La madre no daba crédito. No es que su hija fuera poco agraciada, o una siesa, pero ni era una beldad ni el lápiz más afilado del plumier, como para llegar del brazo de semejante adonis.
-¡Pasad, pasad! Ay, hija, que callado te lo tenías… ¿Cómo te llamas, guapetón? ¡Pero sentaos, no os quedéis de pie!
Pero él no soltaba prenda.
-Ay, hija, qué tímido es, no me ha dicho ni su nombre.
-Igual no te ha entendido. Se llama Miroslav.
Primer glup…
-¿Miroslav? ¿Eso no es ruso?
-Casi: georgiano.
Segundo glup…
-Miroslav, hijo, dame la chaqueta, estarás más cómodo.
La hija traduce, él se quita la chaqueta. Deja al descubierto unas extrañas cruces con aspas y unas calaveras.
Tercer glup…
-Pero, hija, ¿esas cruces no son de…?
-Sí, es que Miroslav es neonazi, y me va a llevar a conocer a sus amigos.
No hubo cuarto glup, hubo desmayo.
» 
daphoene