El día 26 de mayo pasé la mañana en el Museo Salcillo en compañia de un escultor muy de mi intimidad. Disfrutamos en el museo enormemente. De vuelta al hotel, lo vimos abarrotado de gente, que abrió un pasillo para dejamos atravesar el vestíbulo. Un conserje me rogó que pasase al despacho del director. Sobre una mesa, un gran montón de telegramas. Enfrente, en un sillón, el comisario Conesa. –Sus amigos –dijo éste– han dado la noticia de que nosotros lo hemos asesinado. Las posturas no podían estar más claramente definidas. –¿Cuándo? –pregunté
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El Museo se llama SalZillo, con Z
Vuelven las nonoticias.