A primeros de enero de un año cualquiera,con amores y nombres seleccionados,con los huesos maduros a mitad de mi vidame PROMETO solemne no sufrir demasiado. Si me pegan, que peguen,si me aciertan, me han dado,y si pierdo en la Rifa,será porque he jugado. Me fastidian las penas,me da alergia el enfado,con el ceño fruncidoparezco un feto raro.Año nuevo vida nueva(¡Qué tópico más sano!)Nueva luz iluminami ascensor apagadode subir a deshorade estar comunicando,de hacer la angustia en versode hacer el tonto en vano,de sembrar mis insomniosde tachuelas y clavos. A mitad de mi vidade par en par sonrisa y puerta abro,—que no quiero acabar por los pasilloscon el corazón apolillado—. PROMETO no volvera ahogaros en mi llanto,no volver a sufrir,sin un motivo muyjustificado.Gloria Fuertes

-¿Queréis que todo esto vuelva a empezar? -Sí -responden a coro. Also Sprach Zarathustra En todas las eternidades que a nuestro mundo precedieron, ¿cómo negar que ya existieron planetas con humanidades; y hubo Homeros que describieron las primeras heroicidades, y hubo Shakespeares que ahondar supieron del alma en las profundidades? Serpiente que muerdes tu cola, inflexible círculo, bola negra, que giras sin cesar, refrán monótono del mismo canto, marea del abismo, ¿sois cuento de nunca acabar?...Amado Nervo

 ¿Y qué tengo que hacer?¿Buscarme un valedor poderoso, un buen amo, y al igual que la hiedra, que se enrosca en un ramo buscando en casa ajena protección y refuerzo, trepar con artimañas, en vez de con esfuerzo?No, gracias.¿Ser esclavo, como tantos lo son, de algún hombre importante? ¿Servirle de bufón con la vil pretensión de que algún verso mío dibuje una sonrisa en su rostro sombrío?No, gracias.¿O tragarme cada mañana un sapo, llevar el pecho hundido, la ropa hecha un harapo de tanto arrodillarme con aire servicial?¿Sobrevivir a expensas de mi espina dorsal?No, gracias.¿Ser como ésos que veis a Dios rogando –oh, hipócritas malditos– y el mazo dando? ¿Y que, con la esperanza de alguna sinecura, atufan con incienso a quien se les procura?No gracias.¿Arrastrarme de salón en salón hasta verme perdido en mi propia ambición? ¿O navegar con remos hechos de madrigales y, por viento, el suspiro de doncellas banales?No gracias.¿Publicar poniendo yo el dinero de mi propio bolsillo?Muchas gracias, no quiero.¿Hacerme nombrar papa en esas chirigotas que en los cafés celebran, reunidos, los idiotas?No gracias.¿Desvivirme para forjarme un nombre que tenga el endiosado lo que no tiene de hombre?No, gracias.¿Afiliarme a un club de marionetas? ¿Querer a toda costa salir en las gacetas? ¿Y decirme a mí mismo: no hay nada que me importe con tal de que mi ingenio se cotice en la Corte?No, gracias.¿Ser miedoso? ¿Calculador? ¿Cobarde? ¿Tener con mil visitas ocupada la tarde? ¿Utilizar mi pluma para escribir falacias?No gracias, compañero. La respuesta es: no gracias.Cantar, soñar, en cambio. Estar solo, ser libre.Que mis ojos destellen y mi garganta vibre.Ponerme, si me place, el sombrero al revés,batirme por capricho o hacer un entremés.Trabajar sin afán de gloria o de fortuna.Imaginar que marcho a conquistar la Luna.No escribir nunca nada que no rime conmigo y decirme, modesto:ah, mi pequeño amigo, que te basten las hojas, las flores y las frutas,siempre que en tu jardín sea donde las recojas.Y si por suerte un día logras la gloria así,no habrás de darle al César lo que él no te dio a ti.Que a tu mérito dabas tu ventura, no a medra,y en resumen, que haciendo lo que no hace la hiedra,aun cuando te faltare la robustez del roble,lo que pierdas de grande, no te falte de noble.Cyrano de Bergerac - Edmond Rostand

Dos caminos se bifurcaban en un bosque amarillo,Y apenado por no poder tomar los dosY al ser solo un viajero, permanecí un buen tiempo paradoMirando uno de ellos tan lejos como pude,Hasta donde se perdía en la espesura;Entonces tomé el otro, imparcialmente,Y teniendo quizás elección más acertada,Pues era tupido y exigía esfuerzo;Aunque por lo que vi allíHubiera podido tomar cualquiera de los dos.Y ambos esa mañana yacían igualmente,Sin rastros de pisadas en las hojas¡Oh, había guardado aquel primero para otro día!Aun sabiendo como es el camino el que hace al camino,Dudé si debía haber regresado sobre mis pasos.Debo estar diciendo esto con un suspiroDe aquí a la eternidad:Dos caminos se bifurcaban en un bosque y yo, Yo tomé el menos transitado, Y eso marcó toda la diferencia.Robert Frost

No permitáis que la unión de unas almas fielesadmita impedimentos. No es amor el amorque cambia cuando un cambio encuentrao que se adapta a la distancia al distanciarse.¡Oh, no!, es un faro imperturbableque contempla la tormenta sin llegar a estremecerse,es la estrella para un barco sin rumbo,de valor desconocido, aun contando su altura.No es un capricho del tiempo, aunque los rosados labiosy mejillas caigan bajo un golpe de guadaña.El amor no varía durante breves horas o semanas,sino que se confirma incluso ante la muerte.Si es esto erróneo y puede ser probado,nunca escribí nada, ni ningún hombre amó.William Shakespeare

Como no tenía dinerofue a la playa y se llevóel mejor de los veleros,Ay qué menos, ay qué menos!!que el que no tenga dinerospueda bajar a la playay llevarse el mejor velero.Manuel Molina

Una extraña locura se ha apoderado de las clases obreras de las naciones donde domina la civilización capitalista. Esta locura trae como resultado las miserias individuales y sociales que, desde hace siglos, torturan a la triste humanidad. Esta locura es el amor al trabajo, la pasión moribunda por el trabajo, llevada hasta el agotamiento de las fuerzas vitales del individuo y de sus hijos. En vez de reaccionar contra esta aberración mental, los curas, los economistas y los moralistas han sacralizado el trabajo.Paul Lafargue

Rechiflado en mi tristeza, hoy te evoco y veo que has sidoEn mi pobre vida paria sólo una buena mujer.Tu presencia de bacana puso calor en mi nido,Fuiste buena, consecuente, y yo sé que me has queridoComo no quisiste a nadie, como no podrás querer.Se dio el juego de remanye cuando vos, pobre percanta,Gambeteabas la pobreza en la casa de pensión.Hoy sos toda una bacana, la vida te ríe y canta,Ios morlacos del otario los tiras a la marchantaComo juega el gato maula con el mísero ratón.Hoy tenés el mate lleno de infelices ilusiones,Te engrupieron los otarios, las amigas y el gavión;La milonga, entre magnates, con sus locas tentaciones,Donde triunfan y claudican milongueras pretensiones,Se te ha entrado muy adentro en tu pobre corazón.Nada debo agradecerte, mano a mano hemos quedado;No me importa lo que has hecho, lo que hacés ni lo que harás...Los favores recibidos creo habértelos pagadoY, si alguna deuda chica sin querer se me ha olvidado,En la cuenta del otario que tenés se la cargás.Mientras tanto, que tus triunfos, pobres triunfos pasajeros,Sean una larga fila de riquezas y placer;Que el bacán que te acamala tenga pesos duraderos,Que te abrás de las paradas con cafishos milonguerosY que digan los muchachos: Es una buena mujer.Y mañana, cuando seas descolado mueble viejoY no tengas esperanzas en tu pobre corazón,Si precisás una ayuda, si te hace falta un consejo,Acordáte de este amigo que ha de jugarse el pellejoPa'ayudarte en lo que pueda cuando llegue la ocasión.Celedonio Flores.

Yo no quise lastimarteSolamente te dije que noNo estarás acostumbrada a sentirte rechazadaOK perdón, fue sin quererYo no quise caminarteY llego el momento de correrHay que salvar el almaPero con calma vas a poderDónde lloran las gaviotasVamos juntos a llorarNo te preocupes no se te notaQue no sabes encajarSupongo que dolió un pocoSi fue la primera vezPero hay que ser fuerteContra la corriente tambiénCuantas veces me dijeron que noA mi y sobrevivíDame la mano y veníQue te enseño a perderPor qué? por qué?Te pusiste asíLa próxima vez te digo que síIgual somos amigosPorque para enemigosHay un montón de genteCorrienteAndrés Calamaro

Los mortales se atreven, ¡Ay!, siempre a culpar a los dioses porque dicen que todos sus males nosotros les damos, y son ellos que, con sus locuras, se atraen infortunios que el Destino jamás decretó.Odisea (Canto I)-Homero

Sí porque él nunca había hecho tal cosa como pedir el desayuno en la cama con un par de huevos desde el Hotel City Arms cuando solía hacer que estaba malo en voz de enfermo como un rey para hacerse el interesante con esa vieja bruja dela señora Riordanque él se imaginaba que la tenía en el bote y no nos dejó ni un ochavo todo en misas para ella sola y su alma grandísima tacaña como no se ha visto otra con miedo a sacar cuatro peniques para su alcohol metílico contándome todos los achaques tenía demasiado que desembuchar sobre política y terremotos y el fin del mundo vamos a divertirnos primero un poco Dios salve al mundo si todas las mujeres fueran así venga que si trajes de baño y escotes claro que nadie quería que ella se los pusiera imagino que era devota porque ningún hombre la miraría dos veces espero no llegar a ser nunca como ella milagro que no quisiera que nos tapáramos la cara pero era una mujer bien educada y toda su cháchara con el señor Riordan por aquí y el señor Riordan por allá supongo que él se alegró de perderla de vista y el perro oliéndome las pieles y siempre entremetiéndose para subírseme por debajo de las enaguas especialmente entonces sin embargo eso me gusta de él amable con las viejas así y los camareros y los mendigos también no es orgulloso por nada pero no siempre si alguna vez le pasa algo serio de verdad es mejor que se vayan al hospital donde todo está limpio pero supongo que tendría que machacárselo durante un mes sí y entonces tendríamos en seguida en el asunto una enfermera del hospital y él se quedaría hasta que le echaran o una monja a lo mejor como la de la foto indecente que tiene él es tan monja como yo sí porque son tan débiles y quejumbrosos cuando se ponen malos quieren una mujer para ponerse buenos si les sangra la nariz se creería que era eso oh tragedia y esos ojos de moribundo bajando por la circunvalación sur cuando se torció el pie en la fiesta del coro de Monte Pandeazúcar el día que estrené aquel traje la señorita Stackle llevó las flores las peores y más viejas que encontró en el fondo del cesto cualquier cosa con tal de meterse en la alcoba de un hombre con su voz de solterona tratando de imaginarse que él estaba a morir por culpa de ellaUlyses-James Joyce

Sí porque él nunca había hecho tal cosa como pedir el desayuno en la cama con un par de huevos desde el Hotel City Arms cuando solía hacer que estaba malo en voz de enfermo como un rey para hacerse el interesante con esa vieja bruja dela señora Riordanque él se imaginaba que la tenía en el bote y no nos dejó ni un ochavo todo en misas para ella sola y su alma grandísima tacaña como no se ha visto otra con miedo a sacar cuatro peniques para su alcohol metílico contándome todos los achaques tenía demasiado que desembuchar sobre política y terremotos y el fin del mundo vamos a divertirnos primero un poco Dios salve al mundo si todas las mujeres fueran así venga que si trajes de baño y escotes claro que nadie quería que ella se los pusiera imagino que era devota porque ningún hombre la miraría dos veces espero no llegar a ser nunca como ella milagro que no quisiera que nos tapáramos la cara pero era una mujer bien educada y toda su cháchara con el señor Riordan por aquí y el señor Riordan por allá supongo que él se alegró de perderla de vista y el perro oliéndome las pieles y siempre entremetiéndose para subírseme por debajo de las enaguas especialmente entonces sin embargo eso me gusta de él amable con las viejas así y los camareros y los mendigos también no es orgulloso por nada pero no siempre si alguna vez le pasa algo serio de verdad es mejor que se vayan al hospital donde todo está limpio pero supongo que tendría que machacárselo durante un mes sí y entonces tendríamos en seguida en el asunto una enfermera del hospital y él se quedaría hasta que le echaran o una monja a lo mejor como la de la foto indecente que tiene él es tan monja como yo sí porque son tan débiles y quejumbrosos cuando se ponen malos quieren una mujer para ponerse buenos si les sangra la nariz se creería que era eso oh tragedia y esos ojos de moribundo bajando por la circunvalación sur cuando se torció el pie en la fiesta del coro de Monte Pandeazúcar el día que estrené aquel trajela señorita Stackle llevó las flores las peores y más viejas que encontró en el fondo del cesto cualquier cosa con tal de meterse en la alcoba de un hombre con su voz de solterona tratando de imaginarse que él estaba a morir por culpa de ella no volver a ver jamás tu rostro aunque él tenía más cara de hombre con la barba un poco crecida en la cama papá era lo mismo además me fastidia vendar y dar medicinas cuando se cortó el dedo del pie con la navaja de afeitar cortándose los callos con miedo de un envenenamiento de la sangre pero si la cosa fuera que yo estuviera mala ya veríamos entonces qué atenciones solamente claro que la mujer lo esconde para no dar toda la molestia como ellos sí él lo ha hecho en algún sitio estoy segura por ese apetito de todos modos no es amor o si no no comería pensando en ella así que o ha sido con una de esas mujeres de por la noche si es que realmente ha estado allá abajo y el cuento del hotel que inventó un montón de mentiras para esconderlo me entretuvo Hynes a quién me encontré ah sí me encontré a te acuerdas de Menton y a quién más quién vamos a ver esa cara grande de niñito yo le vi y no hacía mucho que se había casado coqueteando con una chica joven en el Myriorama de Pooles y le volví la espalda cuando se escapaba con cara de darse mucha cuenta de qué mal hacía pero tuvo la desvergüenza de hacerme la corte una vez le está bien empleado boca irresistible y esos ojos de pescado hervido de todos los mayores imbéciles que he conocido y a eso lo llaman un procurador solamente que a mí me fastidia tener una discusión larga en la cama o si no es eso habrá sido cualquier putilla con la que se ha enredado en algún sitio o la ha pescado a escondidas si le conocieran tan bien como yo sí porque anteayer estaba garrapateando algo como una carta cuando yo entré en la salita a por cerillas para enseñarle lo de la muerte de Dignam en el periódico como si algo me lo hubiera dicho y él lo tapó con el secante haciendo como que pensaba en negocios así que muy probablemente eso era para alguna que se imagina que le ha conquistado porque todos los hombres se ponen un poco así a su edad especialmente para los cuarenta como él ya va ahora con vistas a sacarle todo el dinero que pueda no hay tonto como un tonto viejo y luego el acostumbrado beso en el culo para esconderlo no es que me importe un pito con quién lo hace ni a quién había conocido antes así aunque me gustaría averiguarlo con tal de que no los tenga a los dos delante de las narices todo el tiempo como aquella sinvergüenza la Mary que tuvimos en Ontario Terrace poniéndose rellenos falsos en el trasero para excitarle ya está mal sentir cómo echa él el olor de esas mujeres pintadas una vez o dos tuve sospechas al hacerle que se me acercara cuando le encontré el pelo largo en la chaqueta sin contar la vez que entré en la cocina y él haciendo como que bebía agua 1 mujer no les basta fue todo culpa de él claro echando a perder a las criadas y luego proponiendo que la dejáramos comer a nuestra mesa en Navidad por favor oh no gracias no en mi casa robándome las patatas y las ostras a 2 chelines 6 peniques la docena saliendo a ver a su tía por favor robo vulgar era eso pero yo estaba segura de que él tenía algo que ver con ella soy buena yo para descubrir una cosa así él decía no tienes pruebas ella era la prueba ah sí a su tía le gustaban mucho las ostras pero yo le dije lo que pensaba de ella insinuándome que saliera para quedarse solo con ella yo no me iba a rebajar a espiarles las ligas que le encontré a ella en su cuarto el viernes que salía eso fue bastante para mí ya era demasiadoUlyses-James Joyce

Cuando emprendas tu viaje a Ítacapide que el camino sea largo,lleno de aventuras, lleno de experiencias.No temas ni cíclopes ni lestrigonesni al colérico Poseidón,no encontrarás semejantes seres en el camino,si tu pensar es elevado, si selectaes la emoción que toca tu espíritu y tu cuerpo.Ni a los letrigones ni a los cíclopesni al salvaje Poseidón encontrarás,si no los llevas en tu alma,si no los yergue tu alma ante ti. Pide que el camino sea largo.Que sean muchos amaneceres veraniegosen que lleno de alegria y placerdescubras puertos desconocidos.Detente en los emporios de Feniciay hazte con hermosas mercancías,nácar y coral, ámbar y ébanoy toda suerte de perfumes sensuales,cuantos más abundantes perfumes sensuales puedas.Ve a muchas ciudades egipciasa aprender, a aprender de sus sabios. Ten siempre a Ítaca en tu mente.Llegar allí es tu destino.y no te apresures nunca en el viaje.Mejor que dure muchos añospara atracar, viejo ya, en la isla,enriquecido con todo lo que te dió el caminosin esperar a que Ítaca te enriqueciera. Ítaca te brindó tan hermoso viaje.Sin ella no habrías emprendido el camino.Pero ya nada más puede darte. Si la encuentres pobre no es que Ítaca te haya engañado.Así, sabio como te has vuelto, ya con tanta experiencia,sabrás todo lo qué significan las Ítacas.Konstantinos Kavafis

Veterano del insomnio, soy un viejo prematuro.Se me cansan las palabras no es una forma de hablar.Tengo una viola italiana, cuando hay hambre no hay pan duro.El Mario me la endereza pero se vuelve a doblar.Para garpar el casorio y el anillo vendí el coche.Inocente adolescente rematé mi libertad.Soy un yonqui de la tele sin volumen a la noche,como pa no molestarla, aunque ella ya no está.Loca, no me exilies de tu boca,por la culpa que te tocamencioname una vez más.Típico de mí que vivo en pena,se me da una mano buenay la tengo que arruinar.Fui tu juguete rabioso, fui tu mito encadenado.Me tomaste de amuleto, un flaco para tu cruz.Me amigué con tu retrato, cuántas veces lo he besado.Y lo abrazo preocupado cuando se corta la luz.En mi guitarra atorranta hay un tango agazapado,percanta que me amuraste no te puedo ni cantar.No me sale más lirismo, tengo un verso atragantadodonde te mando a la mierda, después vuelvo a suplicar...Vos te esmeraste conmigo, a mi vieja le dijiste que me ibas a domar.Mi revolución era apariencia, me perdiste la paciencia cuando estaba por flaquear.Acho Estol

Si estamos señalados para morir, somos suficientes para pérdida de nuestro país. Y si vivimos, cuantos menos sean los hombres, más grande será el honor. Por Dios os ruego que no deseéis ni un hombre más, no. Más bien proclamadlo, Westmoreland, a través de mi ejército: aquel que no tenga estómago para esta batalla, dejadlo marchar. Se le hará pasaporte y se le pondrá en la bolsa una corona para el viaje. Nos no moriremos en compañía de aquel hombre que tema que su hermandad muera con nosotros. ¡Este es el día de la fiesta de San Crispín! Quien sobreviva a este día y vuelva sano a casa, se alzará sobre las puntas de sus pies a la mención de la fecha y se crecerá al nombre de Crispín. Quien vea este día y llegue a viejo, cada año, de víspera, festejará a sus vecinos y dirá: “¡mañana es San Crispín!” Entonces, levantará la manga y mostrará sus cicatrices y dirá: “estas heridas las recibí el día de San Crispín”. Los ancianos olvidan, todo será olvidado, pero él recordará con ventaja qué proezas realizó aquel día, y nuestros nombres serán tan familiares en sus bocas como los de sus parientes. Harry, el Rey. Bedford y Exeter, Warwick y Talbot, Salisbury y Gloucester, serán, en sus rebosantes copas fielmente recordados. Esta historia contará el buen hombre a su hijo, y Crispín Crispiniano nunca pasará, desde este día hasta que el mundo acabe, sino que, nos, en él seremos recordados. Nos, pocos, nos, felices pocos, nos banda de hermanos; porque aquel que hoy vierta su sangre conmigo será mi hermano, porque por muy vil que sea, este día ennoblece su condición, y los caballeros ahora en sus lechos de Inglaterra se considerarán malditos por no estar aquí, y tendrán su hombría en baja estima cuando oigan a hablar a aquel que luchara con nos ¡el día de San Crispín!William Shakespeare-Enrique V