En los ásperos muelles del puerto Mi ardiente corazón aún te busca. La aguja imantada del recuerdo No tiene más norte que tú cuerpo Y en todos los cuadrantes te dibuja. Feindesland 1999

Química sangre arrumbada en siniestros botiquines, salvación menospreciada, auxilio de paladines y consuelo de criaturas. Tú que sabes que no curas cáncer, évola ni SIDA, eres caricia sincera que reconforta al que espera que no se infecte la herida. Tú que no eres engreída y sabes bien lo que vales, tú que te mides en gotas y te importan tres pelotas los cuarenta principales del mundo de la farmacia, tú que paseas la gracia de …

Me gusta pintar cuadros con chicles revenidos poniendo mil sentidos en tan bella labor.  Me gusta ver las musas huir, acojonadas, si añado pinceladas de aceite de tractor. ** Me gusta que los lienzos parezcan estropajos con mil espumarajos, con trozos de pulmón, y si alguien me critica decir que su ignorancia no alcanza la fragancia de tanta inspiración. ** Me gusta pintar perstes berridos y estertores poniendo mil colores por ahí, …

 Era más de media noche, antiguas historias cuentan, cuando en sueño y en silencio lóbrego, envuelta la tierra, los vivos muertos parecen, los muertos la tumba dejan. Era la hora en que acaso temerosas voces suenan informes, en que se escuchan tácitas pisadas huecas, y pavorosas fantasmas entre las densas tinieblas vagan, y aúllan los perros amedrentados al verlas; en que tal vez la campana de alguna arruinada iglesia da misteriosos sonidos de …

Las grandes obras que solo son planes, pero no se llegan a crear; las palabras sabias que solo se intuyen, pero no se llegaran a expresar; las rimas que no se cantan.. Las semillas sin fertilizar... ¿Quién sabe si este mundo a medio hacer no será el mayor tesoro por descubrir? Oscar Blumenthal

I Me lo contaron ayé las lenguas de doble filo, que te casaste hase un mé… y me quedé tan tranquilo. Otro cualquiera, en mi caso, se hubiera echao a llorá, Yo, crusándome de braso, dije que me daba iguá. Nada de pegarme un tiro ni enredarme en mardisiones ni apedreá con suspiros. los vidrios de tus balcones. ¿Que te has casao? -¡Buena suerte! ¡Vive cien años contenta y a la hora de la muerte… Dios no te lo …

Cuando el dulce silencio al pensamiento me trae los recuerdos del ayer, y al ver lo que he perdido me atormento, y en mi antiguo dolor vuelvo a caer, mis ojos, que ya el llanto han olvidado, baño por los amigos que amé un día, y lloro nuevamente lo llorado cuando me los quitó la muerte impía. Y entonces, al gemir lo ya gemido, de dolor en dolor, dejo saldada la triste cuenta del dolor sufrido, cual si no la dejara antes pagada. Pero al pensar en ti, prenda querida, todo lo hallo y mi pena se me olvida. Traducción de Federico Maristany.

Oigo, patria, tu aflicción, y escucho el triste concierto que forman, tocando a muerto, la campana y el cañón; sobre tu invicto pendón miro flotantes pendones, y oigo alzarse a otras regiones en estrofas funerarias, de la iglesia las plegarias, y del arte las canciones. *** Lloras, porque te insultaron los que su amor te ofrecieron ¡a ti, a quien siempre temieron porque tu gloria admiraron; a ti, por quien se inclinaron los mundos de zona a zona; a …

Con extraña habilidad Un soldado, poco a poco Queriendo pintar a un loco Retrató a la humanidad. Como dijo la verdad, Dejó al mundo descontento, Y, mendigando el sustento, Murió de hambre el pobrecito Acusado del delito De tener mucho talento. En obra tan singular Que rival no ha de tener España aprende a leer El mundo aprende a pensar. De aquel tesoro sin par Cervantes, con rica vena, Puso tanto en cada escena En una página sola Que …

Y aunque gire el suelo gris y la pasarela y la valla, y el puente se rompan y todos los salones queden desiertos, ¡canta tu canción y no temas! La hora pasa, el grito se desvanece, el martillo cae en el juicio con la sentencia... Sin embargo, el corazón humano perdura y el año de la Tierra, y la luz celestial. Y no le hará ningún daño a nadie responder esto a cualquiera que le pregunte: ¡Miré a la noche y a la muerte y canté mi canción y no temí! Bruno Frank.

El amor es como una flor, siempre es un rumor, encantador, y lleno de rencor. Huele pero no sabe. Brilla con colores como telas al viento sin sentimiento. A veces lo sentimos, a veces lo sufrimos, a veces nos asalta, como una pasión alta. El amor no es nada, porque nada es sentir lo que es sólo consentir que es algo sin sentido. Te veía por las noches a través de la ventana, sombras de rejas con tu cara limpia, recién lavada.…

Ante el vicio de pedir, está la virtud de no dar. Más no pido ni comparto, cojo de tanto en tanto. - Los talegos en escena que más da si los cogiera. Y si alguien se coscara, me queda el juez Marchena. - Perdóname la retranca, el sobre ya en la urna, valida mi mano franca, con alegria taciturna. - Soy el que te representa acepta pues que me plazca que mi erario renazca solo con eso me renta.

Cuando miro al cielo pienso en caramelo porque todo fulge lo que tengo en los ojos. Maldito brillo de petirrojos. Rimas de palabras tontas en recitados. Absurdas en el pensado. Bobadas en el sentido. Palabras de consuelo para seres sin suelo. No hay más. No hay menos. Al final , sólo tenemos un poco de muerte. Cada día. Cada momento. Cada instante. Sin poesía. La vida es sólo un instante de la muerte. (ContinuumST, 2010. "Poemas rondando la muerte". )

No me importan las estrellas son como doncellas que me miran con altivez malditas bellezas de madurez. Y ahora rompo la estrofa con maldad de poeta que no soy, para gritar al mundo, ese que no me quiere entender porque no tengo razones, sólo miedos. Odio mirar esa infinitud ese vacío eterno, ese frío estelar. Y siempre tengo miedo, como en un ruedo eterno, en el que el albedo es un espejo. Miedo. Ser tan pequeño me da miedo. (ContinuumST, 2010. "Poemas rondando la muerte". )

Si el Cielo no tuviera a veces su maldades. si dios no se enojara, si no existiera el Hades, si no fuesen cofrades San Pedro y Satanás de un mismo cementerio... ¿Qué mísero misterio tendría la existencia? Si sólo la obediencia nos fuera permitida, si no hubiera ascensiones por miedo a la caída... Si sólo la campana perdida de una iglesia sirviera de anestesia para este gran dolor que tanto nos tortura... ¿De que valdría el amor faltando la locura? . . Feindesland, 2007.

Los lunes no dormimos, sólo existimos, porque nunca podemos sentir domingos sin sol esos domingos que no sentimos, de manta y sueño, de amor y caricias, de miradas tranquilas. Amor sin estridencias. O locuras con demencias. Compartidas. Esos lunes que no existen porque los martes siempre hieren. Lunes de sábanas que son lunes de sabanas africanas, donde ni tú ni yo encontramos la palabras, sólo los roces. ContinuumST (2002)

Ya no somos horizonte de bosque en la lejanía: somos leña para el fuego.  Para otro fuego. Es tarde ya para hablar. Es tarde para el café. Es tarde para el deseo.  Conservemos las miradas en un frasco de cristal, como moscas atrapadas por un niño que encontró ya otro juguete. Escondamos estas horas en un reloj de bolsillo con otro nombre grabado, sobre la hora silente que sin campanada espera. Conservemos la memoria de este …

También somos pescadores ondeando sobre la mar, desafíos de una estrella olvidada en la vacía eternidad de su empeño. Somos todos el ensueño macerado de la nada, alquimistas de las sombras, sembradores de patrañas, funambulistas dormidos avanzando en el alambre carcomido por un tiempo irisado de ficciones. Las historias que contamos quieren dejar de ser cuentos, unirse en grandes tratados, esparcirse en la memoria lacónica de un silencio…

Tu ausencia es el origen del vacío. Mi cama es la caldera de las brujas. Los trenes del dolor y del hastío avanzan cada noche por el frío en busca de un perdido guardagujas. Feindesland, 2002

“Niño estudia”, te dijeron, y estudiaste. “Calla niño”,  y te callaste, y así nunca te asomaste al brocal de lo prohibido. Eras hombre decidido  por ajena decisión, eras sólo una canción de cuna para un profeta y ahora eres la silueta de un crepúsculo vencido de soles que ya no giran. ¿Y qué harás cuando te digan “muere, niño”? ¿Morirás? ¿O darás un paso atrás aunque te llamen cobarde? Todo naufraga, todo arde, se ha desatado la...

Nos contamos chistes viejos de perfecta urbanidad, tú en tu esquina, yo en la mía, en el ring de los veranos liofilizados de sombras, haciendo de cada ocasión  un cuadrilátero de centenares de esquinas: portento de geometría. Los dos, pero uno a uno, sopesamos el deseo de marcharnos, de abandonar la pelea y ensayar por una vez la vida sin andanadas, cada uno por su lado, cada uno por su filo mellado de impertinencias. Sin embargo, nos …

Llamas en mis palabras para cuando los dolores de alegría impulsaban corazones y olores atenazados y clavados en corolas que parecen flores. Instintos de luces ardiendo en inquietos deseos infinitos de ojos amargos, de tierras masticadas, de sombras de lapislázuli, de nieblas polisémicas. Mientras, jugamos con barro rojo y nardos de cristal. (ContinuumST - 2011)

Si cuarenta mil niños sucumben diariamente en el purgatorio del hambre y de la sed si la tortura de los pobres cuerpos envilece una a una a las almas y si el poder se ufana de sus cuarentenas o si los pobres de solemnidad son cada vez menos solemnes y más pobres ya es bastante grave que un solo hombre o una sola mujer contemplen distraídos el horizonte neutro pero en cambio es atroz sencillamente atroz si es la humanidad la que se encoge de hombros. Mario Benedetti

Hoy encuentro, temblando ya y vacía, la casa que los dos desperdiciamos y el vago sueño del que despertamos sin habernos dormido todavía. Acordarse del agua en la sequía no hace brotar ni florecer los ramos. ¿Dónde estás, dónde estoy y dónde estamos? ¿Qué fue del mundo cuando amanecía? Hoy me pasa el amor de parte a parte. Temo encontrarte y no reconocerte. Temo extender la mano y no tocarte. Temo girar los ojos y no verte. Temo gritar tu nombre y no nombrarte... Temo estar caminando por la muerte....