Mañana del 11 de Noviembre de 1918. Cielo encapotado. Frío. Alguna rata desfila indeferente, sin ver a los soldados que se apretujan en lo más profundo de la trinchera. Charcos de color indefinido a sus pies. Rojo, marrón, amarillo, verduzco... El sargento pasa revista antes de la carga. Cascos, fusiles, munición, todo en su sitio. En el bigote tiene pequeños pedazos de barro seco. Los alemanes hace rato que están extrañamente silenciosos.