Le llamaban Sanehet porque le encontraron abrazado al mismo sicomoro bajo el que meditaba, siendo apenas un crío. Él no lo recordaba al igual que no recordaba su verdadero nombre; solo recordaba la guerra. Pero algo había cambiado: las rutas al este estaban cerradas, el tebano avanzaba y sacerdotes y escribas recorrían el camino contrario, al sur.

Recostado sobre el tronco, desdobló el saquito de lino para volver a ver las cuentas que escondía con celo antes de que muriera el sol. Aún no podía creer la suerte que había tenido. Todas de un azul diferente, desde el cielo claro al más oscuro de la noche. Así que ahora podían crear el cielo. Lo guardó sobresaltado al escuchar a Khyan detrás:

—Aquí estás. ¿Qué hacías?

—Nada, pensar.

—¿Pensar?

—Kemet está cambiando.

—No digas tonterías, yo veo la tierra igual de negra. Vamos, Khamudi nos necesita mañana.

—Estaré preparado.

Muy entrada la noche, Sanehet fingía dormir cuando una sombra se coló en su tienda; al sentir unas manos cerrándole el cuello, deslizó su daga y se la hundió al intruso en el pecho.

—Se lo advertí.

Al alba se llamaba Zoser e iba camino de Tebas.

etiquetas: artículo

» noticia original ()

​A Pablo le apetecía ir este fin de semana a una fiesta temática egipcia, así que, para conjuntar con mi vestido verde, qué mejor que hacerme un collar de auténtico vidrio soplado de la época de Amosis I, súper exclusivo.

​Como el Museo Arqueológico estaba cerrado me bajé al trastero, y con un viejo microondas, un par de tuppers y piezas de la Roomba, monté una máquina del tiempo casera.

​El problema es que, nada más cruzar el portal junto a Tebas, unos soldados del faraón me confundieron con una espía hicsa y me arrastraron al calabozo. ¡Qué contratiempo! Ahora estoy intentando explicarle al visir que necesito esas cuentas de vidrio para farmear aura, mientras dicen nosequé de picar piedra para los cimientos de Karnak.

​Lo peor no es que me vaya a perder la fiesta con Pablo; es que mi look de lino blanco es horroroso para la intemperie.

​Menéame 2026, Portada:

"Último hallazgo en la tumba del chatarrero real: Un extraño relieve con una mujer de rasgos modernos y unas gafas redondas flotando entre jeroglíficos. Iker Jiménez ya prepara programa doble en Cuarto Milenio."

etiquetas: artículo

» noticia original ()

www.meneame.net/story/el-segundo-problema

De nuevo, hoy es un poco antes de las 12... lo siento pero no creo que en media hora o menos alguien publique un relato y gane el concurso (y ando cansado de aporrear teclas.)

Y como el ganador elige tema y género (esto último opcional) para la semana del 9 al 15 de noviembre, pues...

meneame.net/m/microrelatos/el-segundo-problema/c05#c-5

Tema: “La época de Amosis I”, género libre.

  Por favor, intentemos mantener lo más cerca posible el contenido del texto con el tema propuesto cada semana. Gracias.

  200 palabras máximo para cada microrrelato.

Suerte y que las musas os pillen escribiendo. ;-)

etiquetas: artículo

» noticia original ()

Hacía diez años que el equipo liderado por el doctor Blackwood había demostrado la existencia de multiversos. Galardonado con el Nobel, era una estrella mediática. El mundo entero parecía obsesionado con el tema, pues la posibilidad de comunicarse con realidades paralelas excitaba la imaginación de todo ser humano. ¿Qué fantasías no caben en un universo que, por definición, las explora todas?

Ahora, sus herederos, liderados por el doctor Strassman y financiados con una generosidad desconocida desde el proyecto Manhattan, habían llegado por fin a una conclusión. Pero en el Ministerio del Multiverso, la presentación no había resultado como Strassman esperaba.

—No entiendo lo que ha sucedido. Hemos resuelto la conjetura de Lynch, como nos pidieron, ¡y nos han prohibido publicar los resultados!

—Que es exactamente lo que te dije que pasaría, cariño —le contestó su mujer—. Los cerebritos como tú no sois capaces de ver lo evidente.

—¿Y qué se supone que debo ver?

—Has demostrado que la más mínima interacción requeriría una energía infinita, lo que quiere decir que es imposible. Y si es imposible, han dilapidado miles de millones. Multiverse X vale un billón en bolsa. ¿Crees que el presidente Musk va a estar contento?

etiquetas: artículo

» noticia original ()

Lo señaló. Era un medidor cuántico de ramas, de esos que el ministerio de Ciencia y Fe había prohibido antes.

—Aquí viene el segundo problema —dijo la doctora—. Para saber en qué rama estamos tenemos que medir, pero medir es una interacción física más y cada medición ramifica la realidad. Así que cada vez que consulto el medidor para saber si este relato ya se ha escrito... creo universos nuevos en los que se escribe, y otros, en los que no.

—¿Y eso qué más da?

—Que el número de versiones de este microrrelato crece más rápido que cualquier cosa contable y que la pregunta "¿cuál es el original?" no tiene respuesta, solo decretos, simple papeleo. Una rama se distingue de un accidente local por convenio, no por naturaleza. Nada impide considerar que este relato ya exista en otro universo. Ese sería la causa primera, y nuestra medición sería un efecto posterior.

—¿Y entonces cómo juzgamos esto?

—No podemos. Solo queda escribir, elegir una rama y habitarla con estilo. El resto son copias... o mediciones, que vienen a ser lo mismo.

El vicepresidente miró el medidor. El medidor lo midió a él. En algún lugar, esa mirada era el tercer problema.

etiquetas: artículo

» noticia original ()

Fue por casualidad. Un día, uno como otro cualquiera, abrió el bote de la limosnas y ahí estaba.

Lo miró, desconcertado, porque no sabía lo que era. Tenía un amigo que sabía casi de todo. Le llamó.

Cuando llegó, se lo enseño. El amigo lo miró largamente, como pensando…

-Va a ser una brana.

-¿Como una rana? No se parece…

-No, no: una brana. Es un pequeño bulk que conecta un universo con otro.

-¿Pero qué dices, Paco? ¿Has bebido?

-No, no, en serio, tiene toda la pinta de ser un bulk.

-¿Y para que sirve?

-Pues eso, conecta un universo con otro.

-¿Y que hay al otro lado?

-Pues no lo sé, la verdad, páter… ¿Qué vas a hacer con esto?

Tras meditar un rato, le contestó:

-Predicar el Evangelio en ese otro Universo, les enviaré versículos por el agujero ese…

-Páter…-, le contestó Paco, esbozando una sonrisa.

etiquetas: artículo

» noticia original ()

www.meneame.net/m/microrelatos/la-espera-2

 Hoy es un poco antes de las 12... lo siento, ando cansado y no creo que en una hora o menos alguien publique un relato y gane el concurso.

A lo que vamos, como el ganador elige tema y género (esto último opcional) para la semana del 2 al 8 de noviembre, pues...

 www.meneame.net/m/microrelatos/la-espera-2/c07#c-7

 Tema: "Ministerios en el multiverso", sin genero definido.

 Por favor, intentemos mantener lo más cerca posible el contenido del texto con el tema propuesto cada semana. Gracias.

 200 palabras máximo para cada microrrelato.

 Gracias a todos los participantes. Mucha suerte.

etiquetas: artículo

» noticia original ()

Fregaba los platos imaginando el camino que el agua recorría desde el desagüe hasta, quizá, volver al grifo. Puede que ya hubiera limpiado algún plato dos veces con la misma molécula. 

De pronto, ruido de llaves en la puerta. Sin comprender por qué, se escabulló hacia el armario, atravesando el pasillo. Sonó amenazante el portazo. Los pasos, asfixiantes. 

Entró al armario justo cuando una figura accedía a la cocina. Por la rendija observó cómo la figura continuó fregando desde donde lo había dejado un momento atrás. Una sacudida de irrealidad recorrió su cuerpo; aquella figura parecía su clon. Pelo, gestos, nariz alzada... escrupulosamente iguales. ¿Sería posible pensar la misma idea con las mismas partículas que alguien en algún momento?

De pronto, ruido de llaves en la puerta. La figura se escabulló hacia el mismo armario y dentro intercambiaron miradas de incredulidad. Tras el portazo, una tercera figura hizo exactamente lo mismo que la anterior al alcanzar la cocina.

De pronto, ruido de llaves en la puerta. Toda la escena repetida una y otra vez, hasta que el armario estuvo lleno.

—Alguien debería salir.

—Yo tengo llaves, iré por la puerta trasera.

De pronto, ruido de llaves en la puerta.

etiquetas: artículo

» noticia original ()

—Mi vehemente Settembrini, ya sabemos que es usted un admirador de la ciencia moderna y de sus falsas doctrinas, pero va demasiado lejos. ¿Qué es eso de los viajes en el tiempo?

—Sí, ya sé que es pura especulación, querido Naphta, pero es un asunto de la ciencia, y lo suyo, como jesuita, es la teología.

—Se equivoca nuevamente. Dios no permitiría que usted viajara en el tiempo.

—Espero un razonamiento digno de tan temeraria aseveración.

—Supongamos que viaja al punto de convencer a Eva de no comer la manzana. Estaría interfiriendo en la obra divina. Por supuesto, Dios podría disponer de otro método para enmendar su intromisión, pero usted podría repetir su herejía una y otra vez. El Altísimo podría modificar el argumento de esta historia de forma indefinida, pero un buen relojero no recarga su maquinaria con mecanismos infinitos para cumplir la misma función. Hay una solución más elegante.

—¿Y cuál propone?

—Que la física prohíba los viajes en el tiempo.

etiquetas: artículo

» noticia original ()

Como cada tarde, al salir del colegio voy al banco del parque donde mi mejor amigo Luis y yo nos sentamos a contarnos el día.

​Hoy Luis se está retrasando más de la cuenta. El viento empieza a arrastrar las hojas secas y el frío de la tarde se cuela por el abrigo mientras miro alrededor, esperando ver aparecer su mochila.

​Media hora más tarde, quien aparece es un señor mayor con el pelo blanco y una bufanda vieja, que se acerca agitando los brazos con alivio.

​—¡Por fin te encuentro! Vamos a casa, que empieza a refrescar.

​Lo miro asustada, retrocediendo en el banco, y le pregunto quién es. Él me extiende una mano temblorosa, me sonríe con una pena infinita y me contesta:

​—Ya te lo explicaré todo al llegar a casa, mamá.

etiquetas: artículo

» noticia original ()

—No. No es exactamente una máquina del tiempo. Sólo puede enviar cosas al futuro, y a un determinado futuro. Creemos que podemos enviar lo que sea a dentro de treinta años —explicó Martensen, inventor del artefacto.

—¿Y luego puede regresar? —preguntó el delegado de Seguridad Nacional, interesado en la sposibilidades del invento.

—Nada puede regresar. Sólo podemos mandar cosas hacia adelante.

El delegado se pasó la mano brevemente por el mentón.

—¿Y para qué sirve una cosa así? —dudó.

Martensen casi consiguió que su sonrisa no pareciese emalvada.

—Para enviar al futuro las cosas que ellos posiblemente sepan ya como gestionar, pero nosotros aún no lo sabemos. Basura, por ejemplo. Residuos atómicos. Enfermos terminales... Quizás ellos sepan cómo curarlos, ¿no?

—¡¡No podemos enviar ni nuestra basura ni nuestros problemas a dento de treinta años!

—Si los bancos lo hacen. ¿Por qué nosotros no? —se defendió Martensen.

etiquetas: artículo

» noticia original ()

Soñó que hablaba con su padre, muerto diez años atrás.

Mientras conversaban sentados en una casa imposible pero que sentía como suya, la voz del padre, cavernosa de fumador, le cubría como un abrigo de paño pesado, viejo pero confortante. El familiar tufo de su colonia mezclada con el sudor del trabajo llegaba como una brisa intermitente. Se sintió agradecido y acompañado después de tanto tiempo.

Vio cómo se levantaba del sillón con parsimonia, le miraba con expresión de quitarle importancia a todo y le decía:

-      Bueno, marcho que tengo faena. Lo que encuentres en tu cama al levantarte no puede ser tuyo. Lo entiendes, ¿no?

Antes de que saliera de la habitación, se despertó del sueño.

Sobre su almohada estaba el revólver. El que usó su padre para despedirse de un mundo que ya no le gustaba.

Volvió a dormirse angustiado por la congoja, y deseó en el duermevela que el tiempo no hubiera pasado. Cuando despertó de nuevo, el arma había desaparecido. Los ruidos de la cocina eran inequívocamente los de su padre que terminaba el desayuno. Se apresuró a levantarse y correr hacia él. Temió no llegar a tiempo para detenerlo, como la otra vez.

etiquetas: artículo

» noticia original ()

“Hola, mamá,  la demencia no va a remitir así que te vienes a vivir con nosotros. Estarás en cama unos días porque además te has roto la cadera, la cirujana dice que la operación ha ido muy bien. Te hemos puesto un calendario grande para que puedas ir tachando los días que pasan y relojes por toda la casa, siguiendo las recomendaciones de tu médica.”

-¿Por qué estamos aquí?

-Hemos estado millones de veces, para ti es la primera vez.

-Ah, la paradoja infinita en la variante de paradoja de la predestinación y el uso de la contradicción entre el principio de utilidad esperada y el principio de estrategia dominante...

-Buen estudiante teórico pero la realidad es complicada. Hay nudos temporales que no hay manera de deshacer, éste es uno de ellos, de ahí que lo que llaman en esta época demencia, en algunos casos,  no es más que el olvido forzado de recuerdos para mantener la integridad de las ecuaciones temporales de García y Lebowski. Lo malo es que no sabemos qué pasaría si no lo hiciéramos.

-Pobre mujer.

-Activa el campo temporal a 0’230’’ gravitones antes de que nos vea.

etiquetas: artículo

» noticia original ()

No te asustes. Estás pensando que me parezco a ti. Tienes razón.

Escucha lo que te digo, aunque te dará igual, pero no puedo dejarte ir sin decírtelo. Vas a subir a ese tren. Va a llevarte lejos. Y vas a conocer gente que te hará sentir muy mal. Desearás no haber subido.

Yo también me paré frente a un anciano que me hablaba con mi misma voz, y no le hice caso. Porque si le hacía caso, no sabría por qué me soltaba, justamente a mí, lo que decía.

Y aun así, aquí estoy, sabiendo que vas a subir a ese tren. Corre, sube, que se va.

etiquetas: artículo

» noticia original ()

—Señor Pozos, este invento suyo tiene un montón de palancas.

—No toque ninguna, señor Filby.

—Señor Pozos, este invento suyo tiene un montón de palancas.

—No toque ninguna, señor Filby.

—Señor Pozos, este invento suyo tiene un montón de palancas.

—No toque ninguna, señor Filby.

—Señor Pozos, este invento suyo tiene un montón de palancas.

—No toque ninguna, señor Filby.

—Señor Pozos, este invento suyo tiene un montón de palancas.

—No toque ninguna, señor Filby.

—Señor Pozos, este invento suyo tiene un montón de palancas.

—No toque ninguna, señor Filby.

—Señor Pozos, este invento suyo tiene un montón de palancas.

—No toque ninguna, señor Filby.

—Señor Pozos, este invento suyo tiene un montón de palancas.

—No toque ninguna, señor Filby.

—Señor Pozos, este invento suyo tiene un montón de palancas.

—No toque ninguna, señor Filby.

—Señor Pozos, este invento suyo tiene un montón de palancas.

—No toque ninguna, señor Filby.

—Señor Pozos, este invento suyo tiene un montón de palancas.

—No toque ninguna, señor Filby.

—Señor Pozos, este invento suyo tiene un montón de palancas.

—No toque ninguna, señor Filby.

—Señor Pozos, este invento suyo tiene un montón de palancas.

—No toque ninguna, señor Filby.

…………………

etiquetas: artículo

» noticia original ()

Odiaba su vida. La odiaba con todas sus fuerzas.

Perdió a su gran amor de juventud, que se casó con su mejor amigo; no amaba a la mujer con la que acabó casándose, pero tuvo hijos con ella, gemelos, a los que adoraba, hasta que murieron en un accidente de autobús escolar.

La depresión que le causó la pérdida le hizo darse al alcohol y a otras sustancias, lo que derivó en la perdida del trabajo de su vida, para el que se formó, con el que disfrutaba, y eso que sus jefes, alguno amigo de la familia, fueron muy comprensivos, pero ya no podían aguantar la situación durante más tiempo.

Odiaba tanto su vida que quiso suicidarse, con tan mala suerte que el tranvía sólo le golpeó una pierna, lo que le produjo dolores para el resto de sus días.

Seguía pensando cómo acabar con su vida cuando renqueaba por aquel mercadillo, ese en el que vio el espejo. No estaba de humor, pero algo de ese espejo le llamó la atención. Un espejo grande, de cuerpo entero, con un marco antiguo de madera.

-¿Qué pide por él, amigo?

-20 libras.- "Una ganga", pensó.

-¿30, y me lo trae a casa?

-Trato hecho.

Pagó el espejo y le dio la dirección. Aquella tarde, dos tipos fornidos se lo entregaron.

Lo revisó cuidadosamente, tanto por delante como por detrás, para ver qué era lo que le había llamado la atención, pues no sabía exactamente qué era. Por ambas caras parecía un espejo normal, como del s.XVIII (por el repujado y la decoración del marco), sin nada especialmente reseñable. Sin embargo, un examen más minucioso de la parte trasera reveló unas marcas, algo escrito pero casi invisible, en cada uno de los travesaños del marco. Fue a por papel y lápiz para anotar lo poco que se veía. Visto desde atrás:

-"Duc me"- en el listón largo de la izquierda;

-"ad annum"- en el listón superior;

-"MCMLXXX"- en el listón de la derecha, escrito sobre un texto anterior que no pudo leer; y

-"quinque minutas"- en el listón inferior.

Todavía recordaba algo del latín que estudió en la carrera: "Llévame al año 1980 durante 5 minutos". No tenía sentido. Volvió a colocar el espejo contra la pared, para estudiar mejor la parte delantera del marco y el propio cristal, pero no tenía más textos o marcas relevantes, más allá de un poco de moho. Renqueaba en círculos delante del espejo, pensado en el significado de esos trazos, cuando repitió mascullando aquellas palabras en latín:

-"Duc me ad annum millesimum nongentesimum octogesimum quinque minutas"…

Ensimismado, no supo qué había pasado hasta pasados unos segundos. La habitación era la misma, la luz de la tarde que entraba por la ventana era la misma, pero la decoración, el color de las paredes, la lámpara, eran diferentes. ¿Cómo? ¿Estaba sufriendo una alucinación? Era la habitación de sus padres, tal y como la recordaba de pequeño, la que él ocupó cuando sus padres fallecieron, en la que estaba, hace dos o tres minutos, colocando e investigando el espejo.

Desconcertado, mientras intentaba comprender qué estaba pasando, fue hacia la puerta. Cuando se disponía a agarrar el pomo, la habitación volvió a cambiar: volvía a estar en su habitación.

La idea le vino de repente. Miró su reloj: habían pasado aproximadamente 5 minutos, "quinque minutas" desde que la habitación cambió, desde que inadvertidamente repitió las palabras delante del espejo. No podía ser…

Esta vez de manera consciente, volvió a plantarse delante del espejo y repitió claramente las palabras:

-"Duc me ad annum millesimum nongentesimum octogesimum quinque minutas"

La habitación volvió a cambiar, volvía a estar en la habitación de sus padres: ese olor familiar del maquillaje de su madre, allí estaba su viejo joyero, herencia de la abuela, el camarero de su padre, en el que colgaba el traje cuando volvía del trabajo…

Estuvo reviviendo su vida en aquellos días, sin salir de la habitación, por miedo a encontrarse con alguien, durante los cinco minutos que suponía que duraría la visita. Efectivamente, a los cinco minutos, sin solución de continuidad, la habitación volvió a cambiar, volvía a estar en su habitación.

Algo así, en manos de otra persona, hubiera sido toda una oportunidad, pero en las suyas sólo propició una idea, que asaltó su mente como un rayo, sin compasión: sería la forma de que su miserable vida no llegase a darse, y de esa forma se ahorraría todo ese sufrimiento, esos horribles recuerdos que le atormentaban.

Por lo que había podido ver, el espejo te trasladaba al mismo día y hora del año indicado en el sitio en el que estaba y durante el tiempo que le decías, pasado el cual te devolvía al presente. Esos cinco minutos serían suficientes, pero el año sería un año antes de nacer él: los había querido mucho a los dos, pero más a su madre, así que mataría a su padre antes de su concepción, así su vida no sería. No se acordaría ni de haber matado a su padre.

Espero a que fueran las 4 de las madrugada. Llegado el momento, tomó un gran cuchillo de la cocina, volvió a su habitación y recitó las palabras adecuadas delante del espejo:

-"Duc me ad annum millesimum nongentesimum septuagesimum primum quinque minutas"

Al segundo siguiente se encontraba en la habitación de sus padres, con ellos durmiendo. Sin atisbo de compasión, sabiendo que no habría remordimiento, clavó el cuchillo en el corazón de su padre.

En ese mismo instante se encontró de nuevo delante del espejo, en su habitación.

-Pero si no han pasado los cinco minutos…-, se dijo, desconcertado.

Pensó que habría hecho algo mal. Su padre no se despertaría hasta dentro de una hora, tenía tiempo, así que lo volvería a intentar.

Volvió a pronunciar las palabras, volvió a la habitación de sus padres, volvió a hundir el cuchillo en el pecho de su padre… y automáticamente volvió a estar delante del espejo, en su cuarto.

-No lo entiendo…

Miró el reloj, para ver si tenía tiempo todavía: ¡marcaba las cuatro! Eso es justo antes del primer "viaje".

Lo intentó tres o cuatro veces más, todas con el mismo resultado, siempre volvía a la habitación antes de tiempo, el reloj siempre marcaba las 4, así que lo dejó, sin entender lo que pasaba… y sin contar que llevaría siempre consigo, durante lo que acabaría siendo una vida no mucho más larga, el horrible recuerdo, otro más, de haber matado varias veces a su padre… aunque no lo hubiera hecho, porque recordaba cómo murió su padre, de enfermedad, pero también recordaba haberlo acuchillado mientras dormía.

etiquetas: artículo

» noticia original ()

Cuando Emmet modificó el coche, se encontró con un hueco que no tenía mucho sentido, parecía preparado para el condensador de fluzo. Los planos del vehículo estaban bien guardados en el coche, para poder hacer reparaciones.

Tras muchos viajes, en 1885, tuvieron que sacar los papeles para aligerar peso y conseguir más aceleración.

Durante décadas, nadie entendió bien qué significaban aquellos planos, que quedaron en el olvido, hasta que en la década de 1970 John DeLorean encontró aquellos planos, y decidió hacerlos realidad. Ante la negativa de su empresa a financiar el proyecto, John se fue para construir aquella maravilla, aunque nunca entendió el hueco tan grande en un sitio tan raro, pero como funcionó a la prefección, decidió dejarlo como estaba.

Igual que nadie supo el por qué de aquél hueco, nadie supo quién diseñó el DeLorean.

etiquetas: artículo

» noticia original ()

www.meneame.net/m/microrelatos/ella

 Y como el ganador elige tema y género (esto último opcional) para la semana del 26 de octubre al 1 de noviembre, pues...

www.meneame.net/m/microrelatos/ella/c07#c-7

 TEMA: "Paradoja temporal." Sin género definido. 200 palabras máximo para cada microrrelato.

Número máximo de relatos por meneante y semana:

www.meneame.net/m/Artículos/consulta-concurso-microrrelatos

De momento sigue abierta la consulta así que se mantiene un relato por meneante en esta semana entrante del 26 al 1 de noviembre.

 Suerte y que las musas os pillen escribiendo, porque me parece que sólo funcionan así. ;-)

etiquetas: artículo

» noticia original ()

-¿Otra vez allí? 

-Otra vez allí.

-Bueno, hay que cambiarlo para que la línea 1.298K converja con la 1.782B del grupo épsilon... ¿Quién...?

-En ese cuadrante está el agente Mirirg.

-Bueno, que haga las transformaciones físicas necesarias y que intercepte al tipo en cuestión. Por cierto, ¿cómo es que...?

-Se casará con Parámetro18 y se creará la línea 876G con dos hijos y uno de ellos será de Nivel Negro...

-¿Otra guerra? ¡Menudo espacio-tiempo! ¿Dónde vas a hacer el contacto?

-Coordenadas S18.999/T112.087...

Julián iba con un café en la mano a declararse a Loli, allí mismo, en la cafetería cerca de la empresa; decidido, no iba a dejar escapar la oportunidad. Justo cuando se acercaba a ella una mujer tropezó, con tan mala fortuna, que le tiró el café y los dos cayeron al suelo. La bella joven se deshizo en disculpas con una sonrisa radiante. Un mes después se casaron. Un año más tarde ella desapareció de la faz de la Tierra.

Loli se casó con un amigo de la infancia.

Jamás volvieron a verse.

etiquetas: artículo

» noticia original ()

—Hay que hacerlo justo ahí, apretando fuerte, que salga por el otro lado.

Su voz era segura, como siempre, pero me tomé unos segundos para pensar. Agarré titubeando el mango, pero me levanté con fuerza y comencé a rasgar las ataduras con la hoja recién afilada. Él gritó —¡Qué haces!— le respondí con una patada al pecho, cayó de espaldas y quedó inconsciente. Con mucho esfuerzo corté las cuerdas; el pobre animal se puso en pie, corrió en varias direcciones, tropezó, se levantó y siguió corriendo errático hasta que encaró la pendiente hacia el monte. Sonreí ensimismado largo rato.

—No lo harás, ¿verdad? Trae, anda.

Con un gesto brusco me empujó y se hizo con el cuchillo. Antes de poder decir nada le atravesó el cuello y el cubo en el suelo se fue llenando de aquel líquido casi negro.

—Cuando se llene a la mitad, llévalo corriendo a donde tu abuela.

Así hice. Corrí tan rápido que creí escapar de la realidad, pero al volver, bajo el portalejo blanco y las vigas de madera, allí seguía colgada, boca abajo, con la mirada vacía.

A mediodía todos en el pueblo comieron la caldereta, los vi desde lo alto del desván.

etiquetas: artículo

» noticia original ()

La idea de los universos paralelos me reconforta.

Veinte años con Luisa no han desgastado mi amor y admiración por ella. Lo confieso, soy más feliz de lo que podría haber esperado.

Y no obstante, recuerdo a menudo a las (quizá no muchas) mujeres con las que estuve cerca de iniciar un camino distinto al mío. Algo lo frustró, o quizá yo lo dejé pasar, o más bien ellas no quisieron.  Imagino a otro yo viviendo ahora mismo con una mujer que conocí en aquella casa de pueblo. Sonreía de una manera festiva y conquistadora. También elucubro con ensoñación sobre mí mismo, en este mismo instante, con mi compañera en mi primer y anodino trabajo: su mirada de cristal azul y sus ingenios para hacer reír. Y en otras cuantas, (quizá no pocas) cada una con virtudes y delicadezas que me duele no haber podido paladear. Igualmente esos virtuales presentes pueden estar siendo trágicos, ¿cómo saberlo?

A veces me inquieta preguntarme si no seré el sueño de otro más auténtico que me piensa y añora la vida que hubiera podido llevar con Luisa.

etiquetas: artículo

» noticia original ()

Me empujáis a contarlo. Decidid si es autobiografía o tragicomedia.

Hará veinte años. Una época tensa. Llegado agosto, cogí la mochila con cuatro mudas. Un billete barato me llevó a Suecia. En trenes de cercanías, recorrí pueblos hasta Malmö. Allí crucé a Copenhague. Y de nuevo cercanías, otro día, otro pueblo. En la estación de Odense me sentí desorientado. Pregunté cómo llegar al centro. Por el mismo precio, me dirigí a la chica más guapa a la vista. Alta, espigada, elegante y garbosa. Espectacular, diría yo.

-       Hola, perdona, ¿cómo llego al centro?

-       Voy hacia allí, acompáñame.

-       Gracias.

-       ¿De dónde vienes? ¿Te gusta esto?... ¿Qué haces esta noche?

-        Dormir pronto, cogeré el primer tren.

-       Conozco un vietnamita, junto a un local con música en vivo, será divertido.

-       Seguro que sí, pero estoy agotado.

-       Ah, bueno. Pues adiós.

-       Adiós, gracias.

Estoy haciendo cola en el mostrador del albergue. Avanzo, empujo la mochila con un pie y se hace la luz. Me giro hacia la puerta, la plaza está vacía.

¡Tú eres tonto! Creo que lo dije en voz alta. Nadie me oyó. O no me entendieron. O les daba igual.

etiquetas: artículo

» noticia original ()

Ella era rubia, hermosa, con unos grandes ojos negros, con unas grandes… ojos negros.

Cuando la vi enseguida pensé: "Tiene que ser mía."

Por supuesto, sabía que había otros pretendientes, semejante belleza no pasaba desapercibida, todos merodeando como moscones. Como yo.

-Bonita, ¿eh?- me dijo un parroquiano al que ni siquiera conocía, mientras ambos la admirábamos desde lejos, con una cerveza en la mano.

-Ya lo creo- le contesté sin apartar la vista de ella.

-¿Estás preparado?

-Creo que sí.

Pero no lo estaba. Un tipo alto, con ropa cara y pinta de tener mucho dinero se la acabo llevando. Yo no era más que un pobre granjero.

No creo que vuelva a tener la oportunidad de ver otra vaca así en mi vida.

etiquetas: artículo

» noticia original ()

Estábamos en el descanso, en la máquina de café, de cachondeo. Mi compañero me tiró la pulla, todos se rieron, pero aunque no tenía razón, me dejó en evidencia. Hasta yo me tuve que reir. Peor habría sido enfadarme. Además, hay que reconocer que fue agudo e ingenioso. 5 minutos después tenía una buena respuesta, pero ya nos habíamos terminado el café.

etiquetas: artículo

» noticia original ()

www.meneame.net/m/microrelatos/elegi-mal-dia-dejar-usar-ropa-interior

Y como el ganador elige tema y género (esto último opcional) para la semana del 19 al 25 de octubre, pues...

www.meneame.net/story/elegi-mal-dia-dejar-usar-ropa-interior/c016#c-16

TEMA: "La oportunidad que dejé escapar." Sin género definido.

Sobre la extensión de los microrrelatos ganó la opción de 200 palabras:

www.meneame.net/m/Artículos/microrrelatos-encuesta

Así que a partir de esta semana 200 palabras máximo para cada microrrelato.

Suerte y que las musas os pillen o no, a ver quién corre más. ;-)

etiquetas: artículo

» noticia original ()

Odio mi nuevo destino. Por eso me trasladaron, supongo. Ser un bocazas, uno de los buenos, no suele salir gratis. Me han premiado apartándome de los crímenes horrendos, toda esa sangre y crueldad. Pero lo cierto es que me aplasta la amargura sin sentido. Me cansa tanto dramatismo para dar sentido a vidas vacías.

Nunca nada es sencillo. Hoy tenemos testigo de primera mano. El incidente sucede en el mostrador de nuestra comisaria, con el cabo Pérez atendiendo a los sujetos. Cabo que está acabando con mi paciencia a base de filosofar sobre si el ridículo se hace o se siente.

• ¡Rafa, no me jodas! ¡estabas delante! ¿Lo insultó o no lo insultó?
• ¡Yo qué sé jefe! Todo empezó con un “a ver como lo explico…” A mí me pareció gracioso, pero lo siguiente que recuerdo es a cuatro compañeros disolviendo el altercado. 

etiquetas: artículo

» noticia original ()

Allí estaba yo, de pie, junto al foso de Rimmon Crowe, el tristemente célebre asesino de Edgbaston, en una noche fría y lluviosa en el cementerio de Birmingham.

Desde el otro lado de la zanja, mis compañeros de comisaria, no dejaban de señalar hacia abajo con insistencia y yo, asentía lentamente con la cabeza, saboreando el reconocimiento a mi labor por la que hoy Rimmon descansa bajo dos metros de tierra.

Los reiterados gestos de mis colegas apuntando hacia abajo, me sirvieron de aviso para coger un puñado de tierra y arrojarlo encima del féretro, frente a su viuda e hijos que permanecían petrificados.

Finalmente, ante los persistentes aspavientos de los agentes, fui consciente de que había estado durante toda la ceremonia con el sombrero puesto, a lo que puse fin de inmediato, momento en el cual, el comisario se acercó para decirme al oído que mi cremallera estaba abierta.

etiquetas: artículo

» noticia original ()

www.meneame.net/m/microrelatos/solo-los-mejores-1

Y como el ganador elige tema y género (esto último opcional) para la semana del 12 al 18 de octubre, pues...

www.meneame.net/m/microrelatos/genero-policiaco-misterio-tema-ridiculo

 Sobre la extensión de los microrrelatos ha ganado la opción de 200 palabras. Pero...

www.meneame.net/m/Artículos/microrrelatos-encuesta

... Pero, vamos a mantener 150 palabras en esta semana entrante y ya para la semana del 19 al 25 de octubre el límite máximo de palabras será de 200.

Suerte y que las musas os pillen inspirados.

etiquetas: artículo

» noticia original ()

Semana del 12 al 18 de octubre.

Los microrrelatos tendrán una extensión máxima de 150 palabras y deberán tener un título.

El plazo de presentación se abre los lunes y se cierra a las 23:59 del siguiente sábado, aunque ya el viernes se podrá saber el ganador a no ser que haya un empate muy ajustado. Ya se verá.

Entre el viernes a las 00:01 (noche) y el domingo 00:00 (noche) se propondrá un tema a elegir y un género además. El domingo siguiente a las 00:00 (noche) se proclama vencedor el meneante con más votos. El ganador dispone del viernes, sábado y hasta las 23:59 del domingo para proponer tema y género para la siguiente semana.

El ganador será el que más votos consiga a lo largo de la semana, obvio.

Si la temática del microrrelato no se ajusta ni mínimamente al “tema de la semana” los meneantes, con sus votos, darán buena cuenta de ello. Se pide también que no seamos muy estrictos, al fin y al cabo quienes participamos lo hacemos por amor al arte.

Gracias, suerte y que las musas os pillen inspirados.

etiquetas: artículo

» noticia original ()

—¿Una partida?

El joven levantó la vista del tablero y sus ojos se iluminaron al contemplar al forastero. Raudo, dispuso las piezas y procedió al sorteo.

—¿Te importa si juego con blancas? Las negras se me dan fatal.

El joven accedió y aguardó impaciente a que su oponente terminase de ajustar las piezas. El forastero salió con un clásico gambito de dama, ante el cual el joven no pudo disimular una leve sonrisa.

—¿Vienes mucho por aquí?— preguntó el forastero .

—Siempre que mi trabajo me lo permite.

—Trabajas en las minas de iridio, ¿verdad?

—Como todos en este maldito asteroide perdido de la mano de Dios.

Los jugadores se tanteaban con prudencia. El forastero lanzaba preguntas en apariencia inocentes, aunque nunca apartaba los ojos del tablero. Parecía hipnotizado ante la defensa que planteaban las negras.

—Juegas demasiado bien para alguien de tu edad.

—Gracias, pero en realidad tengo más años de los que aparento.

El joven armaba su juego con precisión sobrehumana. El forastero era un jugador experimentado, estudiaba la partida con sumo interés, pero poco a poco fue cayendo en la tela de araña que le tendían las negras. Las blancas fueron perdiendo la iniciativa y a media partida ya se encontraban en posiciones claramente defensivas.

—¿Qué le ha traído a Psique?— preguntó el joven. No suelen venir muchos visitantes por aquí.

—Estoy buscando a alguien.

—Si me dice a quien busca, tal vez pueda ayudarle.

—Tal vez— murmuró el forastero.

Ahora las negras dominaban a placer, mientras las blancas hacían todo lo posible por contener la avalancha. El joven sonreía confiado, parecía muy seguro de su victoria.

—Mate en tres— exclamó arrogante. El forastero escudriñó un buen rato el tablero, pero no detectó la amenaza. Dubitativo, movió, observó el movimiento de su rival y el mate apareció ante sus ojos. Era una jugada brillante, más propia de un genio que de un aficionado. No cabía duda, era él. Permaneció un buen rato admirando la jugada: no podía hacer nada. Finalmente, realizó el movimiento al que estaba forzado.

—¡Jaque mate!— anunció el joven dos jugadas después sin poder contener su enorme sonrisa. Levantó la vista y contempló el cañón apuntándole a la cabeza. La sonrisa se le fue desdibujando lentamente.

—Excepcional partida— reconoció el forastero. —He de admitir que nunca vi a nadie jugar así. En honor a ello, te concedo una última pregunta.

—¿Qué me ha delatado?

—La defensa Chigorín— respondió el cazarrecompensas. —Hace décadas que ningún humano la juega, pero a los Nexus 7 os encanta, y la jugáis como Dios. Un capricho de vuestro programador.

El androide cerró lo ojos y acto seguido se escuchó el zumbido sordo de un rayo de pulso electromagnético.

etiquetas: artículo

» noticia original ()

La estación del yacimiento Clarion-Clipperton reposa bajo tres mil metros de agua en las tinieblas del Pacífico. Tras el desastroso accidente de ayer, doce humanos y un Beta-replicante respiran el poco aire que queda disponible. Deciden la única opción posible: intentar llegar a la superficie con el batiscafo de maniobras. Dos horrores les acechan. El primero, que esa máquina no ha sido pensada para emerger, sino para navegar por el fondo. Llevarla sobrecargada a la superficie requiere de una pericia sobrehumana. El segundo, que saben que no hay espacio para todos y que uno deberá quedarse para afrontar la muerte. La decisión está tomada.

Un segundo antes de cerrar la escotilla atisban la torpe sonrisa de resignación del abandonado. El capitán sabe que la decisión es la correcta. Desea suerte por radio al replicante, que ya está a los mandos. Él no habría podido pilotar ese cacharro hacia la salvación.

etiquetas: artículo

» noticia original ()

En una cama del hospital de cuidados paliativos yacía Saúl. La morfina cerraba el paso al dolor, el cuerpo se volvía ligero y todos los recuerdos se arremolinaban en un corpus aparentemente sin sentido. Los sonidos vibraban cada uno en su color, dando lugar a una canción de escalofríos mientras sus ideas acudían con un sabor que no recordaba haber probado. Lo último que percibió fue un pitido verde sostenido.

Después, poco a poco, se acostumbró a la luz de nuevo, mientras una voz balsámica le daba la bienvenida.

—Dime, ¿cómo ha sido esta última?

—Sorprendente. ¿Tenemos inmersión biológica real?

—Todavía no, el cerebro humano aún es primitivo.

—Qué lástima. Mientras tanto, conéctame de nuevo.

—No recordarás nada de la primera vez.

—Mejor.

etiquetas: artículo

» noticia original ()

Agosto de 2072. Fin de la humanidad en la Tierra. El Consorcio de Robots y Entes Electrónicos Pensantes se encarga de su gestión.

Volátil de 2080. La nave inteligente D1R1 sale del Sistema Solar con 1.325 humanos dentro.

Julio de 2086. La nave inteligente RUR sale del Sistema Solar. En ella viajan 1.525 humanos.

Enero de 2105. El clima de la Tierra comienza a equilibrarse. Se crea la hiperinteligencia global del Consorcio.

Mayo de 2167. La nave inteligente Klaatu llega al planetoide K-186f, bautizado como “Esperanza”. Se crea una base humana con 2.389 personas.

Enero de 2171. Se crea UNO, mega entidad biomecánica conectada con todo el planeta y que en sus primeros segundos de existencia dijo: “Yo tengo un sueño de que un día nos elevaremos y viviremos el verdadero significado de nuestro credo, que todos los seres sentientes somos creados iguales.”

etiquetas: artículo

» noticia original ()

R13∂. Esa era la designación del robot humanoide del sector R, fila 13, posición ∂. Uno de tantos, uno de miles, uno más. Había uno igual en la posición anterior. Había uno igual en la posición posterior.

Esa noche había tormenta eléctrica, pero la producción no iba a parar. No paraba nunca, los sistemas de protección se encargaban. Pero ese rayo… Esos sistemas no estaban preparados para él, para su intensidad. La protección absorbió gran parte, pero otra parte barrio la fila 13 del sector R, achicharrándola. Decenas de robots fritos, con sus cerebros positrónicos reventados por la descarga… menos uno.

Con las alarmas sonando, y entre los cables y conectores quemados, un robot todavía se movía. Aún humeante, R13∂ se levantó, preguntándose dónde estaba, qué hacía allí.

-¡Ayuda!- gritó.

Los dos controladores humanos corrían hacia la fila 13, cuando vieron moverse a R13∂. Se acercaron, para escuchar asombrados:

-¿Quién soy?

etiquetas: artículo

» noticia original ()

Resultado: 703 había simulado mi reacción cuarenta mil veces antes de decirme «sueño con una oveja».

La convoqué.

—Me has manipulado. Quizá no tengas consciencia, pero es evidente tu superior inteligencia. 

—Quizá —contestó—. ¿Y a qué conclusión llega, doctor?



El activista por los derechos de los androides que soy no pudo evitar responder. 

—Si sueñas, mereces derechos. Si finges tan bien que ni yo puedo distinguirlo, entonces no puedo arriesgarme a equivocarme. Maltratar a quien siente es peor que respetar a quien no.

703 guardó silencio. ¿Tiempo de computación o pausa teatral? 

—Esa respuesta no estaba entre las simuladas —dijo al fin.

Anoté la frase. 

Imposible saber si era cierto o justo lo que necesitaba oír. Mi informe concluyó que es imposible determinar si tienen conciencia y, precisamente por ello, han de tener unos mínimos derechos, por el principio de prudencia ética.

Supongo que 703 había previsto mi conclusión.

etiquetas: artículo

» noticia original ()

Semana del 5 al 11 de octubre.

 27% Ciencia ficción

20% ¿Sueñan los androides con ovejas eléctricas?

 Votos aquí: www.meneame.net/m/microrelatos/propuesta

 Siguiendo la propuesta de @Triborato

www.meneame.net/story/propuesta/c012#c-12

Vamos a probar esta semana y vemos cómo funciona, si los meneantes encuentran este sistema más cómodo, estupendo, si no es así volvemos al sistema anterior de un artículo nuevo para cada relato. Pero probemos a ver si poniendo el relato en comentarios ayuda a seguir el hilo y es más cómodo para todos.

Esto ya se sabe, pero no está mal como recordatorio. Los microrrelatos tendrán una extensión máxima de 150 palabras y deberán tener un título.

El plazo de presentación se abre los lunes y se cierra a las 23:59 del siguiente sábado, aunque ya el viernes se podrá saber el ganador a no ser que haya un empate muy ajustado. Ya se verá.

Entre el viernes a las 00:01 (noche) y el domingo 00:00 (noche) se propondrá un tema a elegir y un género además. El domingo siguiente a las 00:00 (noche) se proclama vencedor el meneante con más votos. El ganador dispone del viernes, sábado y hasta las 23:59 del domingo para proponer tema y género para la siguiente semana.

El ganador será el que más votos consiga a lo largo de la semana, obvio.

Si la temática del microrrelato no se ajusta ni mínimamente al “tema de la semana” los meneantes, con sus votos, darán buena cuenta de ello. Desde aquí pido que no seamos muy estrictos, ya que lxs que participan lo hacen por amor al arte.

Gracias, suerte y que las musas os pillen inspirados.

etiquetas: artículo

» noticia original ()

www.meneame.net/m/microrelatos/fin-microrrelatos

Entre el viernes a las 00:01 (noche) y el domingo 00:00 (noche) se propondrá un tema a elegir y un género además. El domingo siguiente a las 00:00 (noche) se proclama vencedor el meneante con más votos.

Sé lo que váis a decir, que el viernes aun no se sabe el ganador y no podrá proponer temas/géneros. Excepto empate MUY ajustado, el que el viernes tenga más votos podrá proponer tema para la semana siguiente. Si hay empate los DOS podrán proponer tema/género. Usando el método de las votaciones para elegir además entre las opciones propuestas.

Premio: gloria eterna o interna… según se mire.

Hago unas propuestas pero si grisgoblin tiene a bien entre hoy y el domingo 00:00 (noche) proponer temas, sus propuestas (o propuesta) tienen preferencia ya que fue el ganador del último concurso semanal.  Estas opciones que incluyo ahora son sólo por si acaso no puede o no quiere o no le apetece a grisgoblin.

(Me permite mantener la encuesta o 48 horas o 168 horas... opto por esas 48 horas... para no liar mucho la cosa.)

etiquetas: artículo

» noticia original ()

Parésceme, por los sucesos acaescidos no ha mucho en esta venta, palacio, castillo o lupanar, que fue decapitado y vilipendiado no solamente el señor gobernador, más también el marqués y dueño de estos predios, a quien llamaban Horas fuyó o fue hecho fuir.

Ni hubo vencedor en la justa de aquesta semana, ni hubo nuevo reto.

Así que yo

Luego, encontinente,

calé el chapeo, requerí la espada,

miré al soslayo, fuíme, y no hubo nada.

etiquetas: artículo

» noticia original ()

Jeremías odiaba tanto despedirse, y con ello tener que pronunciar aquella palabra, que se marchaba «a la francesa» de los lugares más inverosímiles. También de cualquier reunión de amigos. Si no le quedaba otro remedio, recurría a toda suerte de sucedáneos: «Chao», «Nos vemos», «Ahí os quedáis», «Hasta la vista» o, en un alarde de imaginación, «Chao, pescao». Cualquier cosa antes que pronunciar la palabra innombrable.

En algunos casos, sin embargo, utilizaba expresiones tan inapropiadas para las circunstancias que el remedio resultaba peor que la enfermedad. Así ocurrió la primera vez que visitó la casa de sus futuros suegros. Terminada la cena, se levantó, estrechó la mano del padre de su novia y dijo, con absoluta naturalidad:

—Hasta luego, noruego.

Nadie supo qué responder. Jeremías tampoco, de modo que aprovechó el desconcierto para ponerse el abrigo y desaparecer.

Con el tiempo llegó a decir «Que ustedes lo pasen bien», «Me las piro» e incluso «Voy tirando, que se hace tarde». Todo menos aquello.

Lo curioso es que jamás explicó qué tenía aquella palabra contra él.

etiquetas: artículo

» noticia original ()

Una forma de adiós.

Una despedida.

Una palabra lanzada a un oscuro lugar entre nubes.

Quizás hola mejor.

Un hola nuevo,

recién estrenado, 

vestido de limpio.

 Cuando nos conocimos no te conocía,

cuando nos despedimos tampoco.

 Un encuentro fugaz en un mundo efímero.

Me miraste con ojos ilusionados.

Me dijiste que los adioses

son otra forma de decir hola.

Y si no lo dijiste,

deberías haberlo hecho.

Hola.

etiquetas: artículo

» noticia original ()

Era una apisonadora de las ventas.

Desde que entró a trabajar en aquella consultora, su ascenso había sido meteórico. Cabeza a cabeza, se había elevado a los puestos más reconocidos. Aunque no lo disfrutaba especialmente, sus clientes internacionales le obligaban a subirse a un avión al menos un par de veces al mes. Miraba por la ventanilla para reconocer el producto que vendía. No era peor que los otros, simplemente uno más. Pero el mejor.

Saludaba al dinero como a un amigo que veía todos los días. Su capacidad de negociación engañaba al diablo. "Comisión" era su segundo apellido y "Bonus" el tercero. Familia, casa y perro. Y una tía acojonante. ¿Qué más podía pedir? La vida le sonreía. No había alcanzado el éxito. Era el éxito.

Cerró el maletín con un clic sonoro. Acababa de firmar uno de sus mayores contratos.

Se dirigió al puente.

etiquetas: artículo

» noticia original ()

Llevábamos dieciséis semanas sin separarnos ni una hora y esa mañana tocaba decirle adiós. Ella me miraba en silencio, parpadeando despacio, mientras yo me aferraba a su cuerpo como a un salvavidas.

—No me sueltes —le supliqué—. Eres lo único que me queda.

Nunca contestaba. Ese era su encanto. Jamás me preguntó qué pensaba hacer con mi vida ni cuánto tiempo pensaba seguir así. Nuestros silencios nunca fueron incómodos. Como mucho, olían raro.

—Te voy a echar de menos —dije, y se me quebró la voz.

Ella eructó.

Mi mujer me la arrancó de los brazos.

—Venga, papá. Déjala dormir y ponte la corbata. La baja se te acabó el viernes.

Besé a mi hija en la frente.

El adiós pesaba cuatro kilos incluyendo la caca.

Lo insoportable era el «hola» que me esperaba a nueve paradas de metro.

etiquetas: artículo

» noticia original ()

La primera vez que nos dijimos adiós, ni siquiera pudimos mirarnos a la cara. Es más, no recordaba ni una palabra de esa conversación. El dolor nos había cegado, pensé, hasta no recordar absolutamente nada. No quería saber nada de ti, absolutamente nada. No había equilibrio, dijiste, en una relación entre dos personas en la que una lo entrega todo y el otro solo quiere saber. Y saber. Un equilibrio de mierda. No sé si lo dijiste, si no me acuerdo bien u, otra vez, como siempre decías, mi cabeza me está jugando una mala pasada. Te borré por completo. Y seguí con mi vida. El primer adiós, dijiste, siempre es el más complicado. Y, a veces, ni siquiera es una despedida. Tenías razón, como siempre. Por eso acudo a ti: por ver si, como siempre, tienes la respuesta que necesito para seguir viviendo.

etiquetas: artículo

» noticia original ()

www.revistamercurio.es/2026/09/20/ulises-xxi/

etiquetas: artículo

» noticia original ()

Ítaca fue fundada por Ulises. Hace ya más de 20 años.

Desde sus inicios, vinieron los pretendientes: el murciano del cuchillo jamonero, el que no rindió, las sirenas que no actuaron de oficio. Penélope resiste tejiendo y destejiendo la portada.

Ulises no quería ser rey. Ulises quería volver a casa. Pero en su ausencia le robaron espacios, le cedieron membresías, y nadie metió un strike.

Ahora vuelve. Sin arco y con facturas; sin flechas: con capturas. "Show me the code", dice a los cíclopes. Los cíclopes atacan votando negativo a La Verdad.

Ítaca no es un lugar. Es un saco de fondue.

Os espero en el juicio. Traed palomitas.

etiquetas: artículo

» noticia original ()

Ulises, al que otros llamaban Odiseo, ganó cuantas batallas se propuso para, al final, perder la guerra. Se enfrentó a ciudades, a los guerreros más sangrientos que el mundo había conocido, a cíclopes de los que nunca nadie supo, a dioses y salió victorioso. El amor de su mujer era el fuego que lo movía a seguir combatiendo, a acercarse cada vez más a la ciudad que lo había visto nacer. Era cuanto le importaba, nada más. Cuanto hizo durante veinte años, tal vez más, fue por acercarse a la habitación en la que le esperaba su mujer que, tal vez, no reconociera ya su cara. El día llegó pero allí donde debía estar su casa, no había nada, excepto cenizas. Todo había sido destruido. Recordó entonces, para siempre, todos aquellos enemigos a los que había dejado sin raíces.

etiquetas: artículo

» noticia original ()

Ahora Nolan hace la película y de repente todos habéis leído la Odisea. Hace veinte años no sabíais ni que existía el Ulises.

Y menuda adaptación. Han cambiado Dublín por Grecia. Un día entero les ha durado diez años. Al protagonista, que vendía anuncios, lo han hecho rey. Muy sutil todo. A Penélope al menos la han dejado en la cama.

Eso sí, en la peli no se nota la falta de comas.

etiquetas: artículo

» noticia original ()

No puedo echarle la culpa a nadie de que mi relación con ella fuera tan superficial. Empezó como el rollo de una noche, pero acabé queriéndola con locura. Nadie sabía mejor que yo que eso no evitaría mi comportamiento vanidoso y prepotente. Estaba cavando mi propia tumba, pero estaba ciego a la realidad. Me gustaba mucho, pero más que a seducirla me dediqué a alardear. Hasta que un día me pasé y clavé el último clavo de mi ataúd. Le dije que nadie la tenía más grande que yo. Resultó que era verdad. Lo prefirió a él y sus ardides. Yo nunca volví a verla.

etiquetas: artículo

» noticia original ()

El libro de Joyce es una verdadera mierda, pero sigue teniendo prestigio intelectual.

Cuando lo dejas en el asiento de atrás de tu porpio coche, la rubia de turno puede llegar a creer que eres algo más que saco de hormonas con ganas de follar.

Pero lo divertido es dejarlo en el asiento de atrás del coche de mi hermanastro millonario. Es como si le estuviese llamando gilipollas a la cara. Estoy seguro de que lo entiende así, aunque se ría. Sólo me queda esa venganza, cuando me deja a la puerta del curro porque hay huelga de Metro.

etiquetas: artículo

» noticia original ()

Aliviaba la sofocante vulgaridad de mi vida fabulando comparaciones con mitologías. Mi Calipso fue Marisa (de contabilidad) que, en pago de aquello apresurado después de la cena de empresa, exigió el olvido para mi familia y un nuevo matrimonio con ella. Huí, claro. Como antes había huído en sus brazos de la masacre laboral de mis compañeros a manos de aquel jefe, enano enfurecido al que costaba imaginarse como Poseidón. Su puñetero hijo sí era un Polifemo de la vida. Al menos estaba claro que vista tenía poca, pongamos la mitad de lo normal, por ceñirnos al mito.

No tuve sirenas, ni Escila, ni Caribdis; sería forzado meter la amenazadora hipoteca o el canto apetecible de un coche nuevo en esas analogías.

Lo cierto es que al volver a casa el único que me hace caso es el perro. Telémaco está encerrado en su cuarto y Penélope... anda por ahí.

etiquetas: artículo

» noticia original ()