Tal día como hoy hace 70 años murió Miguel Hernández en la enfermería de una cárcel de Alicante. Preso y condenado por el franquismo por su declarada simpatía hacia la República, el poeta del pueblo, como era conocido, no superó una bronquitis mezclada con tifus y tuberculosis.
Me encantan sus poemas,se me encoge el corazón con Vientos del Pueblo me Llevan.
Maldito dictador que persiguió con saña a todo aquel que no se doblegó a su infamia.
Pero que dulce es el recuerdo que nos permite,que aquellos a quien queremos o admiramos.aunque hayan muerto viven en su legado.
Mataron su cuerpo,pero su obra le sigue mas allá de su muerte.
Miguel siempre seguirá vivo mientras no olvidemos sus poemas. Yo me quedo con "Para la libertad"
Para la libertad sangro, lucho y pervivo.
Para la libertad, mis ojos y mis manos,
como un árbol carnal, generoso y cautivo,
doy a los cirujanos.
Para la libertad siento más corazones
que arenas en mi pecho. Dan espumas mis venas
y entro en los hospitales y entro en los algodones
como en las azucenas.
Porque donde unas cuencas vacías amanezcan,
ella pondrá dos piedras de futura mirada
y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan
en la carne talada.
Retoñarán aladas de savia sin otoño,
reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.
Porque soy como el árbol talado, que retoño
y aún tengo la vida.
Una mente privilegiada. Sabía utilizar la métafora como nadie. Podrán encerrar su obra en una caja fuerte, pero ya es demasiado tarde. Sus poemas forman parte de la historia de este país.
#13 Vivo a quinientos metros de su casa y soy un nativo de la zona, y aun no me explico como un tipo así salió de aquí, me parecería incluso más razonable que haya venido dentro de una capsula del planeta Krypton.
#17 Hola camarada, yo también soy natural de allí y tampoco me lo explico... ¿Cómo puede ser que lo alaben tanto los que no comparten para nada sus ideas? Muchas veces me da vergüenza que hablen de él orgullosos y después condenen a otros igual pero de otra ciudad... Mucho convenio me parece a mi.
En trenes poseídos de una pasión errante
por el carbón y el hierro que los provoca y mueve,
y en tensos aeroplanos de plumaje tajante
recorro la nación del trabajo y la nieve.
De la extensión de Rusia, de sus tiernas ventanas,
sale una voz profunda de máquinas y manos,
que indica entre mujeres: Aquí están tus hermanas,
y prorrumpe entre hombres: Estos son tus hermanos.
Basta mirar: se cubre de verdad la mirada.
Basta escuchar: retumba la sangre en las orejas.
De cada aliento sale la ardiente bocanada
de tantos corazones unidos por parejas.
Ah, compañero Stalin: de un pueblo de mendigos
has hecho un pueblo de hombres que sacuden la frente,
y la cárcel ahuyentan, y prodigan los trigos,
como a un inmenso esfuerzo le cabe: inmensamente.
De unos hombres que apenas a vivir se atrevían
con la boca amarrada y el sueño esclavizado:
de unos cuerpos que andaban, vacilaban, crujían,
una masa de férreo volumen has forjado.
Has forjado una especie de mineral sencillo,
que observa la conducta del metal más valioso,
perfecciona el motor, y señala el martillo,
la hélice, la salud, con un dedo orgulloso.
Polvo para los zares, los reales bandidos:
Rusia nevada de hambre, dolor y cautiverios.
Ayer sus hijos iban a la muerte vencidos,
hoy proclaman la vida y hunden los cementerios.
Ayer iban sus ríos derritiendo los hielos,
quemados por la sangre de los trabajadores.
Hoy descubren industrias, maquinarias, anhelos,
y cantan rodeados de fábricas y flores.
Y los ancianos lentos que llevan una huella
de zar sobre sus hombros, interrumpen el paso,
por desplumar alegres su alta barba de estrella
ante el fulgor que remoza su ocaso.
Las chozas se convierten en casas de granito.
El corazón se queda desnudo entre verdades.
Y como una visión real de lo inaudito,
brotan sobre la nada bandadas de ciudades.
La juventud de Rusia se esgrime y se agiganta
como un arma afilada por los rinocerontes.
La metalurgia suena dichosa de garganta,
y vibran los martillos de pie sobre los montes.
Con las inagotables vacas de oro yacente
que ordeñan los mineros de los montes Urales,
Rusia edifica un mundo feliz y trasparente
para los hombres llenos de impulsos fraternales.
Hoy que contra mi patria clavan sus bayonetas
legiones malparidas por una torpe entraña,
los girasoles rusos, como ciegos planetas,
hacen girar su rostro de rayos hacia España.
Aquí está Rusia entera vestida de soldado,
protegiendo a los niños que anhela la trilita
de Italia y de Alemania bajo el sueño sagrado,
y que del vientre mismo de la madre los quita.
Dormitorios de niños españoles: zarpazos
de inocencia que arrojan de Madrid, de Valencia,
a Mussolini, a Hitler, los dos mariconazos,
la vida que destruyen manchados de inocencia.
Frágiles dormitorios al sol de la luz clara,
sangrienta de repente y erizada de astillas.
¡Si tanto dormitorio deshecho se arrojara
sobre las dos cabezas y las cuatro mejillas!
Se arrojará, me advierte desde su tumba viva
Lenin, con pie de mármol y voz de bronce quieto,
mientras contempla inmóvil el agua constructiva
que fluye en forma humana detrás de su esqueleto.
Rusia y España, unidas como fuerzas hermanas,
fuerza serán que cierre las fauces de la guerra.
Y sólo se verá tractores y manzanas,
panes y juventud sobre la tierra.
Primera carta de Miguel Hernández a Juan Ramón Jiménez:
(Orihuela, noviembre 1931)
Sr. D. Juan Ramón Jiménez. Madrid.
Venerado poeta:
Sólo conozco a usted por su “Segunda Antología” que –créalo– ya he leído cincuenta veces aprendiéndome algunas de sus composiciones. ¿Sabe usted dónde he leído tantas veces su libro? Donde son mejores: en la soledad, a plena naturaleza, y en la silenciosa, misteriosa, llorosa hora del crepúsculo, yendo por antiguos senderos empolvados y desiertos entre sollozos de esquilas.
No le extrañe lo que le digo, admirado maestro; es que soy pastor. No mucho poético, como lo que usted canta, pero sí un poquito poeta. Soy pastor de cabras desde mi niñez. Y estoy contento con serlo, porque habiendo nacido en casa pobre, pudo mi padre darme otro oficio y me dio éste que fue de dioses paganos y héroes bíblicos.
Como le he dicho, creo ser un poco poeta. En los prados por que yerro con el cabrío ostenta natura su mayor grado de belleza y pompa; muchas flores, muchos ruiseñores y verdores, mucho cielo y muy azul, algunas majestuosas montañas y unas colinas y lomas tras las cuales rueda la gran era del Mediterráneo.
...Por fuerza he tenido que cantar. Inculto, tosco, sé que escribiendo poesía profano el divino arte... No tengo culpa de llevar en mi alma una chispa de la hoguera que arde en la suya...
Usted, tan refinado, tan exquisito, cuando lea esto, ¿qué pensará? Mire: odio la pobreza en que he nacido, yo no sé... por muchas cosas... Particularmente por ser causa del estado inculto en que me hallo, que no me deja expresarme bien ni claro, ni decir las muchas cosas que pienso. Si son molestas mis confesiones, perdóneme, y... ya no sé cómo empezar de nuevo. Le decía antes que escribo poesías... Tengo un millar de versos compuestos, sin publicar. Algunos diarios de la provincia comenzaron a sacar en sus páginas mis primeros poemas, con elogios... Dejé de publicar en ellos. En provincias leen pocos los versos y los que los leen no los entienden. Y heme aquí con un millar de versos que no sé qué hacer con ellos. A veces me he dicho que quemarlos tal vez fuera lo mejor.
Soñador, como tantos, quiero ir a Madrid. Abandonaré las cabras –¡oh, esa esquila en la tarde!– y con el escaso cobre que puedan darme tomaré el tren de aquí a una quincena de días para la corte.
¿Podría usted, dulcísimo Juan Ramón, recibirme en su casa y leer lo que le lleve? ¿Podría enviarme unas letras diciéndome lo que crea mejor?
Hágalo por este pastor un poquito poeta, que se lo agradeceré eternamente.
MIGUEL HERNÁNDEZ
Arriba, 73. Orihuela.
(Una persona que escribe estos versos sólo puede ser un grande:
"Daré sobre tu cuerpo cuando la noche arroje
su avaricioso anhelo de imán y poderío.
Un astral sentimiento febril me sobrecoge,
incendia mi osamenta con un escalofrío.
Es una pena que no te dejaran regalarnos más versos).
Lo que verdaderamente es muy triste, es que con los puñeteros derechos de autor, despues de muerto, la familia quiera seguir viviendo del cuento. ¿Que mejor legado que poner a disposición de TODO EL MUNDO su obra?, pero claro, a la familia le importa un carajo su obra, quieren vivir a costa de.....
A ver cuando sale el guapo que despenaliza las obras de un autor despues de muerto, por que ya está bien de vividores a costa del genio de otros.
Y como este genio otros muchos mi hijo ni los leerá, por que unos cuantos inutiles vividores quieren hacer caja. Esa es la cultura que muchos quieren imponer, la elegia a ramón sijé nos viene al pelo aquí.
Comentarios
bronquitis mezclada con tifus y tuberculosis
Joder, qué cuadro, pobre hombre
#1 Y hace esos años y en la cárcel, no te digo más.
#2 Las cárceles franquistas para presos políticos no eran prisiones, eran campos de exterminio o de trabajo y reeducación disfrazados.
#5 A un tío mío lo encerraron en una prisión, también en Alicante, por la misma época, tenía 16 años, sobrevivió a la tubercolosis por los pelos.
#1 Y aún en ese estado, un mes antes, pudo escribir: "Lo importante, que no hay nada importante, es dar una solución hermosa a la vida...".
#1 le faltaba el lupus al pobre
Me encantan sus poemas,se me encoge el corazón con Vientos del Pueblo me Llevan.
Maldito dictador que persiguió con saña a todo aquel que no se doblegó a su infamia.
Pero que dulce es el recuerdo que nos permite,que aquellos a quien queremos o admiramos.aunque hayan muerto viven en su legado.
Mataron su cuerpo,pero su obra le sigue mas allá de su muerte.
Miguel siempre seguirá vivo mientras no olvidemos sus poemas. Yo me quedo con "Para la libertad"
Para la libertad sangro, lucho y pervivo.
Para la libertad, mis ojos y mis manos,
como un árbol carnal, generoso y cautivo,
doy a los cirujanos.
Para la libertad siento más corazones
que arenas en mi pecho. Dan espumas mis venas
y entro en los hospitales y entro en los algodones
como en las azucenas.
Porque donde unas cuencas vacías amanezcan,
ella pondrá dos piedras de futura mirada
y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan
en la carne talada.
Retoñarán aladas de savia sin otoño,
reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.
Porque soy como el árbol talado, que retoño
y aún tengo la vida.
Cantada por Serrat:
Republicano, comunista e hijo de pastores, surgido de las entrañas del pueblo, que nadie nos robe la historia.
Una mente privilegiada. Sabía utilizar la métafora como nadie. Podrán encerrar su obra en una caja fuerte, pero ya es demasiado tarde. Sus poemas forman parte de la historia de este país.
#13 Vivo a quinientos metros de su casa y soy un nativo de la zona, y aun no me explico como un tipo así salió de aquí, me parecería incluso más razonable que haya venido dentro de una capsula del planeta Krypton.
#17 Hola camarada, yo también soy natural de allí y tampoco me lo explico... ¿Cómo puede ser que lo alaben tanto los que no comparten para nada sus ideas? Muchas veces me da vergüenza que hablen de él orgullosos y después condenen a otros igual pero de otra ciudad... Mucho convenio me parece a mi.
Homenaje magistral de Serrat:
Uno de los poemas más bellos que he escuchado. Por sus palabras, por la historia que esconde...
Poeta del pueblo y comunista consecuente:
En trenes poseídos de una pasión errante
por el carbón y el hierro que los provoca y mueve,
y en tensos aeroplanos de plumaje tajante
recorro la nación del trabajo y la nieve.
De la extensión de Rusia, de sus tiernas ventanas,
sale una voz profunda de máquinas y manos,
que indica entre mujeres: Aquí están tus hermanas,
y prorrumpe entre hombres: Estos son tus hermanos.
Basta mirar: se cubre de verdad la mirada.
Basta escuchar: retumba la sangre en las orejas.
De cada aliento sale la ardiente bocanada
de tantos corazones unidos por parejas.
Ah, compañero Stalin: de un pueblo de mendigos
has hecho un pueblo de hombres que sacuden la frente,
y la cárcel ahuyentan, y prodigan los trigos,
como a un inmenso esfuerzo le cabe: inmensamente.
De unos hombres que apenas a vivir se atrevían
con la boca amarrada y el sueño esclavizado:
de unos cuerpos que andaban, vacilaban, crujían,
una masa de férreo volumen has forjado.
Has forjado una especie de mineral sencillo,
que observa la conducta del metal más valioso,
perfecciona el motor, y señala el martillo,
la hélice, la salud, con un dedo orgulloso.
Polvo para los zares, los reales bandidos:
Rusia nevada de hambre, dolor y cautiverios.
Ayer sus hijos iban a la muerte vencidos,
hoy proclaman la vida y hunden los cementerios.
Ayer iban sus ríos derritiendo los hielos,
quemados por la sangre de los trabajadores.
Hoy descubren industrias, maquinarias, anhelos,
y cantan rodeados de fábricas y flores.
Y los ancianos lentos que llevan una huella
de zar sobre sus hombros, interrumpen el paso,
por desplumar alegres su alta barba de estrella
ante el fulgor que remoza su ocaso.
Las chozas se convierten en casas de granito.
El corazón se queda desnudo entre verdades.
Y como una visión real de lo inaudito,
brotan sobre la nada bandadas de ciudades.
La juventud de Rusia se esgrime y se agiganta
como un arma afilada por los rinocerontes.
La metalurgia suena dichosa de garganta,
y vibran los martillos de pie sobre los montes.
Con las inagotables vacas de oro yacente
que ordeñan los mineros de los montes Urales,
Rusia edifica un mundo feliz y trasparente
para los hombres llenos de impulsos fraternales.
Hoy que contra mi patria clavan sus bayonetas
legiones malparidas por una torpe entraña,
los girasoles rusos, como ciegos planetas,
hacen girar su rostro de rayos hacia España.
Aquí está Rusia entera vestida de soldado,
protegiendo a los niños que anhela la trilita
de Italia y de Alemania bajo el sueño sagrado,
y que del vientre mismo de la madre los quita.
Dormitorios de niños españoles: zarpazos
de inocencia que arrojan de Madrid, de Valencia,
a Mussolini, a Hitler, los dos mariconazos,
la vida que destruyen manchados de inocencia.
Frágiles dormitorios al sol de la luz clara,
sangrienta de repente y erizada de astillas.
¡Si tanto dormitorio deshecho se arrojara
sobre las dos cabezas y las cuatro mejillas!
Se arrojará, me advierte desde su tumba viva
Lenin, con pie de mármol y voz de bronce quieto,
mientras contempla inmóvil el agua constructiva
que fluye en forma humana detrás de su esqueleto.
Rusia y España, unidas como fuerzas hermanas,
fuerza serán que cierre las fauces de la guerra.
Y sólo se verá tractores y manzanas,
panes y juventud sobre la tierra.
Homenaje de Nach:
#16 #18
Homenaje de un grupo de la vega baja llamado Dirección Prohibida.Andaluces de Jaén
También por Konsumo Respeto
Primera carta de Miguel Hernández a Juan Ramón Jiménez:
(Orihuela, noviembre 1931)
Sr. D. Juan Ramón Jiménez. Madrid.
Venerado poeta:
Sólo conozco a usted por su “Segunda Antología” que –créalo– ya he leído cincuenta veces aprendiéndome algunas de sus composiciones. ¿Sabe usted dónde he leído tantas veces su libro? Donde son mejores: en la soledad, a plena naturaleza, y en la silenciosa, misteriosa, llorosa hora del crepúsculo, yendo por antiguos senderos empolvados y desiertos entre sollozos de esquilas.
No le extrañe lo que le digo, admirado maestro; es que soy pastor. No mucho poético, como lo que usted canta, pero sí un poquito poeta. Soy pastor de cabras desde mi niñez. Y estoy contento con serlo, porque habiendo nacido en casa pobre, pudo mi padre darme otro oficio y me dio éste que fue de dioses paganos y héroes bíblicos.
Como le he dicho, creo ser un poco poeta. En los prados por que yerro con el cabrío ostenta natura su mayor grado de belleza y pompa; muchas flores, muchos ruiseñores y verdores, mucho cielo y muy azul, algunas majestuosas montañas y unas colinas y lomas tras las cuales rueda la gran era del Mediterráneo.
...Por fuerza he tenido que cantar. Inculto, tosco, sé que escribiendo poesía profano el divino arte... No tengo culpa de llevar en mi alma una chispa de la hoguera que arde en la suya...
Usted, tan refinado, tan exquisito, cuando lea esto, ¿qué pensará? Mire: odio la pobreza en que he nacido, yo no sé... por muchas cosas... Particularmente por ser causa del estado inculto en que me hallo, que no me deja expresarme bien ni claro, ni decir las muchas cosas que pienso. Si son molestas mis confesiones, perdóneme, y... ya no sé cómo empezar de nuevo. Le decía antes que escribo poesías... Tengo un millar de versos compuestos, sin publicar. Algunos diarios de la provincia comenzaron a sacar en sus páginas mis primeros poemas, con elogios... Dejé de publicar en ellos. En provincias leen pocos los versos y los que los leen no los entienden. Y heme aquí con un millar de versos que no sé qué hacer con ellos. A veces me he dicho que quemarlos tal vez fuera lo mejor.
Soñador, como tantos, quiero ir a Madrid. Abandonaré las cabras –¡oh, esa esquila en la tarde!– y con el escaso cobre que puedan darme tomaré el tren de aquí a una quincena de días para la corte.
¿Podría usted, dulcísimo Juan Ramón, recibirme en su casa y leer lo que le lleve? ¿Podría enviarme unas letras diciéndome lo que crea mejor?
Hágalo por este pastor un poquito poeta, que se lo agradeceré eternamente.
MIGUEL HERNÁNDEZ
Arriba, 73. Orihuela.
(Una persona que escribe estos versos sólo puede ser un grande:
"Daré sobre tu cuerpo cuando la noche arroje
su avaricioso anhelo de imán y poderío.
Un astral sentimiento febril me sobrecoge,
incendia mi osamenta con un escalofrío.
Es una pena que no te dejaran regalarnos más versos).
Poema completo: http://www.poemasde.net/hijo-de-la-luz-y-de-la-sombra-miguel-hernandez/
En Serrat:
Yo vi la miniserie cuando la echaron (terminando muy tarde) en la tele. Lo que no me explico es como no se exilio...
Lo que verdaderamente es muy triste, es que con los puñeteros derechos de autor, despues de muerto, la familia quiera seguir viviendo del cuento. ¿Que mejor legado que poner a disposición de TODO EL MUNDO su obra?, pero claro, a la familia le importa un carajo su obra, quieren vivir a costa de.....
A ver cuando sale el guapo que despenaliza las obras de un autor despues de muerto, por que ya está bien de vividores a costa del genio de otros.
Y como este genio otros muchos mi hijo ni los leerá, por que unos cuantos inutiles vividores quieren hacer caja. Esa es la cultura que muchos quieren imponer, la elegia a ramón sijé nos viene al pelo aquí.
#21 Hombre, no los leerá si no quiere, puede ir a una biblioteca.
Yo tengo una antología, se la dejo si quieres
¿Alguien puede aclararnos qué significa "poeta del pueblo"? Porque esto en filología no te lo enseñan. A lo mejor en ciencias políticas.
#3 José Ignacio ¿eres tu?
#4 José Ignacio, el José Ignacio que todos conocemos?
#8 Puede ser