El barco es de papel. Flota en alguna bella irrealidad. Mástil de plastilina, velas rotas de fieltro y celofán, enorme timón de cartón. Añorando la inocencia infantil, y junto a mis pies, un ancla de metal que olvidé cuando lo inventé. Duerme acunado en la orilla, impaciente por la indecisión. Las letras del periódico caen desordenadas. Desaparecen como mancha entre la espuma del mar. El cielo es de papel de regalo. El sol una bombilla de bajo consumo que nadie apaga. La vida, inevitable, es la única que respira de verdad.