Díaz Ayuso y Toni Cantó se reunieron en privado en el mes de diciembre; coincidieron en una comida en el despacho de la exconsejera de Ciudadanos Marta Rivera de la Cruz

(En Orihuela, su pueblo y el mío, se me ha muerto como del rayo Ramón Sijé, con quien tanto quería.) Yo quiero ser llorando el hortelano de la tierra que ocupas y estercolas, compañero del alma, tan temprano. Alimentando lluvias, caracoles Y órganos mi dolor sin instrumento, a las desalentadas amapolas daré tu corazón por alimento. Tanto dolor se agrupa en mi costado, que por doler me duele hasta el aliento. Un manotazo duro, un golpe helado, un hachazo invisible y homicida, un empujón brutal te ha derribado. No hay extensión más grande que mi herida, lloro mi desventura y sus conjuntos y siento más tu muerte que mi vida. Ando sobre rastrojos de difuntos, y sin calor de nadie y sin consuelo voy de mi corazón a mis asuntos. Temprano levantó la muerte el vuelo, temprano madrugó la madrugada, temprano estás rodando por el suelo.  No perdono a la muerte enamorada, no perdono a la vida desatenta, no perdono a la tierra ni a la nada.  En mis manos levanto una tormenta de piedras, rayos y hachas estridentes sedienta de catástrofe y hambrienta Quiero escarbar la tierra con los dientes, quiero apartar la tierra parte a parte a dentelladas secas y calientes.  Quiero minar la tierra hasta encontrarte y besarte la noble calavera y desamordazarte y regresarte Volverás a mi huerto y a mi higuera: por los altos andamios de mis flores pajareará tu alma colmenera de angelicales ceras y labores. Volverás al arrullo de las rejas de los enamorados labradores.  Alegrarás la sombra de mis cejas, y tu sangre se irá a cada lado disputando tu novia y las abejas. Tu corazón, ya terciopelo ajado, llama a un campo de almendras espumosas mi avariciosa voz de enamorado. A las aladas almas de las rosas... de almendro de nata te requiero,: que tenemos que hablar de muchas cosas, compañero del alma, compañero.Miguel Hernández.

-Me cago en dios!!- Gritó rotunda, y desagradablemente, el joven economista colocado por papá en Garrigues Walker, cuándo su zapato Salvatore Ferragamo se sumergió en el traidor charco que lo acechaba bajo la portezuela de su BMW blanquísimo, en el aparcamiento al aire libre de El Corte Inglés de Nuevos Ministerios.Aquél era el predio de don Juan el Palomitas, que se sonrió con dos dientes divorciados antes de acercarse a zancadas cojitrancas hasta donde el joven economista vaciaba de lodo su Ferragamo. El hijo menos listo de papá- cualquiera de los hijos de papá padece natural propensión a ser el menos listo- observó el trote impar de don Juan el Palomitas hacia el BMW mientras, sentado y con la portezuela abierta y escurriendo un calcetín aromatizado por Yves Saint-Laurent personalmente, componía, o lo intentaba, un imposible gesto de risa y susto simultáneos. Y no era para menos.A doscientos metros, bajo la vomitona gris del cielo en guerra, también la cara de el Tirao ensayaba gramáticas gestuales ensayadas observando el trote rengo de su amigo, que se protegía de la furia de aquel océano vertical con una bolsa de El Corte Inglés dedspatarrada a dos manos sobre la cabeza.Don Juan el Palomitas detuvo su veloz jota coja frente al BMW del popelín, que borró la risa y dejó solo el susto en sus más que correctas facciones.-Viva El Corte Inglés!- grito el viejo mendigo sin dejar de sosteneter con ambas manos la bolsa supermercadera sobre su cabeza.El Tirao, a lo lejos, se rió solo y, al reírse, un litro de lluvia se le ahogó en la boca.-Se nota que comulga usted del el stablishment y yo vengo a servirle caballero. Permítame que le ayude.Ante la mirada bellamente atontolinada del gilipollas, don Juan el Palomitas plegó la bolsa de El Corte Inglés como un paracaídas necesitado de mimos, se dejó mojar y se arrodilló frente al joven ejecutivo, mientras arrebataba cortésmente calcetín y Ferragamo a un descontextualizado hijo de papá, a quién don Joaquín Garrigues Walker iba a echar la bronca por llegar tarde tras haber pedido permiso para una compra veloz y rutinaria.- Déjeme a mi.- Estese quieto, hombre- Protesto el panoli - Qué quiere??El Palomitas escurría el calcetín el pijo cubriéndolo de la galerna con su cuerpo y, sin que el trajeadisimo pudiera hacer nada, se lo colocó en el pie con velocidad preservativa de puta pero, también, con dulzura planchadora de madre. Después, con su pañuelo abanderado de mil flemas, lustró y secó el zapato como pudo, y también se lo calzó al nene.El.Palomitas se irguió con su sonrisa complaciente, una sonrisa donde solo cabían un colmillo izquierdo bajo el labio superior, y un lejanísimo molar derecho sobre el inferior. Una sonrisa que al ponoli no le debió de seducir. Porque cerró la puerta del BMW ante la ruina humana Y arrancó el motor con un gesto de desprecio en su boca inexorablemente odontológica.Una decisión carísima.Los niños de papa, cuando no está papá, no saben hacer negocios. El Palomitas arrancó los dos limpiaparabrisas delanteros del BMW con un solo movimiento. Después, para asustar al heredero, golpeó varias veces los cristales con determinación de furriel que despierta a la soldada. El niño se puso nervioso. Bajo el tsunami cenital de la tormenta no podía ver nada sin los limpias, pero intentó salir del parking acelerando el BMW marcha atrás. Destrozó un Polo rojo y un Renault 19 en la primera maniobra. Pero el Palomitas siguió con su aquelarre. El ruido alertó al segura delParking de El Corte Inglés. Cuando lo vio acercarse, el Palomitas inicio una lenta maniobra de retirada, pero siguió gesticulando. El pijo aceleró en dirección contraria y rasgo las almas a un precioso Audi 3 recién metalizado y a una vieja furgoneta blanca de marca irrecordable. El Palomitas se dio por satisfecho con aquel Waterloo y salió brincando hacia el sur de la Castellana. El Tirao lo alcanzó de una carrera.- Joder, Palomitas. En vaya consumado has metido al mariposa.- Coño, joder, hostias, Tirao, pero has visto, mierda puta?. La madre que me parió!- No me hables en verso, Palomo, que me despisto.La balada de los miserables- Aníbal Malvar

Soy un alma desnuda en estos versos,Alma desnuda que angustiada y solaVa dejando sus pétalos dispersos.Alma que puede ser una amapola,Que puede ser un lirio, una violeta,Un peñasco, una selva y una ola.Alma que como el viento vaga inquietaY ruge cuando está sobre los mares,Y duerme dulcemente en una grieta.Alma que adora sobre sus altares,Dioses que no se bajan a cegarla;Alma que no conoce valladares.Alma que fuera fácil dominarlaCon sólo un corazón que se partieraPara en su sangre cálida regarla.Alma que cuando está en la primaveraDice al invierno que demora: vuelve,Caiga tu nieve sobre la pradera.Alma que cuando nieva se disuelveEn tristezas, clamando por las rosascon que la primavera nos envuelve.Alma que a ratos suelta mariposasA campo abierto, sin fijar distancia,Y les dice: libad sobre las cosas.Alma que ha de morir de una fraganciaDe un suspiro, de un verso en que se ruega,Sin perder, a poderlo, su elegancia.Alma que nada sabe y todo niegaY negando lo bueno el bien propiciaPorque es negando como más se entrega.Alma que suele haber como deliciaPalpar las almas, despreciar la huella,Y sentir en la mano una caricia.Alma que siempre disconforme de ella,Como los vientos vaga, corre y gira;Alma que sangra y sin cesar deliraPor ser el buque en marcha de la estrella.Alfonsina Storni

La ceutí Elsa Rovayo, conocida como La Shica, canta este viejo romance acompañada del maestro Josete Ordóñez a la guitarra.

“El emprendimiento y la economía social -ha señalado la titular de Trabajo, Yolanda Díaz- permiten fórmulas innovadoras para activar los recursos de un territorio, contribuyendo muy positivamente a su entorno, tanto natural como social, reforzando y regenerando su comunidad. La economía social crea riqueza y crea empleo, y tiene un especial valor para la dinamización del territorio”.

El magnate español de la sanidad privada Víctor Madera cree que este sector se va a ver "favorecido" por la pandemia y "confía" en el valor de su participación en el gigante alemán Fresenius, el mayor de Europa, pese al desplome que ha sufrido su cotización desde la irrupción del coronavirus.

Ahí está lo que fue: la terca espada del sajón y su métrica de hierro, los mares y las islas del destierro del hijo de Laertes, la dorada luna del persa y los sin fin jardines de la filosofía y de la historia, el oro sepulcral de la memoria y en la sombra el olor de los jazmines. Y nada de eso importa. El resignado ejercicio del verso no te salva ni las aguas del sueño ni la estrella que en la arrasada noche olvida el alba. Una sola mujer es tu cuidado, igual a las demás, pero que es ella.Jorge Luis Borges

Ana Martínez Vidal, de Ciudadanos, será la candidata a presidenta en sustitución de López Miras

¿Has pensado de dónde viene toda esa humareda que envuelve el valle de Rio Grande? El gran río canalizado, subsidiado, salinizado, goteando hacia los campos de algodón bajo los cielos de sulfuro de Nuevo Mexico. ¿Sabías que había un consorcio de empresas eléctricas que conspiran para abrir nuevas minas y construir más plantas de tratamiento de carbón en las cuatro esquinas de esa zona desde la que nos llega toda esa inmundicia? todo eso más tendidos eléctricos, carreteras, vías de ferrocaril, tuberías, todo eso en lo que una vez fue un desierto casi virgen y aún es el paisaje más espectacular de los malditos 48 estado vecinos. Sabías que otras compañías de energia y las mismas agencias gubernamentales están planenado otras cosas más grandes aún ? minas más grandes que las que devastaron Appalachia. ¿Has pensado en las armas nucleares, reactores, estroncios, plutonio? ¿Sabías que las compañías petrolíferas se están preparando para oradar inmensas áreas de Utah, Colorado para recuperar el petróleo como Esquisto? ¿Te das cuenta lo que las grandes compañías están haciendo en nuestros parques nacionales o lo que el cuerpo de ingenieros y la Oficina de Repuración están haciendo con nuestros rios? ¿Te das cuenta de lo que los promotores del suelo están haciendo con nuestros espacios abiertos?La Banda de la tenaza-Edward Abbey

Fui a los bosques porque quería vivir a conciencia, quería vivir a fondo y extraer todo el meollo a la vida. Dejar de lado todo lo que no fuera vida para no descubrir, en el momento de la muerte, que no había vivido. No quería descubrir lo que no fuera vida, porque vivir es caro, ni quería practicar la resignación a menos que fuera completamente necesario. Quería vivir con profundidad y absorber toda la médula de la vida, vivir de manera tan severa y espartana todo cuanto no fuera vida, abrir un amplio surco y arrasarlo, arrinconar a la vida y reducirla a sus términos inferiores y, si resultaba mezquina, coger toda su genuina mezquindad y hacerla pública al mundo; o, si era sublime, saberlo por experiencia y ser capaz de dar cuenta de ello en mi próxima excursión. La mayoría de los hombres, a mi juicio, se halla en una extraña incertidumbre respecto a si la vida es cosa de Dios o del diablo, y ha concluido algo precipitadamente que el principal fin del hombre es glorificar a Dios y gozar de él por siempre.Henry D. Thoreau

—Señor, un caudaloso río dividía dos términos de un mismo señorío, y esté vuestra merced atento, porque el caso es de importancia y algo dificultoso... Digo, pues, que sobre este río estaba una puente, y al cabo della una horca y una como casa de audiencia, en la cual de ordinario había cuatro jueces que juzgaban la ley que puso el dueño del río, de la puente y del señorío, que era en esta forma: «Si alguno pasare por esta puente de una parte a otra, ha de jurar primero adónde y a qué va; y si jurare verdad, déjenle pasar, y si dijere mentira, muera por ello ahorcado en la horca que allí se muestra, sin remisión alguna». Sabida esta ley y la rigurosa condición della, pasaban muchos, y luego en lo que juraban se echaba de ver que decían verdad y los jueces los dejaban pasar libremente. Sucedió, pues, que tomando juramento a un hombre juró y dijo que para el juramento que hacía, que iba a morir en aquella horca que allí estaba, y no a otra cosa. Repararon los jueces en el juramento y dijeron: «Si a este hombre le dejamos pasar libremente, mintió en su juramento, y conforme a la ley debe morir; y si le ahorcamos, él juró que iba a morir en aquella horca, y, habiendo jurado verdad, por la misma ley debe ser libre». Pídese a vuesa merced, señor gobernador, qué harán los jueces del tal hombre, que aún hasta agora están dudosos y suspensos, y, habiendo tenido noticia del agudo y elevado entendimiento de vuestra merced, me enviaron a mí a que suplicase a vuestra merced de su parte diese su parecer en tan intricado y dudoso caso.A lo que respondió Sancho:—Por cierto que esos señores jueces que a mí os envían lo pudieran haber escusado, porque yo soy un hombre que tengo más de mostrenco que de agudo; pero, con todo eso, repetidme otra vez el negocio de modo que yo le entienda: quizá podría ser que diese en el hito.Volvió otra y otra vez el preguntante a referir lo que primero había dicho, y Sancho dijo:—A mi parecer, este negocio en dos paletas le declararé yo, y es así: el tal hombre jura que va a morir en la horca, y si muere en ella, juró verdad y por la ley puesta merece ser libre y que pase la puente; y si no le ahorcan, juró mentira y por la misma ley merece que le ahorquen.—Así es como el señor gobernador dice —dijo el mensajero—, y cuanto a la entereza y entendimiento del caso, no hay más que pedir ni que dudar.—Digo yo, pues, agora —replicó Sancho— que deste hombre aquella parte que juró verdad la dejen pasar, y la que dijo mentira la ahorquen, y desta manera se cumplirá al pie de la letra la condición del pasaje.—Pues, señor gobernador —replicó el preguntador—, será necesario que el tal hombre se divida en partes, en mentirosa y verdadera; y si se divide, por fuerza ha de morir, y así no se consigue cosa alguna de lo que la ley pide, y es de necesidad espresa que se cumpla con ella.—Venid acá, señor buen hombre —respondió Sancho—: este pasajero que decís, o yo soy un porro o él tiene la misma razón para morir que para vivir y pasar la puente, porque si la verdad le salva, la mentira le condena igualmente; y siendo esto así, como lo es, soy de parecer que digáis a esos señores que a mí os enviaron que, pues están en un fil las razones de condenarle o asolverle, que le dejen pasar libremente, pues siempre es alabado más el hacer bien que mal. Y esto lo diera firmado de mi nombre si supiera firmar, y yo en este caso no he hablado de mío, sino que se me vino a la memoria un precepto, entre otros muchos que me dio mi amo don Quijote la noche antes que viniese a ser gobernador desta ínsula, que fue que cuando la justicia estuviese en duda me decantase y acogiese a la misericordia, y ha querido Dios que agora se me acordase, por venir en este caso como de molde.

A medida que envejezcopercibo que la vidatiene la cola en la bocay otros poetas y otros pintoresya no encarnan para míningún tipo de competenciaEl cielo es el desafíoel cieloque aún debe ser descifradoese alto cieloante el que caen agobiadoslos astrónomoscon sus grandes orejas electrónicasese cieloque nos susurra constantelos secretos finales del universoel mismo que respirahacia adentro hacia afueracomo si fuera el interior de una bocadel cosmosel mismo cieloque es el borde de la tierray del mar tambiénel cielode voces múltiples y ningún diosrodeando un océano de sonidoque devuelve ecoscomo las olasque estallan en el murallónPoemas enterosdiccionarios completosenrollándoseen la explosión de un truenoCada atardecer un cuadro instantáneocada nube un libro de sombrasa través de las que vuelan salvajeslas vocales de los pájarosque llorarán repentinamenteEse firmamento para el pescadorestá despejadoa pesar de las nubes oscurasÉl lo observalo estima por lo que es:el espejo del mara punto de precipitarse sobre élen su bote de maderaal filo del horizonte oscuroNosotros lo imaginamos como un poetasiempre cara a cara con la vieja realidaddonde los pájaros nunca vuelanantes de la tormentaNo lo dudesél sabe lo que caerá desde las alturasantes de que amanezcaél es su propio vigíaen su embarcaciónatento al sonido del universodando cuenta de las visionesde la tierra de lo vivientecon su voz poderosaLawrence Ferlinghetti 

Si amor no es, ¿qué es pues lo que en mí siento?Y si es amor, ¿cuál su naturaleza?Si bueno, ¿cómo siento esta aspereza?Si malo, ¿cómo es dulce este tormento?Si ardo a placer, ¿qué lloro y qué lamento?Si a mi pesar, ¿qué gano en mi tristeza?Oh viva muerte, oh plácida crudeza,¿cómo haces tanto en mí, si no consiento?Y si consiento, sin razón me duelo.A merced de viento y mar mi nave en plenay en alta mar a navegar se atreve,tan pobre de saber, de error tan llena,que yo mismo no sé ya lo que anhelo;y tiemblo bajo el sol y ardo en la nieve.Francesco Petrarca-Cancionero

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,fieramente existiendo, ciegamente afirmando,como un pulso que golpea las tinieblas,cuando se miran de frentelos vertiginosos ojos claros de la muerte,se dicen las verdades:las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.Se dicen los poemasque ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,piden ser, piden ritmo,piden ley para aquello que sienten excesivo.Con la velocidad del instinto,con el rayo del prodigio,como mágica evidencia, lo real se nos convierteen lo idéntico a sí mismo.Poesía para el pobre, poesía necesariacomo el pan de cada día,como el aire que exigimos trece veces por minuto,para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.Porque vivimos a golpes, porque a penas si nos dejandecir que somos quien somos,nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.Estamos tocando el fondo.Maldigo la poesía concebida como un lujocultural por los neutralesque, lavándose las manos, se desentienden y evaden.Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufreny canto respirando.Canto, y canto, y cantando más allá de mis penaspersonales, me ensancho.Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,y calculo por eso con técnica, qué puedo.Me siento un ingeniero del verso y un obreroque trabaja con otros a España en sus aceros.Tal es mi poesía: poesía-herramientaa la vez que latido de lo unánime y ciego.Tal es, arma cargada de futuro expansivocon que te apunto al pecho.No es una poesía gota a gota pensada.No es un bello producto. No es un fruto perfecto.Es algo como el aire que todos respiramosy es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.Son palabras que todos repetimos sintiendocomo nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.Son gritos en el cielo, y en la tierra, son actos.Gabriel Celaya-Cantos iberos