El republicano del Tea Party de Tennessee que se grabó presionando a su amante para que abortara está feliz de decir que todo fue una falsa alarma. “No me importa decirle a la gente que no hubo embarazo ni aborto”, dijo el representante Scott DesJarlais, quien se postula para la reelección, en sus primeros comentarios sobre el escándalo. Relacionada: https://www.usnews.com/news/blogs/washington-whispers/2013/07/24/desjarlais-pro-life-congressman-who-urged-abortions-for-ex-wife-and-mistress-is-running-again
Marzo, 2020. Estados Unidos. Empieza el pánico por el COVID y el Congreso responde con unos fondos de emergencia de 2.200 millones de dólares, llamado CARES act. Debido al sistema de impuestos estadounidense, los contribuyentes más ricos tienen una flexibilidad enorme sobre cuando y cómo se les aplican los impuestos, permitiéndoles pagar una minúscula parte de su tremendo crecimiento de riqueza. Esto ha permitido que muchos de ellos hayan tenido acceso a ayudas estatales destinadas a las clases económicas más pobres.
“Vivía en un estado totalitario de libertad, en un régimen autoritario de pleno albedrío, todo lleno de edictos y decretos ordenándole hacer lo que le diera la puta gana.” Los AsquerososDe todas las novelas escritas por este autor vasco, la más conocida es Los Asquerosos, una maravillosa oda a la libertad que proporciona el saber vivir con poco, aunque, en esencia, todas las novelas de Lorenzo son monolíticas defensas de la sencillez como camino hacia la felicidad en un mundo cada vez más incomprensible e inhumano.Me cae bien Santiago Lorenzo. Vive apartado del mundanal ruido, en una aldea semiabandonada de la España rural, como el protagonista de su última novela, que, tras asesinar involuntariamente a un antidisturbios, se ve obligado a abandonar su minúscula existencia de mierda en la atosigante Madrid, para descubrir (se) una paradisiaca vida, sin un puto euro y en una casucha olvidada, en un poblacho olvidado, sito en una comarca olvidada.Lo de menos es la parte que da título a la novela: Los Asquerosos, que no son más que esos urbanitas que aparecen a mitad de la trama para joder la vida del protagonista. Realmente esta novela no habla de eso. Es más bien un homenaje entrañable al valor de las cosas minúsculas, a la importancia de ese arte cada vez más olvidado de saber aburrirse, a descubrir el valor de colmar esa necesidad imprescindible de mirar desde lejos la existencia que se nos quiere sutilmente imponer (y que se nos impone), llena de cosas importantísimas, que no son más que gilipolleces del tamaño de un atolón.Uno acaba las novelas de Lorenzo y se siente estúpido por haber vivido como ha vivido y feliz por saber que, aunque tenga que seguir haciéndolo, siempre le quedará la sorna y la ventaja diferencial con respecto a su yo del pasado, de saberse ridículo.“Media victoria es que el enemigo no sepa que tú lo eres suyo. Y victoria entera es que el enemigo no sepa ni siquiera que tú existes.”Los AsquerososLorenzo nos proporciona, sin pretenderlo y esto es importante, los planos para comenzar a construir los cimientos de esa isla interior que debemos edificar, si no queremos volvernos locos de tristeza. Son novelas que, sobre existencias patéticas y abochornantes, logran hacer brotar catedrales de entusiasmo vital, basadas en un melasudismo tan incontestable como impagable.Pero además, el novelista vasco consigue algo extraordinario, no solo aquí, sino también en Los huerfanitos (unos hijos desastrosos heredan un teatro ruinoso) o Los millones (un terrorista del GRAPO que lleva décadas escondido gana la lotería y se enamora): la de destrozar nuestra grandilocuencia existencial, la de hacernos entender que somos minúsculos, que somos uno más y que eso, aparentemente doloroso, es maravilloso y está bien, que podemos estar tranquilos. No es una apología del conformismo. Todo lo contrario, es una sutil arma personal de destrucción masiva contra las imposiciones sociales provocadas por ese ruido y esa furia del ridículo marketing existencial de nuestros días.Guardemos la calma, porque la vida también es un domingo por la tarde y no pasa nada. La felicidad se esconde donde nos sale de los huevos y al que no le guste que se muera. El amor llega, si dejamos de esperarlo y el dinero no solo no da la felicidad, sino que es muy muy hortera.Decía Camus que de vez en cuando hay que reservarse espacios para leer a buenas personas. Es esa "literatura de lo entrañable" de la que hablaba Steinbeck y que él reconoció no saber escribir, esos libros que más que leerse, se escuchan, como el que oye hablar a un buen amigo, al que hace demasiado tiempo que no ve.
"El cincel que esculpe la belleza es la fealdad, la imperfección. El ser humano solo percibe por contrastes. Por eso huyo de aquellas personas que viven la vida con una inmensa intensidad. No me gustan los circos, ni las sobreactuaciones. La vida es hermosa, no lo dudo, pero es hermosa durante unos instantes, cada cierto tiempo. Es hermosa porque también es fea, como la luz existe porque existe la oscuridad.(…)La mal llamada positividad no es más que un eufemismo que cubre las espaldas de términos a los que ahora no queremos llamar por su nombre: impaciencia, narcisismo, inmadurez. “Todo, la felicidad, la plenitud, el placer, tiene que ser ahora y tal y cómo yo las quiero”. Disculpen, pero no. Si quitamos la espera, el sacrificio y la fealdad al logro, el placer y la belleza, la vida no merece ser vivida. Si amamos los viernes es porque hay un lunes. Si veneramos un destino, es porque hemos tardado en llegar a él. Si encontramos un amor de verdad, es porque hemos saboreado y aprendido del desamor. No digo que todo placer exija sufrimiento, solo digo que la única forma de valorar lo sublime, es entender la importancia de lo nefasto.(…)La belleza es demasiado excelsa para que ocurra todo el tiempo. La felicidad no es una imposición. Exige honestidad y trabajo. No hay nada más alejado de la alegría que aquel que cree que hay un método para encontrarla. No hay nadie más triste que aquel que no se opone a los caprichos de la existencia. No hay nada más horroroso que aquel que cree que siempre debemos sonreír y aceptar los avatares de la injusticia. Por eso, aléjense de aquellos que quieren convertir la felicidad en un deber. La felicidad es un derecho. Los deberes son el sedimento de las religiones. Los derechos son el preámbulo de una revolución.(…)Si niegas el dolor o el sufrimiento o si crees que todos los problemas son una mera cuestión de perspectiva, de solucionar algo que está mal en ti, entonces dudo que tengas la más ligera idea de lo que es realmente la felicidad o la belleza. No eres tan importante para ser siempre el problema. No eres tan especial como para tener siempre la solución. Aceptarlo es una forma maravillosa de entender la realidad y de aprender a amarla. No es conformismo, todo lo contario: es valentía y generosidad. Si todos los seres humanos hubiesen creido que sus problemas eran culpa suya, ahora mismo llevarías la vida de un esclavo del imperio romano, si no la llevas ya.(…)La eterna necesidad de compartir tus momentos de felicidad solo revela que la fortaleza de tus sentimientos depende de que sean otros los que los contemplen y aprueben. Qué estúpida perversión. No hay sentimiento más libre y personal que el concepto que tenemos de la dicha. Al compartirla, la ajustamos a parámetros de terceros y acabamos pervirtiéndola. O, por qué no decirlo, extinguiéndola. Porque la felicidad es lo que creemos que es y en el momento que la moldeamos para que otros la contemplen deja de ser felicidad para convertirse en vanidad. Sí, eso es esa gente. Personas que prefieren la vanidad a la felicidad, que someten el único espacio de libertad real que tendrán en su vida al criterio de personas que no conocen. Qué puta tragedia.(…)¿Crecimiento personal? No eres una empresa, Dios Santo, eres un ser vivo. No estás aquí para superar a los demás, ni tan siquiera a ti mismo. ¿Quién te dijo que la vida es una cuestión cuantitativa? ¿Qué “debes ser mejor”? ¿Mejor que qué? ¿Qué quién? Tu eres tú. Aprender de tus errores no es crecer, no es subir en un ranking. Es vivir. Eso no te hace especial, eso te hacer ser tú. No hay más. Y es maravilloso, sin necesidad de compararse. Háblale a un enfermo terminal de crecimiento personal y ya verás lo que te dice. (…) La vida no es un trabajo, ni un deporte. No la transformes en un método para darle sentido.(…)Los lunes suelen ser una mierda, la vida es un coñazo la mayor parte del tiempo. No me entiendan mal: si quieren engañarse, háganlo, pero no traten de llevar a otros a su terreno. Convivo sin problema con la tristeza y la fealdad y por eso sé que la belleza solo tiene que ver con la verdad. Así que no me llenen el horizonte de toxinas y mentiras. La actitud es importante, pero solo cambia ciertas cosas. (…)Tengo un mensaje para todos los optimistas e intensos del mundo: disfruten de su trola, pero déjennos en paz, son ustedes las personas más tristes del mundo".Frederik PeetersEntrevista concedida para la edición especial del 20º aniversario del cómic "Pildoras azules"
"¿En qué momento, gente de tan escasa valía intelectual y moral, llegó a tener en sus manos la aspiración del poder? ¿Cómo se explica esto? Hasta para un país como España, esto es excesivo."Estas palabras, las escribía el que fue Príncipe de la Equidistancia hasta que se cayó del guindo, Miguel de Unamuno, allá por el 35, en los albores de una guerra civil.Macarena Olona, una chica muy plana intelectualmente (mejor no entrar en otras lides), aspira a conseguir representación en el Parlamento andaluz. Y lo aspira gracias, no solo a los que la votan, sino también aquellos que sobrevaloramos la inteligencia, la capacidad crítica y la memoria histórica del votante medio, antes del surgimiento de la ultraderecha. Lo aspira también, gracias a los que jugaron con el fuego del procés y no calibraron bien sus palabras, sus actos y su incapacidad para no ponerse a la altura de aquellos que querían largarse unilateralmente y que sobredimensionaron, de forma esperpéntica el cariz de injusticia que la opinión internacional tenía del conflicto catalán.Rajoy y Rivera echaban gasolina al fuego tratando de travestir una pantomima delirante en un golpe de estado de proporciones épicas, el PSOE lo intentaba apagar con una pistola de agua y una calculadora para contar votos y Podemos inauguraba un punto de inflexión hacia el abismo, catalizado por una prensa mafiosa y corrupta que le dio la puntilla.El futuro para VOX, un partido residual, inaugurado por 4 majaretas que no encontraron su sitio en un PP infartado por tantas redes clientelares, y que lo mismo podrían haber abrazado el hipercentrismo neoliberal que el falangismo más delirante con tal de pillar un escaño, pasó de deprimente a prometedor en unos pocos meses.Al principio, sesudos editoriales de muy dispares ideologías (El País y ABC) trataron de buscar explicaciones que muchos llegamos a creer, basándose en el contexto socioeconómico. Pero la pobreza provocada por dos crisis casi consecutivas ya no puede explicar el vigor electoral de esta gentuza. Hablamos de un problema ético y cultural de profundísimas raíces.Hablar con cualquier votante de VOX de política o ética es como discutir con un antivacunas de epidemiología. Da igual que esgrimas centenares de estudios que demuestran que las vacunas han elevado la esperanza de vida 30 años en medio siglo. El odio es como la fe. No entra dentro de los parámetros de la lógica en la batalla discursiva. En esas lides, el votante de ultraderecha no necesita argumentos. Para muestra un botón: ayer asistí a una discusión en la que un votante de VOX defendía que era una barbaridad hablar sobre la masturbación en libros de texto para niños de 10 años, pero no lo era votar para no investigar a la Iglesia por los miles de casos de pederastia. ¿Qué argumento puede esgrimir uno ante tamaño dislate moral e intelectual? Es imposible. Frente al monolítico dogma, no hay dato o razonamiento que valga.Pero dejando atrás las generalidades sociológicas, uno debe atender a qué factores lograron encender este fuego. En ese sentido, creo que el debate de las elecciones madrileñas que se produjo en los estudios de la Cadena SER fue, además de uno de los grandes errores en la carrera de Pablo Iglesias, un punto de inflexión esencial para el futuro del partido de Abascal, no solo electoralmente, sino también dialécticamente. Aquel día la fe ganó a la razón y eso supuso, para un líder como Iglesias y especialmente, para un partido como Podemos, un golpe durísimo que evidenció el descomunal error estratégico que cometió la formación morada.A lo largo de media hora, asistimos a una pelea de recreo bochornosa entre una señora que no creía (ni cree) en la democracia y un señor que convirtió a los que no creen en la democracia, en su caballo de batalla, olvidándose de todos los que sí creemos y las pasamos, las estamos pasando y las vamos a pasar muy putas. Aquello se acabó pagando, y de forma especialmente dura para Iglesias que, agobiado por las encuestas, utilizó su futuro político como chantaje para aquellos que aún creían en su proyecto: o me votáis o me voy. Esa decisión, dejando de lado su consustancial narcisismo, respondía más a un profundo y lógico agotamiento personal y político que a la creencia de que se podía gobernar en Madrid: era una huida hacia delante, un todo o nada. La puntilla para Iglesias llegó con su decisión de largarse del debate, un gesto que no era más que un símbolo de lo que luego pasó tras las elecciones. Sean cuáles sean las razones que llevaron a Iglesias a renunciar a su puesto político y las prebendas posteriores, nadie podrá negarle nunca la honestidad del gesto y las razones que le llevaron a hacerlo. Pocos políticos pueden, en este país y en el final de su carrera, presumir de esa coherencia para con su discurso e ideología. Y para ninguno, además se ha fabricado un lodazal mediático y político tan inmoral, agobiante e impune en 40 años de democracia.Pero hay algunas cosas que sí podemos achacar a Iglesias, y una destaca por encima de todas: dejó de confiar en la inteligencia de su electorado potencial, utilizando a VOX como muleta electoral constante, estrategia pirotécnica esta que, con el tiempo, se mostró tan poco eficaz como agotadora. Ese fue, en mi opinión, el final de un Iglesias que, pese a ofrecer un programa electoral bien trabajado, no logró remontar la sangría electoral del partido y se olvidó de la didáctica, la estudiada calma y la inteligencia que le habían caracterizado, para trasladar la lucha al vertedero de lo mediático e intentar convertirse en el rey de un barro, en el que por muchos golpes que des, acabas siempre tan manchado que la gente ya no sabe distinguirte de un rival que ya solo por recibir tu atención, ha ganado la batalla y la guerra.El problema, y esto es lo preocupante, es que tras la marcha de Iglesias la estrategia en Podemos no ha virado ni un milímetro, con la sana excepción de Yolanda Díaz que se desmarca del proyecto de UP, pero que sigue sin conseguir deshacer ese guirigai catedralicio en el que uno no sabe quién manda ni hacia dónde se dirige el partido.Mientras tanto, el electorado de izquierdas mengua a velocidad de crucero con narcos, cada vez más huérfano de claridad y liderazgo. Algo difícilmente explicable con un PSOE que, tras cesar los ecos de La Internacional post-electoral, vuelve a posicionarse en el centro del tablero, impulsado por personajes como Robles o Albares, que uno no sabe si eligieron partido a los chinos o al pito pito, gorgorito.Las elecciones se acercan, con los vientos de la inflación impulsando a un Feijoo, en el que muchos querían ver a un nuevo Suárez, pero que unas pocas semanas de actividad política han desnudado para mostrarnos a un tipo blando, con la oratoria de Rajoy y el cerebro y las ansias torpes de poder de Casado, "cualidades" estás que muy probablemente le bastarán para mudarse a la Moncloa y contener por 4 años a Ayuso, pero ojo, como Isabel, Feijoo precisará de la piara ultra, porque sí, es cierto, el electorado de derechas votaría a un botijo vacío con tal de echar a Sánchez, pero una cosa es eso y otra muy diferente, creer que el gallego va a hacer desaparecer la base electoral altright.Frente a esta situación y revisado el esperpento del último debate electoral para las andaluzas (lo de Olona fue especialmente vergonzoso, es decir, maravilloso para el votante ultra), uno no puede evitar volver a hacerse la misma pregunta que se hizo Unamuno: ¿Cómo hemos llegado a esta situación, en la que una panda de racistas, homófobos, clasistas y básicamente, malas personas, tienen posibilidades reales de influir en nuestro futuro? Y lo que es más importante: ¿cuándo entenderemos que no combatir al fascismo es tan irresponsable como convertirlo en un espectáculo dialéctico de masas?Gramsci dijo: "la inteligencia política es saber cuándo luchar y cuando ignorar. Son dos formas de combatir. Ambas igual de poderosas". Ya va siendo hora, creo yo, de dejar de infantilizar a tu electorado y de pensar que bajar al lodazal es una buena idea. Y ya va siendo hora también de que nosotros, por nuestra parte, dejemos de caer en provocaciones de gente tan sumamente incapaz, porque a fuerza de hacerlo, nos estamos hundiendo en una fosa de fango tan pegajoso como adictivo, olvidando que combatir al fascismo nada tiene que ver con salirse de un debate radiofónico como hizo Iglesias en su momento, ni con discutir en redes con un fascista como hacemos casi todos, sino con proponer, apoyar y aplicar medidas que luchen por la igualdad y por sacarnos de esta pegajosa precariedad que ya dura demasiados años.Todo lo demás son fuegos de artificio que tapan las preguntas y las respuestas que de verdad necesitamos. Todo lo demás es convertir la ética en desahogo, la ideología en ganar un debate y el mundo en esa distopía que progresivamente comienza a hacerse realidad.
Phil Hatcher-Moore, fotógrafo inglés de guerra, dijo en una ocasión: "He estado en Sudán, en Siria y en Haití. Pensaba que eso era el infierno, hasta que fui a la despedida de soltera de mi prima Ann en Benidorm".El otro día leía que solo hay 22 países en todo el planeta que no hayan sido invadidos por los ingleses. Y pese a eso, su cultura, su forma de ser, sus tradiciones, se ha mantenido inasequibles a los terribles aconteceres a los que han sido sometidos y a los que ellos han sometido a los demás.Decía John Lydon, cantante de los Sex Pistols, que cualquier inglés se quitaría las costillas flotantes si lo pagase la sanidad inglesa. Así podría hacerse así mismo una felación. Se aman, Viven en un país lluvioso, con una cocina espantosa, con playas terribles y son feos hasta decir basta. Pero se aman.Este fin de semana estuve en Benidorm por circunstancias sociales y pasé una maravillosa y delirante velada con mis amigos. Debo decir que como "experiencia sociológica" fue algo extraordinario.Recorrimos varias discotecas infames en las que éramos los únicos españoles y pude detectar los catastróficos efectos de la endogamia en el norte de Inglaterra. No vi ni una persona guapa (ni mujer, ni hombre) durante 3 o 4 horas . Es como si en la entrada hubiese un casting de feos (supongo que por eso nos dejaron pasar también).Entre las mujeres inglesas detecté un fenómeno extraordinario que acuñé el twenty-sixty. La inmensa mayor parte de ellas van tan extramaquilladas que eres incapaz de saber si tienen 20 o 60 años.Ellos son directamente feos. Creo que montar en Sheffield una clínica de ortodoncia sería más rentable que un pozo petrolífero en la península arábiga.Los ingleses no viajan. Se llevan Inglaterra allá donde van. Y por eso Benidorm tiene tantísimo éxito. Comidas infames, cervezas infames, música infame (aunque en eso nosotros les ganamos de lejos). Hoteles decadentes con piscinas que tienen más urea que cloro. Restaurantes a precios desorbitados con cocinas que harían las delicias de cualquier inspector de sanidad. Urbanismo que propicia la aglomeración. Ruido constante. Vestimentas horteras y chillonas. Los ingleses vienen a este infierno porque aman este delirio fosforito con olor a fritanga que, pese ser antagónico a sus vidas y ciudades grises en lo superficial, tiene todo lo que tienen esos lugares espantosos de los que proceden,. Por eso podemos decir que ellos no vienen a España, la cultura popular se la pone bien floja. Ellos van a Benidorm. Si pudiesen cortar la ciudad y ponerla en el Mar del Norte, encapsulada en una burbuja, lo harían para no tener que coger un avión.Tom Sharpe decía que el imperio inglés no se impulsó por el espíritu aventurero de sus compatriotas, sino porque sus mujeres eran horrorosas y porque había algo aún más insalubre que su clima: su cocina. ¿Quién no se largaría de Inglaterra a buscar nuevos horizontes? El problema, apostillaba el escritor, es que ya no hay más mundo que descubrir y además, llega una edad en la que la mujer no te suelta, te has acostumbrado a comer comida basura 4 días a la semana y lo mejor que puedes hacer es irte a Benidorm porque el sueldo tampoco te da para mucho más.Si los franceses buscaron en mayo del 68 la playa bajo el decadente asfalto, los ingleses, en cambio, tratan de olvidar la decadencia de un imperio y sus estertores brexitianos, llenando su piel de melanomas y sus arterias de colesterol en la playa benidormí.Que nada cambie, para que Inglaterra lo cambie todo, cantaba el hortera de Simply Red...Cuando hacía la maleta para regresar, me invadió una extraña sensación que creo que Fernando Fernán Gómez le explicó a Trueba mejor de lo que yo podría hacerlo jamás, tras una estancia en Salou (otro Benidorm). El director describió aquellos días como "los peores de su vida" porque fueron la única fase de su existencia en la que se sintió orgulloso de ser español. No entendí esa frase hasta ayer, pero qué bien lo pasé y lo que me reí...
El ruido, el puto ruido.En este país, la estridencia es tan inevitable como el aire. Te persigue, vayas donde vayas, hagas los que hagas.Motos, obras, gritos, música, móviles, campanas, petardos, ladridos, claxons, alarmas, organillos, gritos, radiales, martillos pilones, camiones de la basura, tacones, taladros, el tapicero...Vivimos aceptando que el silencio ya no es posible, nos hemos rendido, hemos aceptado con total naturalidad que no tenemos acceso a la tranquilidad.Es otro derecho que nos ha sido arrebatado por la prisa de los días, un ritmo vital estresante y una insoportable sociopatía festiva y hedonista. Pero, además, su ausencia se ha convertido en otro privilegio al que solo tienen acceso aquellos con pingues salarios. ¿Quieres tranquilidad? Cómprate una casa en una urbanización. Si eres pobre tendrás que apechugar con la intranquilidad y todo lo que ello conlleva.España es el segundo país más ruidoso del mundo. Y llevamos así desde hace más de 25 años. Solo nos gana Japón, pero ese ranking es engañoso: Japón mide con excesivo celo los decibelios de sus urbes y aplica normativas de control que nada tienen que ver con Europa o Estados Unidos.Nos morimos del ruido. 1000 muertes prematuras se producen al año provocadas por el descontrol decibélico. Nos consume progresivamente. Estés donde estés, si callas y afinas el oído, puedes escuchar el sonido de una obra. No hay control alguno en las licencias. Los propios ayuntamientos realizan obras sin parar. La filosofía es clara: el votante potencial debe percibir que el consistorio hace cosas. Hagamos obras sin sentido, reformemos constantemente edificios, rotondas, carreteras, alcantarillados que ya fueron reformados, llenemos de polvo de cemento, chispas y tímpanos perforados las calles de nuestras urbes. El ruido es sinónimo de competencia, de actividad, de seriedad. Si una ciudad es ruidosa es que está viva. El ruido es, para el Estado y los municipios, el calientasillismo del urbanismo, ese teatrillo que hace creer al electorado, que su dinero se invierte en iniciativas útiles...aunque estas no tengan el más mínimo sentido.Permitamos a las empresas de telefonía e internet seguir llenando las fachadas de toneladas de cable con el ruido que ello conlleva y la fealdad monstruosa que supone para la estética de la calle. En enero Movistar, en marzo Orange, en septiembre Yoigo y así hasta la locura timpánica. El límite no es el cielo, son los metros cuadrados de fachada y nuestra paciencia.Pongamos camiones de limpieza sostenibles, eléctricos, verdes, para contribuir a disminuir la contaminación de la ciudad. Da igual que hagan un ruido espantoso y que empiecen a las 6 de la mañana La contaminación acústica no importa, solo importa el CO2, la economía circular y todas esas mandangas que luego podemos sacar en los periódicos regionales.Sigamos aprobando leyes cada vez más restrictivas con el ruido de las motos pero que la ciudad se llene caballitos de Just Eat, de Uber Eats y de suputamadre Eats. Es más probable ver un unicornio que a un policía parando a una moto que petardea. España es ese país que puede ser atravesado por una ardilla de punta a punta montada en motos que no cumplen la normativa de ruido.¿Y las fiestas? Permitamos carnavales constantes en los barrios, reguetón, bachata, salsa, bandas tributo que harían llorar a un sordo, conciertos horteras y barateros para las agrupaciones barriales a las que no acuden ni el 1% de la población del lugar, pero que mortifican al 100% de sus habitantes. HAY QUE GASTAR SU DINERO, CONTRIBUYENTE, HAY QUE HACER RUIDO. Cogemos montañas de sus euros y los quemamos, y en vez de salir humo, SALEN ONDAS SONORAS. ¿No las oye, vecino? Acérquese e inspire hondo.¿Y las paredes de papel cebolla? Qué maravilla que te despierten a las 7 en tu día de descanso, ya sea el vecino duchándose mientras grita a su mujer o los críos de la del sexto que tenían 3 guantadas bien dadas hace ya, demasiados años. O si no, ponte unos tacones en el piso y baila un tango, joder, si total, qué más da. Entre ir incómoda pero elegante en tu casa y respetar el descanso de los vecinos, lo tienes claro: nadie te va a decir cómo puedes ir en tu casa.¿Y las fiestas Erasmus y estudiantiles? Qué maravilla, esos miércoles hasta las 5 de la madrugada. Llamas a la policía. A veces hasta se ríen, te lo juro. Da igual que te tengas que despertar a las 7 al día siguiente, al madero, como puedes comprender, se la suda. Lleva ojiplatico desde las 12 en turno de noche. Si no puedes dormir, habértelo pensado antes y haberle echao unos numeritos al Euromillón para largarte a la sierra. O haber opositao, como yo. Así es la vida, ciudadano. Casi siempre se pierde y unas pocas se gana. El pobre no duerme y si no te gusta, vete a Cuba.¿Y el taladro a la hora de la siesta? Pero vamos a ver... si yo no duermo jamás la siesta, ¿cómo la van a dormir los demás? Además, ¿habrá mejor hora para poner una estantería que después de comer? Así se baja mejor la comidita y luego puedo ocupar el resto del día en hacer otras cositas. Y además, que exagerada es la gente, si esto en media hora está colocadito...hasta que el mes siguiente la vuelva a cambiar de sitio o tire la pared para hacer más grande la cocina. Si total, los del ayuntamiento ni se van a enterar, en este país es más sencillo hacer una obra sin licencia que ganar dos euros sin darte de alta de autónomo.¿Y el gitano con el organillo? Oiga, pero ¿vamos a renunciar a la alegría que le da al barrio ese maravilloso y tradicional soplo de aire cultural? Villancicos, pasodobles, rumbas...el hilo musical del infierno. Un extraordinario chantaje sonoro que te lleva a apoquinar en la búsqueda del silencio. Es casi peor que te secuestren a un hijo. O sin el casi. ¿Y la policía? ¿No vigilan por nuestro descanso? Hay otras cosas por las que velar más importantes, como un desahucio o un ceda el paso. Además, de algo tendrá que vivir esta pobre gente.¿Y lo de llevar altavoces con música por la calle? Esto me flipa, porque existe una relación directa entre el mal gusto musical de una persona y su tendencia a compartirla con los demás. Si realmente te gustase la música, buscarías escucharla con calidad e irías con auriculares que, además, son mucho más cómodos. Pero no, ellos son generosos, y sacrifican en el altar de su puta sociopatía la calidad de la escucha, para que, demostrando también su suprema "horteridad", todos, en un radio de 30 metros, puedan escuchar su macedonia de mierda hedionda con toques tropicales y letras sexualizadoras. No quieren escuchar música, quieren que sepas que estás escuchando SU "MÚSICA". No me digáis que no hay que quererlos. Muertos.¿Y las llamadas de los teleoperadores? El día tiene 24 horas. ¿Cuál es la más adecuada? Exacto, la de la siesta. No me digáis que no es un tierno acto de empatía el no llamar en las horas pico laborales para no afectar al rendimiento del obrero y que este pueda seguir dando el máximo por su empresa. Reservemos nuestras llamadas a esas zonas horarias en las que hay cierto descanso y así aprovecha mejor el tiempo. Y aunque no conteste llamemos hasta la extenuación y no aprobemos leyes que lo impidan. Y es que, si lo piensas bien, no somos seres humanos, somos consumidores: debería permitírseles llamar también de madrugada.¿Y el trabajo? Para los que tenemos una función puramente creativa es maravilloso tener que aguantar los gritos sempiternos de jefes y compañeros. Nos motivan esas ventanas con más de 30 años de antigüedad que dejan pasar desde el ruido de las constantes obras hasta la caída de una moneda de un céntimo a 100 metros de distancia, es casi música celestial para nosotros. Nos incentiva esa gente, que además suelen ser los jefes, que no le quita el sonido al móvil y que cada vez que pulsa una teclita para escribir, lanza al viento una algarabía de bip-bips que nos acercan a la muerte en vida un poquito más, haciendo de nuestro trabajo, un via crucis que nos hace más fuertes. Gracias, de corazón.¿Y los petardos? Que demostración tan extraordinaria de alegría y felicidad. ¿Que gana mi equipo? Petardo. ¿Que es el cumple de mi zagal? Castillito de fuegos aunque viva en el puto centro. ¿Que me aburro? Cohetito con mis nenes, que esto de hacer ruido es algo que se enseña, se transmite y se hereda, como la hemofilia y la psicopatía. Los animales de compañía y los que se acuestan a las 11 porque se despiertan antes de que salga el sol para ir a sus curros de mierda te lo agradecen en el alma, hijo de mil p...España es un país con la peor banda sonora del planeta. La que generan millones de sociópatas horteras y jodidamente locos que confunden el ruido con la música, la estridencia con la actividad y los gritos con la alegría.Asi que no grites, joder. Quita el sonido al móvil.No aprietes el puto claxon si no no vas a matarte.Entre las 15 y las 17h métete el taladro por el culo y si no te cabe, taládrate la rodilla y así se te quita el aburrimiento, puto cansa-almas del bricolaje.Dile a tu hijo que deje de llorar porque no le has comprado esa chorrada o la próxima vez PONTE DOS CONDONES EN VEZ DE UNO.Ponte putos auriculares, tu música es una mierda y no le importa a nadie, hortera.Vivir en comunidad es VIVIR, no SOBREVIVIR. Respeta, cuida, genera, reverencia, ama el silencio, maldito español de los cojones.
Tuve un compañero de trabajo italiano de alta alcurnia y dedicado a la moda que me dijo que, de todos las ciudades europeas en las que había estado, en ninguna había visto peor gusto vistiendo que en la clase alta de Madrid.Lo ves también en urbes de la costa mediterránea y La Mancha o en Granada, Córdoba y Sevilla. Y es que desde lo estético, aunque podría aplicarse también a lo cultural (sus gustos musicales por ejemplo son vomitivos), cabe preguntarse si hay algo más casposo y RADICALMENTE FEO que la clase alta española.La estética pija hispana sigue siempre una regla muy sencilla: "Péinate y vístete de tal modo que si te cogiesen aleatoriamente por la calle, entre una muestra de cien personas, siempre serías el último al que cualquier viandante prestaría 100 euros".La magia de encontrar la ropa más insulsa al precio más alto, la obesión por parecer 20 años más viejo de lo que eres, la homogeneidad robótica en los cortes de pelo, ese vestirse que no sabes si vas a cazar perdices o a un cóctel...
Horteras, carentes de cualquier atisbo de contemporaneidad y cosmopolitismo, la clase con menos clase de todas las clases altas de Europa. Llevan siglos heredando y siguen pareciendo nuevos ricos a los que les tocó ayer la lotería.
La máxima es sencilla: "entre el estilo y que quede claro que tienes pasta, elige siempre lo segundo".
Una de sus consecuencias más temibles es la aspiracional que han provocado y que es casi igual de sangrante: el pijo cani.
Contrario a lo que la logica nos llevaría a pensar, que más dinero implica más variedad al tener más entre lo que elegir, el cayetano clásico se caracteriza por una tendencia al riesgo cercana al cero y cae en rasgos formales extremadamente aglutinadores y homogéneos: marcas grandes que se vean bien, bolsos infames, perlas, fachalecos, relojes gigantes, castellanos y náuticos, pantalones de montar, flequillitos borjamari, pantalones apretados esterilizantes, rayos uva hasta el melanoma...No se les puede negar coherencia: visten como piensan.
Tras 13 años trabajando como periodista en el Baltimore Sun, David Simon, creador de The Wire o Treme, fue despedido de un periódico que iba viento en popa y que prefirió repartir sus magros beneficios entre los accionistas que cuidar a sus trabajadores. Una nueva época llegaba al cuarto poder: la de la supeditación de la verdad al negocio.Sus reflexiones en aquel entonces, suenan a profecía cumplida, casi 30 años después”: “Era un periodista muy metódico y trabajador, creía y creo en el valor de la verdad, en el poder transformador de una información basada en datos. Dedicaba semanas, meses de trabajo a mis noticias. Me pateaba las calles, hacía entrevistas, contrastaba datos…Recuerdo que estuve trabajando durante meses en una serie de artículos que demostraban la inutilidad de la guerra contra las drogas en Baltimore. El mismo día que saqué el primer artículo, el periódico salía con un editorial: “CONTRA LAS DROGAS, GUERRA SIN CUARTEL”. Esta columna, a toda página, venía a ser una suma de lugares comunes y opiniones sin contrastar. Se componía de aseveraciones sin datos que las sustentase que escupían sobre las conclusiones de mis investigaciones. Por primera vez lo vi claro: la historieta, la trama, el relato, gana a la verdad. Puedes contar que se avecina el fin del mundo con datos irrefutables, que, si al lado relatas que en Australia, un canguro violeta está asesinando en serie a ancianos y lo revistes con buenos personajes, muy poca gente sentirá el más mínimo interés por el fin del mundo. (…) Esta deriva, que ahora comienza, puede suponer el fin del periodismo. La verdad, la realidad, deja de importar y el periodismo, cuya función esencial es la vigilancia, pasa a convertirse en literatura, en entretenimiento. Y para la injusticia, no hay mejor amigo que el entretenimiento, porque ambas se retroalimentan. ¿El presidente de una nación es corrupto? ¡Hagámoslo entretenido! Convirtamos la estafa y el fraude en una buena trama. ¿Qué conseguimos así? Uno, vender más periódicos. Dos, transformar lo inmoral en algo interesante y, por lo tanto, aceptable. (…) La indignación desaparece y lo que está mal, se convierte en algo normal. Las fronteras del bien y del mal se diluyen en el altar del entretenimiento”.Esta frustrante situación, llevó a Simon a centrarse en la ficción como instrumento de transformación y denuncia y, claro, como trabajo con el que ganarse la vida. Si la gente no quiere datos, dales relato. La carrera de un periodista desconocido, empeñado en apegarse a la verdad y en vigilar a los poderosos, acabó transformándose en la de un prestigioso contador de historias, que, a través de la honestidad, la crítica y el compromiso, denunció, y sigue denunciando, las estructuras de poder con una crudeza y eficacia, verdaderamente admirables. O dicho de otro modo, el creador de The Wire consiguió con la creatividad, lo que no consiguió con la verdad. Pero Simon nunca ha dejado de creen en el poder de esa verdad.Muchos años después, el ex periodista dejaba estas reflexiones al ser preguntado sobre el estado actual de la profesión que tanto amó:“El lobo está en el gallinero. Los medios ya no quieren o pueden ser vigilantes de los que tienen el poder, porque los que tienen el poder han comprado a los vigilantes”“Ya no se trata de que a la gente no le interese la verdad. No es solo eso. Se ha producido una segunda evolución, fruto de un periodismo que ya no quiere vigilar, sino vender: la gente no quiere información sobre lo que está ocurriendo, la gente quiere una confirmación sobre lo que ellos piensan. El periodismo se ha convertido en una especie de Netflix: queremos realidades a la carta. (…) “Oiga, puede que en el fondo sepa que no había armas de destrucción masiva en Irak, pero por favor, escríbame algo que justifique mi apoyo al partido republicano. Yo no quiero periódicos que me hagan sentir mal, quiero historias que me reconcilien con mis valores.”“El periodismo se convierte así en un tornado de círculos viciosos. Si antes nos llevaba a replantearnos cada día nuestra escala moral, ahora solo nos lleva a reafirmarnos en lo que creemos que está bien. Pásese usted por las redes sociales y observe. Cada perfil es una especie de lugar estanco, de estado letárgico opinacional, al que solo acceden amigos y conocidos que piensan como nosotros y que nos dicen sí a todo lo que pensamos con un like. La gente usa la información, no para conocer la realidad, sino como argumento en forma de link con los que apoyar sus delirios. “Mira Mike, lo que yo creo es una columna de opinión o una noticia, yo tengo la razón, tú no”, como si el periodista que ha escrito esto no esté en nómina indirecta de alguna empresa y haya retorcido la realidad para justificar la invasión de Irak o el asesinato de JFK. Esto me parece curioso, porque la sociedad sigue teniendo esa percepción de que sus medios, los suyos insisto, dicen la verdad, que son paladines de la objetividad cuando, hoy más que nunca, el compromiso de la inmensa mayor parte de los periodistas es con mantener sus empleos, no con contar lo que realmente está ocurriendo”.“Los grandes dueños de medios, sus consejos de administración, piensan: “¿Quién en su sano juicio usaría el periodismo para sacar a nuestros lectores de sus cómodos letargos? ¿Acaso no implicará eso un menor número de clics? Centrémonos en lo importante: colocar nuestros anuncios y dejar a la gente en paz con sus pensamientos. Si además, esos estados letárgicos favorecen los intereses de políticos que nos favorecen…¿a quién leches le importa la verdad?”