En la España de los años cincuenta, un joven de buena familia y ex alumno del colegio del Pilar de Madrid, se llevó por delante a cuatro personas a tiro limpio. La prensa de la época lo calificó como «el crimen del siglo», cuando era la españolidad lo que estaba en tela de juicio.(..) Cerca de las diez de la noche, José María Jarabo se presenta en el domicilio del prestamista Emilio Fernández, en el número 57 de la calle Lope de Rueda, decidido a cobrarse «una deuda de honor». Concretamente el anillo de oro y brillantes de su amante extranjera.
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Menuda vida se pegaban las clases pudientes durante el Franquismo. En el fondo los entiendo, vivían como auténticos reyes: dinero a punta pala, viajes de desparrame a Estados Unidos, fiestas, putas, cocaína, morfina, quemando la noche madrileña... Desde luego lo vivían a lo grande. Y éste como era malo nos enteramos de todo lo que hizo, pero sus compañeros de colegio de la época, de los grandes oligarcas y personajes de nuestro tiempo y todos ellos aún vivos, todos frecuentando los mismos ambientes y las mismas familias, te puedes esperar que fueran exactamente igual que el mozo este.
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En el camposanto se produjo un incidente: corría por Madrid el rumor de que Jarabo no había sido ejecutado gracias a sus influencias. Y un comisario oyó que uno de los chóferes lo comentaba, añadiendo que el que iba en el féretro era un gitano que también estaba condenado a muerte. El comisario agarró al chófer por el brazo, le puso la pistola en la sien y le obligó a abrir el féretro: ‘¿Es o no es Jarabo, rojo de mierda?’
Parece que la derecha no ha cambiado mucho.