Pasan las horas, minutos y segundos, días que despido con la duda de un por qué. Y creyendo cada día, a la espera de una llamada que no da cita, llegar al final del camino; corriendo raudo sobre su actual anarquía y dirección, entiendo que contando hojas fallidas de otoño, silbándole, a la estela de un ciprés, que me obliga a la sombra del artesano, puedo caer en la mentira. Que la resignación es un desamparo del espíritu.