Lo señaló. Era un medidor cuántico de ramas, de esos que el ministerio de Ciencia y Fe había prohibido antes.
—Aquí viene el segundo problema —dijo la doctora—. Para saber en qué rama estamos tenemos que medir, pero medir es una interacción física más y cada medición ramifica la realidad. Así que cada vez que consulto el medidor para saber si este relato ya se ha escrito... creo universos nuevos en los que se escribe, y otros, en los que no.
—¿Y eso qué más da?
—Que el número de versiones de este microrrelato crece más rápido que cualquier cosa contable y que la pregunta "¿cuál es el original?" no tiene respuesta, solo decretos, simple papeleo. Una rama se distingue de un accidente local por convenio, no por naturaleza. Nada impide considerar que este relato ya exista en otro universo. Ese sería la causa primera, y nuestra medición sería un efecto posterior.
—¿Y entonces cómo juzgamos esto?
—No podemos. Solo queda escribir, elegir una rama y habitarla con estilo. El resto son copias... o mediciones, que vienen a ser lo mismo.
El vicepresidente miró el medidor. El medidor lo midió a él. En algún lugar, esa mirada era el tercer problema.
