Y aquí lloviendo barro. Que injusta es la vida.
Por aquí lo que llueve es tierra, para dejar los coches como un cristo. Puta vida, oye. #0 Sal de mi cerebro.
Qué tiempos aquellos en los que solo llovía café en el campo
Rivera, de estar ahí, tendría el cuello descolocado de mirar al cielo, de oler el aire puro de Concordia.
Lo mató la droga. ¿Sobredosis?. No, sobre la cabeza.
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Y aquí lloviendo barro. Que injusta es la vida.
Por aquí lo que llueve es tierra, para dejar los coches como un cristo. Puta vida, oye.
#0 Sal de mi cerebro.
Qué tiempos aquellos en los que solo llovía café en el campo
Rivera, de estar ahí, tendría el cuello descolocado de mirar al cielo, de oler el aire puro de Concordia.
Lo mató la droga. ¿Sobredosis?. No, sobre la cabeza.