lado,

cada uno por su filo

mellado de impertinencias.

Sin embargo, nos quedamos,

para hacernos aún más daño, 

para callar más silencios

y bostezar otros tedios

desconocidos aún;

nos quedamos,

enredados en agravios

devanados y tejidos

por la Penélope loca

que ya no piensa en Ulises

sino para reprocharle

lo que ha tardado en volver,

y repasamos ahora

los años que nos odiamos

contando el chiste más viejo

que parió la Humanidad:

el de la gente que vive

sin saber lo que desea

ni lo que puede ofrecer

y que pasa por el mundo

anegada en frustración,

exportando cataratas

de arenosa

polvorienta   

herrumbrosa

decepción.

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» noticia original ()

Llamas en mis palabras

para cuando los dolores de alegría

impulsaban corazones y olores

atenazados y clavados

en corolas que parecen flores.

Instintos de luces ardiendo

en inquietos deseos infinitos

de ojos amargos,

de tierras masticadas,

de sombras de lapislázuli,

de nieblas polisémicas.

Mientras, jugamos con barro rojo y nardos de cristal.

(ContinuumST - 2011)

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Si cuarenta mil niños sucumben diariamente

en el purgatorio del hambre y de la sed

si la tortura de los pobres cuerpos

envilece una a una a las almas

y si el poder se ufana de sus cuarentenas

o si los pobres de solemnidad

son cada vez menos solemnes y más pobres

ya es bastante grave

que un solo hombre

o una sola mujer

contemplen distraídos el horizonte neutro

pero en cambio es atroz

sencillamente atroz

si es la humanidad la que se encoge de hombros.

Mario Benedetti

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Hoy encuentro, temblando ya y vacía,

la casa que los dos desperdiciamos

y el vago sueño del que despertamos

sin habernos dormido todavía.

Acordarse del agua en la sequía

no hace brotar ni florecer los ramos.

¿Dónde estás, dónde estoy y dónde estamos?

¿Qué fue del mundo cuando amanecía?

Hoy me pasa el amor de parte a parte.

Temo encontrarte y no reconocerte.

Temo extender la mano y no tocarte.

Temo girar los ojos y no verte.

Temo gritar tu nombre y no nombrarte...

Temo estar caminando por la muerte.

Antonio Gala

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» noticia original ()

Si puedes conservar tu cabeza, cuando a tu alrededor

todos la pierden y te cubren de reproches;

Si puedes tener fe en ti mismo, cuando duden de ti

los demás hombres y ser igualmente indulgente para su duda;

Si puedes esperar, y no sentirte cansado con la espera;

Si puedes, siendo blanco de falsedades, no caer en la mentira,

Y si eres odiado, no devolver el odio; sin que te creas,

por eso, ni demasiado bueno, ni demasiado cuerdo;

Si puedes soñar sin que los sueños, imperiosamente te dominen;

Si puedes pensar, sin que los pensamientos sean tu objeto único;

Si puedes encararte con el triunfo y el desastre, y tratar

de la misma manera a esos dos impostores;

Si puedes aguantar que la verdad por ti expuesta

la veas retorcida por los pícaros,

para convertirla en lazo de los tontos,

O contemplar que las cosas a que diste tu vida se han deshecho,

y agacharte y construirlas de nuevo,

aunque sea con gastados instrumentos;

Si eres capaz de juntar, en un solo haz, todos tus triunfos

y arriesgarlos, a cara o cruz, en una sola vuelta,

Y si perdieras, empezar otra vez como cuando empezaste

Y nunca más exhalar una palabra sobre la pérdida sufrida;

Si puedes obligar a tu corazón, a tus fibras y a tus nervios,

a que te obedezcan aun después de haber desfallecido,

Y que así se mantengan, hasta que en ti no haya otra cosa

que la voluntad gritando: ¡persistid, es la orden!

Si puedes hablar con multitudes y conservar tu virtud,

o alternar con reyes y no perder tus comunes rasgos;

Si nadie, ni enemigos, ni amantes amigos,

pueden causarte daño;

Si todos los hombres pueden contar contigo,

pero ninguno demasiado;

Si eres capaz de llenar el inexorable minuto,

con el valor de los sesenta segundos de la distancia final,

Tuya será la tierra y cuanto ella contenga,

Y, lo que vale más, serás un hombre, hijo mío.

Rudyard Kiping

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» noticia original ()

(Fragmento)
Que descansan en guerra para que los vivos obtengan la paz
fotos amarillas,
lágrimas sorpresa,
objetos que nos llegan como de un naufragio,
con lejana evocación,
con rencor dulzón como membrillo,
flores secas,
suspiros semafóricos intermitentes
que acaban apagándose, silenciándose, olvidándose: muriendo.

etiquetas: a los muertos, fernando poblet, dedicatorias

» noticia original (algunascosasqueleo.blogspot.com)

En el álbum, las lecturas poéticas de Kerouac están acompañadas por los saxofonistas de jazz Al Cohn y Zoot Sims. El álbum está incluido en la caja de CD The Jack Kerouac Collection.

etiquetas: jack kerouac, blues, haikus, al cohn, zoot sims

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Fue un lunes,

o quizás un martes.

No lo sé.

Día de brillos de atunes,

o simplemente descartes

en lonjas eternas.

En una playa infinita.

En una playa maldita.

En una playa inaudita.

No lo sé.

Me miraste desde la orilla,

mientras el sol atardecía

en un mar agitado

de resaca emocional.

Levantaste la mano.

Saludo terminal.

Sacudí la arena de la toalla.

Me dí la vuelta

y ya no estabas.

Nunca habías estado

en esa playa infinita,

en esa playa maldita,

en esa playa inaudita.

Me habría encantado

pero no pudo ser,

nunca pudo ser.

Y te fuiste sin llegar.

Y te olvidaste del mar.

Y de mí.

(ContinuumST. Año 2000. "Poemario borracho".) 

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Si recordaras, amor mío, qué es lo que te aguarda tras las

seguras paredes de la espera.

Si recordaras cómo ¡y qué cruelmente! el deseo atendido

oculta su puñalada de decepción.

Si recordaras que, una vez que la pasión estalla, el secreto

deja de ser escudo y huída,

no me insistirías para que te mostrara, para que te ofreciera,    

para que te otorgue.

Sino que te resignarías a sobrevivir dentro de mí en el dúctil    

territorio de los sueños, donde todos los modos de ternura    

que puedas inventar son permitidos, toda tempestad música    

y ningún temor es irrevocable.

Si recordaras, Amor mío, qué es lo que te aguarda tras las

seguras paredes de mi corazón,

no me obligarías a levantarme en armas contra ti, a detenerte,    

a desmentirte, a amordazarte, a traicionarte...

antes de que te me arrebaten, dulce silencio mío,

mi único tesoro, insensato e irreductible sentimiento.

Ana Rosetti.

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Hoy la lírica celebra su día

y no podía yo ignorar tal asunto,

por eso como Bécquer me pregunto:

¿qué demonios será la poesía?

Simbiosis de métrica y fantasía,

sin faltar el ingenio en el conjunto,

contando sílabas versos pespunto;

moderando emoción y teoría.

Más algo inefable habita en la rima,

pues no atiende a hipótesis ni razones

todo aquello que el alma dictamina.

Poesía es exhalar mil emociones

bajo la norma que el lirismo estima

exiliando arrogantes pretensiones.

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Sueño lobos emboscados

en los campos de tu rostro

y amanecen las montañas

entre aullidos y rastrojos.

Sueño dientes que se cierran

en crujidos espantosos,

en soledades baldías

sobre el negro de tus ojos,

y amanezco entre los miedos

y entre los miedos me escondo,

que guardarse en la lobera 

es saber huir del lobo.

Con la esperanza en barbecho

cavaré en mi vientre un pozo

para tender una trampa

al que ahuyenta mi reposo

y en los brazos de la fiera

sabré disfrutar el gozo

de ser carne y sólo carne,

de ser cebo venenoso,

de ser el blanco cordero 

que llevó al mastín el lobo.

Sueño noches de tormenta

en campos que no conozco,

sembrados por mis palabras

segados por tus enojos,

y despiertos entre los trillos

y entre los trillos me escondo,

que el trigo que así se oculta

es el que escapa del horno.

Feindesland. 2006

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Sólo eres un fantasma muerto,

una imagen borrosa

traída por mi memoria.

Yo sólo soy un desierto

de faz luminosa

y mente mortuoria.

Nos vamos, los dos,

tú evitando el cementerio,

yo abrazando mis cenizas.

Pretendes ser un vicediós

con un sólo misterio

pero sólo juegas con tizas.

Tizas que marcan.

Tizas invisibles.

Tizas escribiendo dos fechas.

Tu llegada y tu partida.

Aquí seguiré

siendo ceniza

con un todo

que no es nada.

(ContinuumST. Año 2000. "Poemario borracho".)

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(...)

Bajo una zarpa de lluvia,

y un racimo de relente,

y un ejército de sol,

campan los cuerpos rebeldes

de los españoles dignos

que al yugo no se someten,

y la claridad los sigue,

y los robles los refieren.

Entre graves camilleros

hay heridos que se mueren

con el rostro rodeado

de tan diáfanos ponientes,

que son auroras sembradas

alrededor de sus sienes.

Parecen plata dormida

y oro en reposo parecen.

Llegaron a las trincheras

y dijeron firmemente:

¡Aquí echaremos raíces

antes que nadie nos eche!

Y la muerte se sintió

orgullosa de tenerles.

(...)

"Llamo a la juventud" de Miguel Hernández.

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TRENES del Sur, pequeños

entre

los volcanes,

deslizando

vagones

sobre

rieles

mojados

por la lluvia vitalicia,

entre montañas

crespas

y pesadumbre

de palos quemados.

Oh

frontera

de bosques goteantes,

de anchos helechos, de agua,

de coronas.

Oh territorio

fresco

recién salido del lago,

del río,

del mar o de la lluvia

con el pelo mojado,

con la cintura llena

de lianas portentosas,

y entonces

en el medio

de las vegetaciones,

en la raya

de la multiplicada cabellera,

un penacho perdido,

el plumero

de una locomotora fugitiva

con un tren arrastrando

cosas vagas

en la solemnidad aplastadora

de la naturaleza,

lanzando

un grito

de ansia,

de humo,

como un escalofrío

en el paisaje!

Así

desde sus olas

los trigales

con el tren pasajero

conversan como

si fuera

sombra, cascada o ave

de aquellas latitudes,

y el tren

su chisperío

de carbón abrasado

reparte

con oscura

malignidad

de diablo

y sigue,

sigue,

sigue,

trepa el alto viaducto

del río Malleco

como subiendo

por una guitarra

y canta

en las alturas

del equilibrio azul

de la ferretería,

silba el vibrante tren

del fin del mundo

como

si

se despidiera

y se fuera a caer donde

termina

el espacio terrestre,

se fuera a despeñar entre las islas

finales del océano.

Yo voy contigo,

tren, trepidante

tren

de la frontera:

voy a Renaico,

espérame,

tengo que comprar lana en Collipulli,

espérame, que tengo

que descender en Quepe,

en Loncoche, en Osorno,

buscar piñones, telas

recién tejidas, con olor

a oveja y lluvia...

Corre,

tren, oruga, susurro,

animalito longitudinal,

entre las hojas

frías

y la tierra fragante,

corre

con

taciturnos

hombres de negra manta,

con monturas,

con silenciosos sacos

de papas de las islas,

con la madera

del alerce rojo,

del oloroso coigue,

del roble sempiterno.

Oh tren

explorador

de soledades,

cuando vuelves

al hangar de Santiago,

a las colmenas

del hombre y su cruzado poderío,

duermes tal vez

por una noche triste

un sueño sin perfume,

sin nieves, sin raíces,

sin islas que te esperan en la lluvia.

inmóvil

entre anónimos

vagones.

Pero

yo, entre un océano

de trenes,

en el cielo

de las locomotoras,

te reconocería

por

cierto aire

de lejos, por tus ruedas

mojadas allá lejos,

y por tu traspasado

corazón que conoce

la indecible, salvaje,

lluviosa,

azul fragancia!

PABLO NERUDA

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Espejo quebrado,

reflejos de ego y

sombras que ahogan.

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Nunca llegué a mirarte

con ojos distantes de amigo

porque sentía ser parte

de tu abrazo sin abrigo.

Tu sonrisa siempre ahí

en ese lugar mágico

de esa alegría interior,

tu belleza a flor de piel

incluso en aquella cama

coronada de tubos,

de fluidos vitales.

Incluso tu palidez

se veía eclipsada

por una sonrisa perfecta.

No parecías enferma

y el brillo de tus ojos

parecía eterno.

Aquella noche te abracé

entre tubos

y máquinas

que dejaron de sonar

por ti.

Para ti.

En ti.

Y te fuiste

para siempre.

(Enero 2010. ContinuumST.)

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El azar.

Ese duende jocoso de sonrisa eterna,

mezcla de maldad y bondad perpetua,

ajeno a todo lo humano y lo divino.

Nos cruzamos aquella tarde sin destino,

bajo paraguas y lluvias.

Tú no tenías que estar allí,

yo ni siquiera sé por qué pase por allí,

simplemente pasé sin querer pasar,

sin querer estar.

Y te miré

y me miraste.

Ojos sencillos bajo lluvia silenciosa,

chaparrón de sensaciones,

en silencio.

Y el agua caía.

Pasé de largo y tú pasaste de corto.

El azar.

(Junio de 2017)

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Me hubiera gustado tanto

haberte acompañado, feliz, al tendal, observando cómo volabas las sábanas, luminosas, blancas, cegadoras e inmensas, como un mundo que, en tus manos, se hinchaba de luz y alegría. Madre.

Me hubiera gustado tanto conocer el bosque a tu lado: sus nidos, las hojas, los tallos, los bichos, los zorros, los charcos, el barro... Padre.

Me hubiera gustado tanto que supieras ser... Hermana.

Abuelo... Tú fuiste todo el amor que cabe en una mano cansada que te ofrece el agua. Pero ya no eres. Me hubiera gustado.

Y cómo me gustaría no echar aún de menos lo que nunca pasó: el abrazo, el "te quiero", el consuelo, el consejo, la palabra. Y, sin embargo, el insulto, la violencia, la rabia y, finalmente... silencio, distancia, dolor. Y ya nada.

Me hubiera gustado el camino de esos niños felices. Creo que serán buenos padres.

Mi camino es duro, pero es mío. Me sostienen mis rodillas. Y, hasta que el cuerpo aguante, lo voy a recorrer.

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Porque no lo vales,

ni lo valiste nunca.

Porque no lo sientes

y sólo lo fingiste.

Porque te crees especial

y no eras más que eventual.

Porque te creías una estrella

aunque fueras una errante.

Porque te querías mucho

pero nunca supiste querer.

Porque te creías todo lo que te decías.

Por todo eso y más,

nunca llegaste a existir

aunque creyeras que sí.

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Mòine agus eòrna

Copar agus dorach

Uisge beatha

Anónimo

Turba y cebada

Cobre y roble

Whisky

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Ande yo caliente,

y ríase la gente.

Traten otros del gobierno

del mundo y sus monarquías,

mientras gobiernan mis días

mantequillas y pan tierno,

y las mañana de invierno

naranjada y aguardiente,

y ríase la gente.

Coma en dorada vajilla

el príncipe mil cuidados

como píldoras dorados,

que yo en mi pobre mesilla

quiero más una morcilla

que en el asador reviente,

y ríase la gente.

Cuando cubra las montañas

de plata y nieve el enero,

tenga yo lleno el brasero

de bellotas y castañas,

y quien las dulces patrañas

del rey que rabió me cuente,

y ríase la gente.

Busque muy en hora buena

el mercader nuevos soles;

yo conchas y caracoles

entre la menuda arena,

escuchando a Filomena

sobre el chopo de la fuente,

y ríase la gente.

Pase a media noche el mar

y arda en amorosa llama

Leandro por ver su dama;

que yo más quiero pasar

de Yepes a Madrigar

la regalada corriente,

y ríase la gente.

Pues Amor es tan cruel,

que de Píramo y su amada

hace tálamo una espada,

do se junten ella y él,

sea mi Tisbe un pastel,

y la espada sea mi diente,

y ríase la gente.

Luís de Góngora y Argote

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Un corazón perdido

en un camino nuevo

donde nadie sabe dónde ir

porque camino es sendero.

Un sendero que puede llevar

a ninguna parte.

A ninguna parte.

Miedo.

Corazón.

Qué miedo nos trae vivir

cuando la vida es tan corta.

Mira esos aviones,

escucha ese sonido,

esconde tu cuerpo,

tu corazón.

Guerra.

Qué miedo.

Amar no significa nada

cuando tu vida se rompe

en pedazos. Guerra.

Y ya no hay nada que sentir.

Mi corazón late un poco,

todavía.

Ahora menos.

Y ahora nada.

Guerra.

Muerte.

Un corazón perdido.

(ContinuumST. 2010.)

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La hamaca te mece

La higuera se mueve

Tu cabeza gira y gira

Arariel

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Jack Kerouac fue un novelista y poeta nacido en Lowell, Massachusetts, en 1922. Se unió a la Marina Mercante de Estados Unidos en 1942, donde escribió su primera novela, El mar es mi hermano, que no fue publicada hasta 2011, ya que él mismo la describió como un fracaso. Está considerado como uno de los principales representantes de la Generación Beat junto con autores y autoras como Allen Ginsberg, William S. Burroughs, Gregory Corso, Philip Lamantia o Denise Levertov. A pesar de ser enemigo declarado de las etiquetas, el término Beat Generation fue inventado por el propio Kerouac durante una conversación con Herbert Huncke, haciendo referencia a alguien con poco dinero y pocas perspectivas.

etiquetas: haikus, jack kerouac, poemas

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   Soy el viento en el mar;

   Soy la ola del océano;

   Soy el toro de siete batallas;

   Soy el águila en la roca;

   Soy un destello del sol;

   Soy la más bella de las plantas;

   Soy un fuerte jabalí;

   Soy un salmón en el agua;

   Soy un lago en la llanura;

Soy una cima fortificada;

   Soy la palabra del conocimiento;

   Soy la cabeza de la lanza en batalla;

   Soy el dios...

... que pone fuego en la cabeza;

   ... que suaviza la montaña pedregosa;

   ... que puede decir las edades de la luna;

  ... que que proclama dónde descansará el sol;

... a quién sonríen esas olas;

... que afila espadas en una fortaleza asolada por la peste;

Lamento de las armas... Lamento del viento.

En algún momento del siglo XII, en algún lugar de Irlanda, un escriba, que escribía en irlandés, incluyó un poema del siglo IX en su manuscrito Lebor Gabála Érenn [El libro de las invasiones], una historia de Irlanda y los irlandeses desde la creación del mundo hasta la Edad Media. El poema, ahora conocido como "La canción de Amergin", es una estrofa de veinte versos sin rima en una forma poética del irlandés antiguo que utiliza la aliteración y la métrica conocida como "rosc". Amergin, el líder de la invasión milesia, recita espontáneamente este poema mientras vadea la orilla con sus ocho hermanos y un gran grupo de guerreros de uno de los treinta y seis barcos milesios que llegaron a la bahía de Ballinskelligs, en algún momento alrededor de Beltaine, [principios de mayo] durante la edad de bronce. La mitología venacular hace de éste el primer poema pronunciado en lengua irlandesa.

www.sundials-ireland.com/kerry/Waterville.htm

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En ti estás todo, mar, y sin embargo,

¡qué sin ti estás, qué solo,

qué lejos, siempre, de ti mismo!

Abierto en mil heridas, cada instante,

cual mi frente,

tus olas van, como mis pensamientos,

y vienen, van y vienen,

besándose, apartándose,

con un eterno conocerse,

mar, y desconocerse.

Eres tú, y no lo sabes,

tu corazón te late y no lo sientes...

¡Qué plenitud de soledad, mar solo!

Juan Ramón Jiménez

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Querría no dessearos

y dessear no quereros,

mas, si me aparto de veros,

tanto me pena dexaros

que me olvido de olvidaros.

Si os demando galardón

en pago de mis servicios,

daysme vos por beneficios

pena, dolor y passión,

por más desconsolación.

Y no puedo desamaros

aunque me aparto de veros,

que si pienso en no quereros

tanto me pena dexaros

que me olvido de olvidaros.

Juan del Encina

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