José Luis Rey Martínez (Santiago, 1949), escritor, periodista y columnista conocido como José Luis Alvite, falleció este jueves tras una larga enfermedad... Se fuma mucho en el Savoy. Se fuma tanto, que incluso, es gris el jabón de tocador. Una noche que se cayó por el Savoy, me dijo Sinatra: "Dicen que fumo demasiado. No sabría qué decirte al respecto. Sólo sé que el humo de un cigarro es el defecto que mejor le sienta a mis ojos azules". Eso me dijo Frankie, un tipo que se cepillaba los dientes con un cigarrillo en la boca.
Comentarios
Que pérdida. Su forma de escribir era una pasada. Y esa voz aguardentosa y ahumada, el cáncer se lo llevó. Adiós al Savoy.
"En el Club Savoy, la orquesta suena como si la hubieran afinado con una granada de mano"
#4 Convertía la decadencia en un arte... adictivo.
A veces tengo la sensación de que algunos recuerdos están en mi memoria desde mucho antes de haber nacido; y cuando muere alguno de sus protagonistas, la certeza de estar perdiendo algo que no habrá forma de recuperar.
Esta es una de esas veces.
Tres hurras por este tío...
UNA PENA. AUN OIGO DE VEZ EN CUANDO SUS RELATOS DEL SAVOY. QUE HACE AÑOS NO ME PERDIA EN DIRECTO.
La conocí por la cadencia de sus pasos, aquel soniquete inconfundible de Lorraine, la clase de mujer al cabo de cuyos pasos entre el humo te preguntabas dónde diablos habrían ido a parar los casquillos
Nunca olvidaré una historia suya sobre "el gato de la cárcel que no tenía dientes y murió de empacho".
Me encantaban sus columnas en La Razón. Sit tibi terra levis
Sus cronicas del Savoy en el programa de Carlos Herrera eran una pasada, sus relatos eran de lo mejor, y su peculiar tono de voz, hacian que te transportaras a una pelicula de cine negro. Como curiosidad, hoy decian que nunca estuvo en Nueva York, y Cralos Herrera explicaba, que Alvite hacia su cronica en maquina de escribir y cuando lo acababa de grabar en la radio lo rompia, al final tenian que andar rebuscando en las papeleras y pegando los trozos de los relatos de Alvite, para poder tener sus cronicas por escrito.
Periodista bohemio, hacia cosas como dormir en su coche, nunca había estado en Nueva York pero parecia que hubiese vivido alli.
Se nos va un gran escritor. D.E.P Alvite!!!
Sólo 65. Mundo loco.
#10 ¿Sólo 65? Cuando hace años lo escuchaba en la radio, que no recuerdo en que cadena era, sólo que hacia zapping (en la radio no se llama así, ¿verdad?); y me lo encontraba, me flipaba su voz y forma de narrar. Me transportaba al mundo de una peli en blanco y negro, con un prota a lo Humphrey Bogart, músicos negros de jazz y hoteles de estilo parisino decadentes (ya fuera un hotel de Londres, Paris, el Cairo, Nueva York o Varsovia), antaño elegantes pero ahora con descochones, alfombras manchadas y las paredes enteladas ajadas. Mucho humo, gris y toques rojos. Y cuando lo oía yo que lo imaginaba instalado no más allá de 1950, puesto que ese mundo lo mismo iba desde mediados del XIX hasta rozando le generación beatnik, y me lo imaginaba como que ya en 1950 debería tener 65 años. Y que su voz llegaba desde ese espacio y tiempo, atemporal, eterno, como las páginas de un libro que puedes volver a abrir y leer una vez más.
Descanse en paz
Genio y figura.
D. E. P.
Un genio poco reconocido (creo yo). DEP.
"El vicio solo es una virtud que nos cuesta dinero".
En el Savoy me lo contó "El Alvite"... (8)