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#1:
No olvidaremos el valor de Victor Jara dando la cara siempre a la represión, le cortaron sus dedos y su lengua y hasta la muerte gritó revolución
#6:
Te recuerdo Amanda
Te recuerdo Amanda,
la calle mojada,
corriendo a la fábrica
donde trabajaba Manuel.
La sonrisa ancha, la lluvia en el pelo,
no importaba nada, ibas a encontrarte con él,
con él, con él, con él, con él.
Son cinco minutos.
La vida es eterna en cinco minutos.
Suena la sirena de vuelta al trabajo,
y tú caminando, lo iluminas todo.
Los cinco minutos te hacen florecer.
La sonrisa ancha, la lluvia en el pelo,
no importaba nada, ibas a encontrarte con él,
con él, con él, con él, con él.
Que partió a la sierra.
Que nunca hizo daño. Que partió a la sierra,
y en cinco minutus quedó destrozado.
Suena la sirena, de vuelta al trabajo.
Muchos no volvieron, tampoco Manuel.
Te recuerdo Amanda,
la calle mojada,
corriendo a la fábrica
donde trabajaba Manuel.
La sonrisa ancha, la lluvia en el pelo,
no importaba nada, ibas a encontrarte con él,
con él, con él, con él, con él.
Son cinco minutos.
La vida es eterna en cinco minutos.
Suena la sirena de vuelta al trabajo,
y tú caminando, lo iluminas todo.
Los cinco minutos te hacen florecer.
La sonrisa ancha, la lluvia en el pelo,
no importaba nada, ibas a encontrarte con él,
con él, con él, con él, con él.
Que partió a la sierra.
Que nunca hizo daño. Que partió a la sierra,
y en cinco minutus quedó destrozado.
Suena la sirena, de vuelta al trabajo.
Muchos no volvieron, tampoco Manuel.
#29:
Lo realmente brutal es leer la biografía de gente como Edwin Dimter Bianchi, leer los testimonios de los que estuvieron sometidos a su locura en el Estadio Chile, y saber que en 2006 estaba tan tranquilo, trabajando como funcionario en el Ministerio del Trabajo. Que sí, que es un exonerado político, pero no entiendo como se puede dejar a alguien así impune y, a la postre, darle un trabajo a cargo de las arcas públicas
“¿Me escucha la cloaca marxista? ¿Me oyen los comemierda? ¡Ahora se acabaron los discursos, chuchas de su madre! Ahora van a tener que trabajar. Los que se nieguen a trabajar, los fusilaremos. ¿Me escuchan los vendepatria?”
Y según relatan de su primer encuentro con Jara en el Estadio Chile:
“¡A ese hijo de puta me lo traen para acá!”. Repitió iracundo el oficial. Casco hasta los ojos, rostro pintado, metralleta al hombro, granada al pecho, pistola y corvo al cinto, balanceando su cuerpo tensado y prepotente sobre sus botas negras.
“¡A ese huevón! ¡A ése!”. El soldado lo empuja sacándolo de la fila. “¡No me lo traten como señorita, carajo!”. Ante la orden, el soldado levanta su fusil y le da un feroz culatazo en la espalda de Víctor. Víctor cae de bruces, casi a los pies del oficial.
“¡Che, tu madre! Vos sos el Víctor Jara huevón. El cantor marxista ¡El cantor de pura mierda!”. Y, entonces, su bota se descarga furibunda una, dos, tres, 10 veces en el cuerpo, en el rostro de Víctor, quien trata de protegerse la cara con sus manos. “Yo te enseñaré hijo de puta a cantar canciones chilenas, ¡no comunistas!”.
Joder, qué asco.
“¿Me escucha la cloaca marxista? ¿Me oyen los comemierda? ¡Ahora se acabaron los discursos, chuchas de su madre! Ahora van a tener que trabajar. Los que se nieguen a trabajar, los fusilaremos. ¿Me escuchan los vendepatria?”
Y según relatan de su primer encuentro con Jara en el Estadio Chile:
“¡A ese hijo de puta me lo traen para acá!”. Repitió iracundo el oficial. Casco hasta los ojos, rostro pintado, metralleta al hombro, granada al pecho, pistola y corvo al cinto, balanceando su cuerpo tensado y prepotente sobre sus botas negras.
“¡A ese huevón! ¡A ése!”. El soldado lo empuja sacándolo de la fila. “¡No me lo traten como señorita, carajo!”. Ante la orden, el soldado levanta su fusil y le da un feroz culatazo en la espalda de Víctor. Víctor cae de bruces, casi a los pies del oficial.
“¡Che, tu madre! Vos sos el Víctor Jara huevón. El cantor marxista ¡El cantor de pura mierda!”. Y, entonces, su bota se descarga furibunda una, dos, tres, 10 veces en el cuerpo, en el rostro de Víctor, quien trata de protegerse la cara con sus manos. “Yo te enseñaré hijo de puta a cantar canciones chilenas, ¡no comunistas!”.
Joder, qué asco.
Comentarios
No olvidaremos el valor de Victor Jara dando la cara siempre a la represión, le cortaron sus dedos y su lengua y hasta la muerte gritó revolución
Te recuerdo Amanda
Te recuerdo Amanda,
la calle mojada,
corriendo a la fábrica
donde trabajaba Manuel.
La sonrisa ancha, la lluvia en el pelo,
no importaba nada, ibas a encontrarte con él,
con él, con él, con él, con él.
Son cinco minutos.
La vida es eterna en cinco minutos.
Suena la sirena de vuelta al trabajo,
y tú caminando, lo iluminas todo.
Los cinco minutos te hacen florecer.
La sonrisa ancha, la lluvia en el pelo,
no importaba nada, ibas a encontrarte con él,
con él, con él, con él, con él.
Que partió a la sierra.
Que nunca hizo daño. Que partió a la sierra,
y en cinco minutus quedó destrozado.
Suena la sirena, de vuelta al trabajo.
Muchos no volvieron, tampoco Manuel.
#3 Los delitos de lesa humanidad no prescriben
Los asesinos de Victor Jara seguían libres? Joder, vaya país Chile... oh, wait...
Imagino que 37 años después, ya habrá prescrito. Pregunto.
Lo realmente brutal es leer la biografía de gente como Edwin Dimter Bianchi, leer los testimonios de los que estuvieron sometidos a su locura en el Estadio Chile, y saber que en 2006 estaba tan tranquilo, trabajando como funcionario en el Ministerio del Trabajo. Que sí, que es un exonerado político, pero no entiendo como se puede dejar a alguien así impune y, a la postre, darle un trabajo a cargo de las arcas públicas
“¿Me escucha la cloaca marxista? ¿Me oyen los comemierda? ¡Ahora se acabaron los discursos, chuchas de su madre! Ahora van a tener que trabajar. Los que se nieguen a trabajar, los fusilaremos. ¿Me escuchan los vendepatria?”
Y según relatan de su primer encuentro con Jara en el Estadio Chile:
“¡A ese hijo de puta me lo traen para acá!”. Repitió iracundo el oficial. Casco hasta los ojos, rostro pintado, metralleta al hombro, granada al pecho, pistola y corvo al cinto, balanceando su cuerpo tensado y prepotente sobre sus botas negras.
“¡A ese huevón! ¡A ése!”. El soldado lo empuja sacándolo de la fila. “¡No me lo traten como señorita, carajo!”. Ante la orden, el soldado levanta su fusil y le da un feroz culatazo en la espalda de Víctor. Víctor cae de bruces, casi a los pies del oficial.
“¡Che, tu madre! Vos sos el Víctor Jara huevón. El cantor marxista ¡El cantor de pura mierda!”. Y, entonces, su bota se descarga furibunda una, dos, tres, 10 veces en el cuerpo, en el rostro de Víctor, quien trata de protegerse la cara con sus manos. “Yo te enseñaré hijo de puta a cantar canciones chilenas, ¡no comunistas!”.
Joder, qué asco.
los criminales así no deberían quedar impunes
"Te recuerdo Amanda"
Nunca olvidaré esta canción.
¿Han tardado un poco verdad?
A desalambrar, a desalambrar, que la tierra es nuestra, es tuya y de aquel, de Pedro y María de Juán y Joseeeeeeeeeeeeeeee.
#9 Ni hipocrita ni hostias. Estos malnacidos merecen que les caiga todo el peso de la ley y si crees que es perder el tiempo miratelo de otro modo: si no los pillas ahora dentro de unos años te crearan un Partido Popular Chileno y los tendras dentro de casa.
Muy impresionante, esta canción, escuchadla si podéis. Un hombre comprometido y valiente de verdad. Gracias, Victor, ojalá tuviesemos todos el 10 % de tu valentía y de tu compromiso.
Plegaria a un labrador
Levantate y mira la montaña
De donde viene el viento el sol y el agua
Tú que manejas el curso de los rios
Tú que sembraste el vuelo de tu alma
Levantate y mírate las manos
Para crecer estrechala a tu hermano
Juntos iremos unidos en la sangre
Hoy es el tiempo que puede ser mañana
Líbranos de aquel que nos domina en la miseria
Tráenos tu reino de justicia e igualdad
Sopla como el viento la flor de la quebrada
Limpia como el fuego el cañón de mi fusil
Hágase por fin tu voluntad aquí en la tierra
Danos tu fuerza y tu valor al combatir
Sopla como el viento la flor de la quebrada
Limpia como el fuego el cañón de mi fusil
Levantate y mírate las manos
Para crecer estréchala a tu hermano
Juntos iremos unidos en la sangre
Ahora y en la hora de nuestra amén
Amén, amén
a ver si se hace justicia. Viva victor jara!
El derecho de vivir
poeta Ho Chi Minh,
que golpea de Vietnam
a toda la humanidad.
Ningún cañón borrará
el surco de tu arrozal.
El derecho de vivir en paz.
Joer, a buenas horas. Aunque más vale tarde que nunca.
con 44 balazos fué asesinado víctor.. los militares son imbéciles!
#17 ¿Que tienen que ver una profesion con el asunto?
"Ejerzo mi libertad, disfruto mi intimidad pero no puedo olvidar que otros pagaron por ello. A veces pienso en aquel poeta y con qué tuvo que pagar".
Que se haga justicia.
Por favor, ahora que no vengan diciendo que como son mayores, ya no se les puede juzgar por cosas que pasaron hace treinta años, que no sabían lo que hacían, que les obligaron, que eran otro tiempos, que esas cosas se piden en su momento, no ahora que han pasado tantos años de la caída del dictador... QUE PAGUEN. Es mejor tarde que nunca, no importa si han pasado treinta años, o diez, o cincuenta, lo importante es que se enteren que no importa el tiempo que pase, pero siempre lo van a pagar.
a buenas horas, era un poeta de la libertad...
#3 Un asesinato no es delito de lesa humanidad. Aunque mates al Presidente de la ONU.
#17, eso como en el cómic de Mortadelo, "El Tirano". Va de que Mortadelo y Filemón tienen que ir a cargarse al dictador "Panocho" de la "República de Chula".
Resulta que un momento dado, Panocho manda coger a una docena de civiles y pegarles seis tiros a cada uno. Mortadelo le dice que eso es pasarse, con la intención de salvar a los civiles. Panocho, en un alarde de inteligencia, rectifica y decide que a cada civil le peguen solo un tiro.
Que no es guitarra de ricos
ni cosa que se parezca
mi canto es de los andamios
para alcanzar las estrellas,
que el canto tiene sentido
cuando palpita en las venas
del que morira cantando
las verdades verdaderas,
no las lisonjas fugaces
ni las famas extranjeras
sino el canto de una alondra
hasta el fondo de la tierra.
#1: El relato de #29 se acerca mucho más a la triste realidad. A Victor le mataron vilmente, y lo más seguro es que muriera aterrorizado y presa del dolor por las amputaciones a las que fue sometido.
Pero en fin, algunos poetas tienen que ganar la inmortalidad de una forma bastante dolorosa.
#4 Menos en España, donde por lo visto el "Y tú mas" ya viene de lejos, y donde se justifican 40 años de fascismo por la actuación de grupos de ultraizquierda.
En este país el revisionismo no está prohibido, enterrar a los muertos republicanos sí.
Llamar comunistas a estos dictadores forrados de pasta y genocidas es darle la razón a la derecha, es usar eufemismos que ellos crearon para este mismo propósito.
Este era el zumbao de los bunquers, ¿no?
Que se queme.
#29 nada nuevo bajo el sol, estudiando donde estudió:
http://es.wikipedia.org/wiki/Escuela_de_las_Am%C3%A9ricas
Pues si ahora tienen 54 años los asesinos, en 1973 tenían 18 ó 19, ¡la madre que los parió! a ellos, al canalla Pinochet y a los yanquis.
@23 Si lo son los crimenes cometidos por la dictadura del tirano asesino y ladron de poca monta como fue Pinochet.
#11 y los malnacidos que HOY están haciendo cosas terribles también, no dentro de 30 años. Que sólo miramos hacia donde nos dicen que miremos.
Es muy útil tener culpables hoy de cosas de hace 30 años, para que no veamos los culpables que hay hoy.
Duro contra el!!!!!!!!!
Hagan lo que hagan ahora, es tarde. Lo que hicieron es bestial, y cosas igual de bestiales están pasando hoy y nadie hace nada. Y que no me digan que todos podemos hacer algo. Es mentira. Los que tienen el poder (EEUU) pueden hacer cosas; los demás no. Y en muchos países si eres el presidente o te corrompes y juegas al juego de los demás o te matan y ponen a otro presidente en tu sitio. Véase e.g. Ecuador.
Detener a esta gente está bien, pero también es hipócrita. Ahora hay cosas por hacer. Cuándo las harán, dentro de 30 años?