El 22 de marzo de 1968, un grupo de intelectuales formado por artistas y, sobre todo, por universitarios ocuparon el edificio principal de la Universidad de Nanterre, en París. Protestaban por el arresto de seis miembros del Comité Nacional de Vietnam. Era el preludio de una revolución anunciada. En las semanas siguientes los estudiantes y los obreros parisinos inundaron las calles con sus consignas revolucionarias y con ansias de cambio.
Papá cuéntame otra vez ese cuento tan bonito
de gendarmes y fascistas, y estudiantes con flequillo,
y dulce guerrilla urbana en pantalones de campana,
y canciones de los Rolling, y niñas en minifalda.
Papá cuéntame otra vez todo lo que os divertisteis
estropeando la vejez a oxidados dictadores,
y cómo cantaste Al Vent y ocupasteis la Sorbona
en aquel mayo francés en los días de vino y rosas.
Papá cuéntame otra vez esa historia tan bonita
de aquel guerrillero loco que mataron en Bolivia,
y cuyo fusil ya nadie se atrevió a tomar de nuevo,
y como desde aquel día todo parece más feo.
Papá cuéntame otra vez que tras tanta barricada
y tras tanto puño en alto y tanta sangre derramada,
al final de la partida no pudisteis hacer nada,
y bajo los adoquines no había arena de playa.
Fue muy dura la derrota: todo lo que se soñaba
se pudrió en los rincones, se cubrió de telarañas,
y ya nadie canta Al Vent, ya no hay locos ya no hay parias,
pero tiene que llover aún sigue sucia la plaza.
Queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis,
que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel París,
sin embargo a veces pienso que al final todo dio igual:
las ostias siguen cayendo sobre quien habla de más.
Y siguen los mismos muertos podridos de crueldad.
Ahora mueren en Irak los que morían en Vietnam.
Ahora mueren en Irak los que morían en Vietnam.
Ahora mueren en Irak los que morían en Vietnam.
Aquello pierde todo su valor cuando vuelves a poner los pies en el suelo y ves en qué quedó tanto show. Y sobre todo, qué cargos ostentan muchos de los cabecillas de aquellas manifestaciones.
Al final, es triste comprobar cómo el dinero puede con todo lo que se pone a su paso. Mayo del '68: la parranda juvenil de los jipis que ahora son eurodiputados.
Comentarios
L'imagination au pouvoir
http://pages.globetrotter.net/pcbcr/mai68.html#as
Papá cuéntame otra vez ese cuento tan bonito
de gendarmes y fascistas, y estudiantes con flequillo,
y dulce guerrilla urbana en pantalones de campana,
y canciones de los Rolling, y niñas en minifalda.
Papá cuéntame otra vez todo lo que os divertisteis
estropeando la vejez a oxidados dictadores,
y cómo cantaste Al Vent y ocupasteis la Sorbona
en aquel mayo francés en los días de vino y rosas.
Papá cuéntame otra vez esa historia tan bonita
de aquel guerrillero loco que mataron en Bolivia,
y cuyo fusil ya nadie se atrevió a tomar de nuevo,
y como desde aquel día todo parece más feo.
Papá cuéntame otra vez que tras tanta barricada
y tras tanto puño en alto y tanta sangre derramada,
al final de la partida no pudisteis hacer nada,
y bajo los adoquines no había arena de playa.
Fue muy dura la derrota: todo lo que se soñaba
se pudrió en los rincones, se cubrió de telarañas,
y ya nadie canta Al Vent, ya no hay locos ya no hay parias,
pero tiene que llover aún sigue sucia la plaza.
Queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis,
que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel París,
sin embargo a veces pienso que al final todo dio igual:
las ostias siguen cayendo sobre quien habla de más.
Y siguen los mismos muertos podridos de crueldad.
Ahora mueren en Irak los que morían en Vietnam.
Ahora mueren en Irak los que morían en Vietnam.
Ahora mueren en Irak los que morían en Vietnam.
bajo los adoquines encontrareis la playa
Aquello pierde todo su valor cuando vuelves a poner los pies en el suelo y ves en qué quedó tanto show. Y sobre todo, qué cargos ostentan muchos de los cabecillas de aquellas manifestaciones.
Al final, es triste comprobar cómo el dinero puede con todo lo que se pone a su paso. Mayo del '68: la parranda juvenil de los jipis que ahora son eurodiputados.
#1
Gran cita.